На пустынном океанском берегутрубили ветры в раковину морей,и зарубцовывались раны на телах атлантов.Их прижигали небо, солнце, ветер и песок.В солёных брызгах клочья пены висли.И океан свои объятья раскрывалдля всех бродяг морей.Рукопись найдена в Сарагосе
Всё идёт по замкнутому кругу…Время!Лишь безумцу чувствовать твои шагидано.В этой сьерре злые духи кружат,молодой сеньор, тебя давно.Успокойтесь, гордый гранд, —прошу Вас.На Мадрид Вам дальше путь закрыт.Ты услышал лёгкое шуршаньеплатьев молодой сеньоры?Это Время.И его уже не возвратитьв суету сует.– Сеньор, прошу Вас в замок!…Чернокнижника вертеп…Мудрого цыгана речи слушать – прихотливоеплетенье кружев из судеб.…Святотатство – смысл искать у жизни…Святотатца сумрачен удел.Бедный юноша!Не верю. Неужелиэту книгу ты в руках вертел?…Всё идёт по замкнутому кругу.Время!Лишь безумцу чувствовать твои шагидано.Шпага – вот достойное оружьемолодым и дерзким.Ну а эта книга…Для чего тебе она,молодой сеньор?Венок – художнику
1. «Сначала нужно эту жизнь прожить…»
Сначала нужно эту жизнь прожить.Художник, жадно время стерегущий,поэзии блистательные кущинад жизнью быстротечной воспаритьвольны. И пусть превратной и суровойтвоя судьба окажется, поэт,капризное, тебе подвластно слово —порханье мотылька среди цветов. И нетстраданий, жажды, голода, болезней —есть только звуков, красок чудный мир.и пусть ты нищ, осмеян всеми, сир,а жизнь твоя — сплошная цепь жестоких унижений,не злобу желчную, но благость утешеньяты людям нёс. И нет судьбы твоей судьбы полезней.2. «Художник, жадно время стерегущий…»
Художник, жадно время стерегущий,в чём источник вечных беди мук твоих? Найти на то ответне смог доселе ни один живущий.Единственною жаждою – творить,наполнить мир дерзанием искусства.И этот акт Господь благословил.О, как ничтожно, горестно и пустовсё, когда иссяк животворящий пыл, —померкли звёзды, тьма чернила гуще,и в древний хаос погрузился мир.Но вот созвучия пленительною стаейвзмахнут крылами мощными, влетаяв поэзии блистательные кущи.3. «Поэзии блистательные кущи…»