Фотографии автора не было. Был предельно обтекаемый текст, из которого следовало, что звезда пожилого талантливого автора зажглась четыре года назад, уже после его безвременной кончины. Простой банковский клерк годами писал в стол, никому не показывая своих книг, и только после его смерти наследники обнаружили в его компьютере десятки готовых романов и книжных серий, которые сейчас публикуются к вящему восторгу читающей публики. И что мир до сих пор не знал настолько плодовитого и разнопланового автора.
Похоже, что я в этом мире не первый выходец с Земли, увы и ах. И похоже, что идея торговать книгами из другой реальности пришла в голову не только мне.
В том, что я здесь не первый попаданец, не было ничего странного и необъяснимого. Как и то, что первый попаданец был из России. Из книг про межреальностную сеть Омни, прочитанных мной во время вынужденной отсидки у принцессы Пич, следовало, что сбои со спонтанным переносом случайных людей из одной реальности в другую в межреальностной сети случались настолько часто, что некоторые исследователи даже предполагали, что это не баг, а специально созданный Омни механизм сближения различных цивилизаций.
Так это или нет — мнения расходились, но сам механизм переноса был изучен достаточно подробно. Происходило это так: связывающая все миры сеть Омни иногда присваивала статус пользователя случайным людям. Сами люди при этом ни о чем таком не догадывались — интерфейса Омни для работы с сетью у них не было, так что они жили как жили. Разве что сны им более интересные снились. Но только до поры до времени — в случае сильного эмоционального потрясения, вызванного серьезным повреждением тела, сеть вмешивалась и переносила человека в мир, соответствующий его подсознательному запросу.
Почему подсознательному? Как правило, подобный перенос активировался в случае гибели тела носителя, так что тут не до осознанного мышления. Сеть просто скачивала из гибнущего мозга представление о том, что ждет человека после смерти, и переносила его в наиболее похожий мир. И если до последнего времени подобные переносы шли, как правило, в направлении ада, рая[1] и мира гигантских плотоядных червей, куда попадали атеисты, то сейчас стало нарастать количество людей, желающих странного.
Получив возможность выбора, пусть и неосознанного, эти люди просили перенести их в миры их исторической последовательности, но в более ранний период. Или в миры магии. Или в миры компьютерных игр. Поскольку жанр попаданцев был популярен в основном у русскоязычных читателей, то этот вариант переноса реализовывали в основном именно они. Известное высказывание Отто фон Бисмарка «Если дать русским машину времени, то они засрут своими попаданцами всё, вплоть до мезозоя» неожиданно оказалось пророческим.
Так что вместо того, чтоб сетовать на судьбу, пославшую меня в мир, с которого уже сняты сливки, нужно было решить, что делать. Давайте рассуждать логически — если книги опубликовал случайный попаданец в этот мир, то число этих книг ограниченно. Междумировой перенос — явление случайное, так что попаданец, скорее всего, опубликовал книги, которые уже были скачаны на его сотовом телефоне или читалке.
Об этом говорит узкий выбор жанров — только современная фантастика. Ни мистики, ни магического реализма, ни триллеров наш попаданец сюда не притащил. И значит, я всё еще могу продать пару дюжин бестселлеров других жанров. Вопрос кому — тоже не стоял. Я отмотал страницу до конца и посмотрел имя литературного агента Бумажного Человека.
Литературным агентом числилось агентство «Улей». Я посмотрел адрес — бинго! — оно имело представительство на Гиене. Связавшись, я договорился о встрече с руководством через электронного секретаря и вызвал такси.
Просто чтоб сэкономить время — застройка Сити была настолько хаотичной и многоуровневой, что я даже с картой не брался путешествовать по этим киберпанковым джунглям. Пока такси ехало, я скачал несколько книжек для начала разговора. То, что у меня есть беспрепятственный доступ в земную сеть, я решил не афишировать.
Потом аккуратно, чтоб не разбудить, взял на руки уснувшего кота и вышел на улицу. У входа в бар тусовались два молодых жреца с черепом на посохе. Анимированный череп вращал забитыми в глаза железнодорожными костылями, изрыгал дым и скрежетал зубами.
— Ситрак заранее ненавидит тебя, — сказал один из жрецов. — Приходи к нам в храм.
— Но не надейся получить прощение, — добавил второй. — Ситрак будет ненавидеть тебя, что б ты ни делал.
— А смысл приходить в храм? — спросил я. — Если этот ваш Ситрак всё равно будет меня ненавидеть?
— Чтоб наслаждаться той жизнью, которая у тебя пока есть, — ответил первый жрец.
— У нас будет оргия, — добавил второй и подмигнул мне.
Площадь Сотни Храмов начинала нравиться мне больше и больше. Или, вероятнее всего, сказывалось выпитое пиво.
