Все восемнадцать вошедших в сборник рассказов, притч, сказов (назовите как хотите) – на одну тему: об отношениях мужчины и женщины. «Любовная лирика», как говорит сам автор. О любящих наперекор всему сердцах, о неожиданных встречах и долгих расставаниях, о служебных и бытовых романах, о верности и предательстве, изменах и надеждах, о сильных страстях и физической чувственности, о потерях и одиночестве, о поиске счастья, настоящей большой любви, о Добре и Зле, гнездящихся в каждой человеческой душе. Для кого эта книга? Она открыта всем, но, если верить одной из сентенций автора, в первую очередь предназначена для мужчин, потому что мужчины чувствуют и воспринимают мир как дети.Герои книги – все разные, невыдуманные, житейские персонажи, которых мы встречаем на улицах, на работе, на отдыхе: врачи, бизнесмены, военнослужащие, по большей части сформировавшиеся, успешные личности в возрасте за 30–40, у многих из которых и дом, что называется, полная чаша, и дорогие машины, и престижные офисы… Одного не хватает – чуточку счастья, поиски которого продолжаются, несмотря на давно ушедшую молодость… Героини – обязательно прекрасные женщины (и телом, и душой), незнакомки, красавицы со стройным станом и «глазами дикой серны», в которых просто невозможно не утонуть – те, что лишают мужчин сна и покоя.
© Олег Бажанов, Камышин, 2015
© «Союз писателей», Новокузнецк, 2015
Он брёл по тротуару. Осень шла рядом, шурша опавшими листьями и даря осязаемое ощущение чего-то… прекрасного, что обязательно произойдёт. Вот за этим поворотом, на соседней улице обязательно произойдёт.
Она вышла навстречу – принцесса из царства цветов и грёз. Её улыбка – ветерок, ласкающий верхушки нежных одуванчиков. В открытом взгляде – сила и мощь урагана, наполненного прекрасным именем Дарья. Но сейчас этот ураган мирно дремлет в глубине красивых глаз в ожидании своего часа. А глаза – как отражение неба, травы́ и деревьев в лесных озёрах.
Он увидел её и остановился. Осень сказала: «Иди. Чего же ты…» И он подошёл.
«Здравствуй! – сказал он. – Это я звал тебя».
«Здравствуй! – ответила она. – А как ты меня узнал?»
«Осень подсказала мне».
«Осень?»
«Да. Она ведь давно знает тебя. Я видел твои картины. Осень в них очень красивая».
«Я рисовала Осень!»
«Твои работы ей понравились».
«А ты умеешь разговаривать с Осенью?»
«И с Осенью. И с Зимой. И с Летом. И с Весной. Я – писатель. Если бы я не разговаривал с ними, то не написал бы ничего».
«Мне они тоже подсказывают сюжеты. Но я не слышу их голосов, просто я их вижу, и всё».
«Знаешь, а ведь это они позволяют тебе видеть то, чего не видят другие. Наверное, поэтому твои картины наполнены таким необыкновенным светом!»
«Они правда нравятся тебе?»
«Правда. Ничего более совершенного я не видел никогда!»
«Спасибо. Мне это очень важно знать».
«А мне очень важно видеть твои картины. И… твои глаза…»
«Странно как-то…»
«Что странно?»
«Твой голос… Ещё несколько минут назад я не знала о тебе ничего, а сейчас такое ощущение, что ты всегда был в моей жизни. Шёл рядом… Мне знаком твой голос».
«Знаешь почему?»
«Скажи».
«Это я придумал тебя».
«Как это?»
«Я увидел тебя во сне. Твои глаза, твои волосы… И написал роман с твоим именем о талантливой художнице. Мне помогла Осень. Потом, когда закрылась последняя страница книги, я понял, что… не хочу тебя отпускать».
«И ты решил меня найти?»
«Да. Мне Осень подсказала, где искать тебя».
«А сколько у тебя уже написанных романов?»
«Не много. Шесть».
«Значит, это – седьмой? И в каждом есть героиня, которую ты придумываешь?»
«Наверное, так – есть и герои, и героини. Я люблю их всех одинаково. А вот с тобой расстаться не смог».
«Почему?»
«Потому что влюбился в тебя… А может, потому, что устал быть один».
«А в романе счастливый конец?»
«А как ты думаешь?»
«Ну, я же ещё не читала его…»
«Ошибаешься. Сейчас мы вместе с тобой идём по страницам моего романа. Мы читаем его вместе. Конечно счастливый…»
«Ты именно так описал нашу встречу?»
«Наверное. Спроси у Осени. Она знает».
«Значит, ты всё за нас придумал. И как же мне теперь жить? Делать всё, что захочешь ты?»
«Нет. Живи как и раньше. Я – писатель, я буду писать книги. Ты – художник. Ты рисуй картины. Но без одного из нас не станет и романа. Понимаешь?»
«Значит, если я сейчас уйду, твой роман не будет напечатан?»
«Да».
«А что станет с героями романа?»
«Я уже думал над этим вопросом».
«И что?»
«Вспомни, как ты жила до меня? А сейчас прислушайся к своему сердцу. Пусть голос разума помолчит. Что ты слышишь?»
«Оно бьётся. Удивительно, мне кажется, что я слышу второе сердце!»
«Это бьётся моё. Если ты уйдёшь, я не знаю, что станет с тобой. Может, тебя найдёт другой писатель. Но моё сердце со временем перестанет биться. Потому что, тоскуя о тебе, я не уйду с этих страниц. А роман без тебя умрёт».
«А потом, когда роман выйдет из печати, я уже не смогу уйти?»
«Сможешь. Но тогда это будет уже совсем другое произведение».
«Значит, ты оставляешь мне свободу?»
«Конечно. Именно такой я и писал тебя! Свободной! Итак, мы вместе?»
«Согласна. А твоему роману нужны иллюстрации?»
«Ты знаешь ответ. Ещё мне нужна Муза. До нашей встречи это место часто бывало вакантным».
«Не говори так! Я максималистка и собственница! Ты знаешь».
«Знаю. Теперь это место будет только твоим…»
Поднявшийся ураган в её глазах сверкнул одинокой молнией и успокоился. Снова улыбка качнула верхушки одуванчиков.
«Мне всё нравится», – сказала она.
«Тогда давай руку!» – улыбнулся он.
Когда они, взявшись за руки, свернули на аллею и пошли между ровными рядами высоких деревьев, их догнала Осень и весело рассмеялась хороводом закружившихся на ветру листьев…
В обеденный перерыв, когда желудок напомнил о своём существовании, директор регионального филиала одной из московских финансовых компаний Алексей Разанов вышел из своего кабинета на седьмом этаже восемнадцатиэтажного офисного здания и спустился на первый – в кафетерий.
