в моём сознании на службе.
Столько любовных строчек,
сопливых стонов,
но сколько бы не было точек,
каждая – пункт отправления
новых комплементных эшелонов.
Наточенные пики букв,
дубинка буквы «б»,
лезвие буквы «л»,
прокатный вал буквы «ю»
бьют, режут и проезжаются
словом «люблю»
по Тебе и Твоим чувствам,
с криком: «Я Тебя убью!»
Я писал косой-ручкой
слова в блокнот,
с «любовью» выводя косой ручкой
слова, не залезая за ними в рот.
Я убил себя
тем, что должно было спасти,
но оказалось оружием,
при этом задев Тебя
своим мнимым добродушием.
Я старался как мог.
Как выяснилось – для убийства.
Я всё по максимуму смог.
Я окончательно в Твоих глазах слёг.
Я не хотел такого исхода,
я не желал потери.
Но всё же отдал на прочтение и сходу
получил по темени.
«Стихи, которые будут сожжены… тобой»
теперь же «Сборник смерти».
Их не увидит мир большой,
не увидит, что написали черти.
Уйду я – уйдут они со мной.
Я обещал, что их
никто не увидит!
Всё так и будет. Обещаю.
Это точно.
На кладбище веков зарою,
свой чёртов «Сборник смерти».
2021
«Часы судного дня»
Когда-то завёл,
И пошёл отсчёт,
С каждым стихом приближая конец
Свечения двух сердец.
Каждое слово,
Каждая фраза,
Каждый стих – одна секунда.
И вот, меняется фаза.
Судный день наступил.
И обратно всё не вернуть.
Всё что я не отпустил,
Ветер должен сдуть.
2021
«Ветер перемен»
Сидя на крыше
своего, съехавшего когда-то разума,
к небу ближе,
вдыхаю ветер перемен.
***
Раньше было как:
придумал, написал и выложил,
теперь всё наперекосяк:
придумал, написал, не выложил – зассал.
«Слово не воробей –
вылетит не поймаешь.
Вылетело – забей.
Ты уже ничего не исправишь.»
Я думал это блеф,
думал, что есть шансы.
Что как-то по-новому спев,
можно отыграться.
Но оказалось: жизнь не игра,
отыграться нельзя,
раз проиграл –
смирись и выноси уроки для себя.
Я встретил одну девчонку.
Прелестнее не видел.
Я начал по чуть-чуточку,
в голове открылся любовный отдел,
в котором на витрине
до сих пор стоит Твой образ-манекен.
Разбил я окна витрины
камнями слов и фраз.
И за время в душевной тюрьме,
оттуда выветрился запах любви –
его унёс с собой ветер перемен.
Я исписывал строчки
каждый грёбаный день,
но исписал себя до точки.
Литературная мигрень.
Раскидывался фразами,
будто я транжир.
Стрелял словами,
будто наши отношения
были как тир.
Плата за выстрелы –
была Твоя жизнь.
И с каждым выстрелом
я мог Твою жизнь подкосить.
Но вроде как
всё нормально.
Однако почему именно так –
не могу сказать чтобы было понятно.
Я потеряв одно,
нашёл другое,
не потянув на дно
первого как своё.
Написал «Сборник смерти».
И я не про рассказ.
Я про те строк сухие ветки,
что ранили Твой глаз.
И душу вместе с ними.
Слова стальной шрапнелью застряли внутри,
изрезав всё,
что пряталось у Тебя в глубине души.
Жалкая пародия на стихи
и отличный пример эпитафии
наших бывших, дружеских, отношений.
Стихи не должны в мир смерть нести.
И я знал, что так будет.
Рано или поздно, но случится.
Я ждал, когда же ветер перемен подует.
Дождался. Теперь ничего не случиться.
2021
«Надеюсь последняя»
Завтра – тридцать дней
с последней нашей встречи.
И я надеюсь,
всей душой,
что навсегда – последняя.
***
Вот и настал этот день:
месяц со дня
нашей последней встречи.
Надеюсь, что последней навсегда.
Я мимо пробегал,
Ты в школу шла.
Сначала не узнал,
а ты даже маленько испугалась.
Без страданий будет стих,
без соплей.
Прошлый сдвиг крыши стих,
теперь мне будет как-то
по свободней.
Из-за дыры,
образовавшейся в груди.
***
Сейчас она почти затянута.
На месте её
чёрствый заросток.
Хорошо, что душа не завяла,
как срезанный
с поля цветок.
Я вспоминаю Тебя.
Но уже без той любви.
Согласись – я сам убил себя.
Теперь – одна лети.
Без помех бури слов моих,
без камней-фраз в тебя летящих.
И всё что было – вызывает смех,
какой-то истерическо-скорбящий.
Я понял всё ошибки.
Только поздно.
Я сделал разные прикидки –
нам будет лучше – розно.
Не нужно уговаривать меня
вернуть всё,
да Ты и вряд ли будешь.
Отныне моя жизнь отдельно от твоей.
Забыть всё.
Только тогда счастливой будешь.
До выхода
мне
далеко ещё –
два месяца.
Нет выхода
кроме
как больше не встретиться.
И, смотря в окно по вечерам,
надеюсь,
что тогда – в сентябре
была встреча последняя.
2021
«Конец – только часть пути»
Стоя у истоков беззаботного прошлого,
вспоминая тяжёлое настоящее,
я понял, что из всего самого сложного,
сложнее спасти что-то по-настоящему стоящее.
Перечёркивая ушедшие дни, вспоминать
мысли многолетней давности,
пытаясь из них что-то достать,
с их помощью как-то понять,
почему именно так поступил в юности.
Утешая себя словами:
«Конец – только часть пути»,
я продолжаю дальше идти,
раскидываясь словами.
Но разве я не прав?
Ведь чтобы что-то началось
нужно,
чтобы что-то закончилось
точкой А став.
Разве не прав? А?!
Я не шагну дальше,
не покончив с прошлым на века,
не начнётся в поэме моей жизни
новая строка.
Не смог сберечь.
Не от того уберегал.
Зато постоянно убегал,
чёрт знает зачем!
Я видел опасность в других,
но не заметил в себе.
Погибло всё от моей руки.
В прямом и в переносном смысле.
Я душу свою очернил
чернилами ручки
и делами.
Как будто она – чистый лист.
Когда-то была такой.
Но с каждой новой строчкой,
