Ну что же, раз пришло, то заходи —Огромное, косматое, лихое…Мне надо уместить тебя в грудиСо всем твоим звериным диким воем,Чудовищное горе. Время игрДавно прошло. Померкли небылицы.В мой дом ворвался разъяренный тигр,И с этим тигром я должна ужиться.Выталкивать нельзя, иначе съестИ ближнего, и дальнего соседа —Всех, кто беспечно лепится окрестИ ничего о нем не хочет ведать…Не вытолкнуть, но и не продохнуть.О если бы судьба сняла излишки!Что значит всё вмещающая грудь,Придется мне узнать не понаслышке.

Нельзя выталкивать, нельзя забывать то, что врывается с экрана телевизора (тогда это были Бендеры). В какой-то миг муза не поет, а кричит. Но эти прорывы не зачеркивают воли к внутренней тишине и творческой радости, рожденной в тишине. Неверно, что после Освенцима нельзя писать стихов. Можно и нужно. Стихи помогли Шаламову выжить на Колыме — он об этом писал Пастернаку. И после Колымы сам писал стихи, классически сдержанные стихи о Севере. Я не думаю, что вся правда о Колыме была в «Колымских рассказах». Правда была и в этих стихах. И одна правда уравновешивала другую.

У Гроссмана в «Жизни и судьбе» есть замечательный персонаж Иконников, который сперва потерял веру в Бога, а потом снова ее нашел. Вторую веру ему принесла деревенская женщина, пожалевшая немца. Меня больше убеждает другое: тишина горных хребтов в час зари. Неужели могучий дух, создавший этот венец света над застывшим порывом вверх, этот поток красоты, не способен смыть след грязи и крови? Встреча света с формой вызывает внутренний свет, и встречаясь с внутренней формой, этот свет делает личность творческой. А там все равно, что творить. Можно и дрова колоть. Никогда не забуду Пан Юня:

Как это удивительно! Как это сверхъестественно и чудесно!Я таскаю воду, я подношу дрова!

Я до сорока лет не понимал, что можно вглядываться в обыкновенный древесный ствол, облитый вечерним светом, как в «Чаек над Темзой» или «Возвращение блудного сына». Я этому научился, глядя, как рядом со мной рождались стихи.

Все было так обыкновенноИ вдруг — ожог!Собрался свет со всей ВселеннойВ один пучок.О, Господи, для сердца слишком,Отбавь огня!Твоя невиданная вспышкаПрожгла меня.Кто рану жгучую остудит?Весь мир иссяк.В единый миг твое «Да будет!»Пронзает мрак.С небес обрушилась лавина.Преграды нет.В дрожащей капельке единойВселенский свет!Так вот что значит откровенье:Творящий вихрь.В душе единственной — скрещеньеВсех душ живых.

Школьником я чувствовал кругом пустоту и невыносимо скучал. Спасали только книги. Потом стали спасать картины. Я ходил к импрессионистам, как к обедне… Не буду перечислять всех ступеней. Я учился творческому состоянию десятки лет. И поэтому отвергаю возражение, которое у читателя, может быть, сложилось: я, дескать, не творец. Что значит — не творец? Не пишете стихов? И я не пишу. Вы не способны любить? Не способны искать счастье в счастье другого? Не способны делать любое дело с любовью? Разжечь костер в лесу — с радостью? Я всему этому научился до того, как почувствовал потребность и силу писать, одно за другим, свои эссе. И на этом мое ученье не кончилось.

Перейти на страницу:

Похожие книги