Чтоб жизнь пришла с заветною рудою
Однажды в эти гиблые места.
Чтоб новый город домом стал кому-то…
Я повторять себе не устаю:
Вот ради этой сказочной минуты
Благодарю профессию свою!
Безбрежным и святым всё в юности казалось,
Ведь до своей мечты почти рукой подать!
Нас увлекали в путь далёкие вокзалы,
Мы торопились жить и не умели ждать.
И со всего плеча рубили правду-матку,
Но покорял Сибирь наш молодёжный флот!
Мы жар своих сердец сжигали без остатка
Среди таёжных троп и тундровых болот.
Казалось, что правы, нам не за что виниться,
Мы презирали дух своих нелепых ссор,
И мчались в эту жизнь, боясь остановиться,
Пока ещё горел зелёный семафор.
А прожитая жизнь ещё раз доказала,
Что молодость всегда наивна и чиста.
…Пока тебя влекут далёкие вокзалы,
Не поздно начинать всё с чистого листа.
Всё согласовано, решён вопрос о сроках,
По дням сезон расписан, что и как.
Давно маршрут определён на кроках,
И собран верный старенький рюкзак.
А сердце вновь уже, у речки горной,
Откуда тропы разведут отряд.
Где мысленно стоим у жилы спорной,
И мнения друг с другом говорят.
Там жар костра опять согреет душу,
И крепкий чай прогонит сон ночной,
Чтоб можно было тишину послушать
И насладиться этой тишиной.
… Далёкий мир от шума городского
Наполнен тайной сказочной красы.
Там крепость дружбы и плеча мужского
Поставлено природой на весы.
Она всегда во мне живёт, ей богу!
И устоять пред ней бессилен я.
Тоска моя, зовущая в дорогу,
Из городов в таёжные края.
Свободой переполненное сердце,
Болит ночами, отгоняя сон.
И твёрдо знаю – никуда не деться,
Пока свобода с сердцем в унисон.
Дождём весенним небеса качает,
И запах счастья там, на берегу,
Где зимовьё давно по мне скучает.
…А я никак собраться не могу.
Я по снежному полю
куда-то бреду наугад…
Улыбается солнце,
за сопками прячась ,играя.
Я свободен, как воздух,
и даже безумно богат –
Все богатства мои
в этом сказочном северном крае!
В своих письмах порой
ты вернуться зовёшь поскорее,
Пишешь, вишня цветёт,
и черёмухой пахнет ночами,
И что наша скамейка
у тополя тихо стареет,
Да усталый вопрос:
ну, куда тебя кони умчали?
…Что тебе рассказать,
что тебе написать, дорогая?
Каждый год собираюсь,
с тревогою жду пароход.
Он приходит, а я
не плыву, от себя убегаю….
И опять собираюсь
уехать на следущий год….
Здесь апрель, как зима, все дороги снегами завалены,
Ветром порванный трос от антенны по крыше стучит.
А в моей стороне по оврагам чернеют проталины,
И, конечно, давно на тепло прилетели грачи.
Здесь чаи по утрам, и овсянка на завтрак, как водится,
А хитрющий песец у меня теперь ходит в друзьях.
Только наш вездеход почему-то опять не заводится,
Может, просто весна не торопится в эти края.
Часто снится мне дом, где берёзки на взгорке кудрявятся,
Тополиный росток, что пробился на старой меже.
… Здесь апрель, как зима, и весна почему-то упрямится.
Я б тебе написал.… Только письма не пишут уже.
Где-то в горной тайге полыхает ночная гроза,
И по тропам дожди барабанят без устали долго.
Только эти места далеко от меня и от Волги,
Но я, будто в палатке, опять открываю глаза.
И, пожитки собрав, проклинаешь начало пути,
А намокший рюкзак с каждым шагом ещё тяжелее.
Снова волю в кулак, к перевалу, себя не жалея,
Потому что так надо, и, значит, нельзя не идти!
Но в реальность попав, понимаешь – кричи не кричи,
Неужели всё в прошлом? Я верю себе и не верю.
Может, просто стучу о косяк заколоченной двери,
От которой давно потерялись когда-то ключи?
Очень хочется верить: всё выдержал, вынес и смог.
И прошёл свою жизнь по дороге тяжёлой и долгой.
Но осталась она далеко от меня и от Волги,
И не я на маршруте устал и до нитки промок.
Может, бризы морские
и снятся ночами кому-то,
Может, в дальние страны
и чьи-то плывут корабли.
А я снова к тебе
возвращаюсь из дальних маршрутов,
Что однажды на карту
изгибом пунктиров легли.
Может, в зале концертном
вздыхают от лиры поэтов,
А у бардов известных
строка и мудра и остра.
Только я привезу
немудрёную песенку эту,
Что сложили с гитарой
в холодную ночь у костра.
В этой песне со мной
ты пройдёшь незнакомым маршрутом,
Понимая, что к дому
дорога, конечно, одна.
И на старом курумнике
жизнь проклянёшь на минуту,
А потом вдруг поймёшь,
что другая тебе не дана.
Потому что и в счастье
есть место для тихой печали,
И в разлуке всегда
есть последняя точка пути.
Потому что есть тропы,
которые мы не встречали,
И которые надо
потом непременно пройти.
Здесь комары… Здесь ягель, как цветы,
Пьянящий воздух северной округи.
«Всерьёз на Север улетаешь ты?»
Тогда спросили вслед твои подруги.
А что ты им тогда сказать могла?
Глухи сердца, не знавшие мучений.
Про боль разлук, что тяжестью легла,
Про стон души от частых огорчений?
Но вот морщинка лучиком легла,
А голова от счастья ходит кругом!
Как только ты меня найти смогла?
Об этом напиши своим подругам.
Им расскажи, как тундра широка,
Что есть любовь и за Полярным кругом.
А наша жизнь – бездонная река,
