У меня сегодня День рожденья.Что бы мне такое натворить,Чтоб настало удовлетвореньеОт того, что весело мне жить?Может, пригласить друзей хороших?Где ж их взять, хороших в наши дни…Может, капиталы приумножить?Бред! Деньгами скучно вновь сорить…Пригласить за стол родню родную?Так я вижу их почти что каждый день.Разве что – напиться, так, втихую?Ох, поедет крыша набекрень.Завести себе букет любовниц?Ну, их на фиг, дуры они все.Если бы потомство приумножить?Нет, не кролик я и не кретин совсем.Может, мне попробовать жениться?Вот ведь чушь какая в голове!Как свинья нажраться и напиться?Эта мысль прельщает не вполне.Влезть на гору? Прыгнуть голым в прорубь?Сесть на поезд? Сигануть с моста?Посидеть победно на заборе?Жизнь начать как с чистого листа?Учудить всё это не решаюсь.Может, лучше подвиг совершить?Да уж, я сегодня постараюсьДень как год стремительно прожить.День рожденья это день сомнений,Устремлений, радужных надежд…Пусть же он пройдет без сожалений,Как любовь приходит без одежд!У меня сегодня День рожденья.Что бы мне такое сотворить?Напишу-ка я стихотворенье,Чтобы дух мятежный усмирить!11.01.2008<p>Не для пиару</p>Я тружусь не для пиару:Мне не надо гниль-товару.Просто нравится шутить,Графоманов словом бить.Как издатель и поэт,Заработав «на обед»,Я могу себе позволитьДурь насмешкой удостоить.<p>Белые листы</p>А перед взятием пераВсегда задуматься полезно,Что белый лист чернить с утраНе нужно словом бесполезным.Зачем, поэт, марать бумагу?Ведь эти свежие листыПрекрасней слов. Имей отвагуМолчать. Избегни суеты.<p>Патологографоман</p><p><emphasis><sup>(эпиграмма)</sup></emphasis></p>От всех нас остается ворохСтихов, надежд, воспоминаний, дел…Патолог раскромсает наши трупы.Таков, увы, Анатома удел.Но ежели сей доблестный АнатомНапишет вдруг «патолог» через «а»,То стыдно будет даже октябрятамЗа этот «перл» родного языка!<p>Буратино и Мальвина</p><p><emphasis><sup>(пародия)</sup></emphasis></p>Пытлив, настойчив Буратино.Он вставит ключик золотой!А кукла глупая МальвинаСидит с уныло-кислой минойИ тупо пялится в картину.Вся жизнь её – сплошной отстой.<p>Феминизм</p>Да на фиг нам сдались мужчины!?От них ведь проку вовсе нет.За что любить их без причины?За секс? Ну, это не ответ.Мы сами – эпицентр Вселенной,Самодостаточны вполне.И победим мы непременноМужчин остатки на земле.<p>Угрюмому критику сайта стихи. ру</p>
