И вот уже я снова покупаюсь —                                        каюсь! —на никому не нужной добротеи в доброту, как в волны, погружаюсь.Не в силах зализать ушибы всеопять в который раз —            в бессчётный раз! – пытаюсьбыть в положеньи том на высоте.И снова —              вновь! – срываюсь —                                  ошибаюсь! —у доброты слепой на поводке.Мне говорят, мол, слишком много увлекаюсь —                                               забываюсь —и предаюсь, как блуду, доброте.И вот я с добротой —                          назло! – сражаюсь,пытаюсь не то чтоб сверх,                          но всё же жить, как все.Но, как всегда, —              и навсегда! – вновь ошибаюсь —                                          расшибаюсь:в крови колени, ссадины везде —не в первый раз!              Но не сжимаюсь – поднимаюсь.Тянусь упрямо —                         прямо – к высоте.<p>«Июльские душные стелются ночи…»</p>Июльские душные стелются ночи.Далёких зарниц электрический свет…Представший пред светлые звёздные очи,узревший провалы мучительных бездн,глотнувший межзвёздной неласковой пыли,не выдержав взгляда их, ниц упадётв сухие объятия жаркой полыни,горчайшую тишь полнолунья глотнёт.<p>Утешительный вальс</p>Память горька. И года не щадятиздалека долетающей вести.В августе ночи летят как созвездья.как в вихре вальса, кружит голова —что без тебя?              Просто следует жить:утра встречать, в пекле дня растворяться.Каждой весной – безнадёжно влюбляться;в каждую зиму – безверьем грешить, —что из того?              Если будет другой —лучший: красивый, придуманно-нежный, —месяц январь будет звёздный и снежный;месяц июль – медово-густой, —что нам с того?                    Даже время молчит.Кто же поверит судьбы предсказанью?Не утомляя себя ожиданьем,долго и счастливо следует жить.<p>«Этот солнечный луг…»</p>Этот солнечный луг —одуванчиков море.Золотое вокругвперемежку с зелёным.А небес синевазаклинает участьем.Солнце щедро с утранапоит землю счастьем.Навсегда золотымвперемежку с зелёнымбудет мир молодым,в это утро влюблённым.<p>«Труби, трубач…»</p>Труби, трубач;труби, трубач, —встречай зарю.А ты скрипач,скрипач, не плачь, —ликуй вовсю.Едва забрезжила заря,а солнце жарколаскает травы янтаряпалящей лаской.Проходит времясмерть-палач.Но в первых краскахтрубит трубач;трубит трубач,что жизнь – прекрасна.<p>«Зачем ты вновь меня тревожишь…»</p>
Перейти на страницу:

Поиск

Книга жанров

Все книги серии Библиотека журнала «Российский колокол»

Похожие книги