<p>Осень</p><p>1.</p>Она к ногам моим леглаНага прекрасно и бесстыдно.Быть может, искренно лгала,Играла тайно и обидно.Едва наряд ее шуршалОт затаенного дыханьяИ ни на миг не нарушалСчастливого очарованья.Шепча молил: за что, скажи?Чем расплачусь, какой печалью?Воспоминанья так свежиИ сожаленья изначальны.Позволь на теплый мох упасть,И, если все ж того я стою,Ты властвуй надо мною всласть,Я этим наслажусь тобою.Исчезну, чтобы долг отдатьНе предназначена частицаНи покорять, ни обладать,Но лишь в любимой раствориться.<p>2.</p>Об осени, как о войне,Все пишут, хоть предмет неведомПорой и выжившим в огне,И причастившимся победам.Кружится пестрая листва,Грусть, дождь,Терзанье об изменахО, терпеливые слова,Уже заложенные в генах.А ведь была, была игра,В карантине глухом страданье.Всего — «Унылая пора»,Зато — «Очей очарованье».<p>3.</p>Невестушка-невеста,Приголубь сирого,А хоть из жалостиУслади стылого.Сам-то не скажет,Умрет — не попросит,А тебе больноВесь век терзаться.Что любовь меряла,Что печаль вешала.Кто придет красойТвоей тешиться,Круто всю возьметДа натешится,Кто в расчет войдетС тобой сладиться,Тот на сердца зовНе откликнется.А ты скатертью СамобранноюНе таись в мешкеВозьми сирого,Недоступная,Согрей стылого.То-то будет гожТвой короткий век,То-то будет милТебе белый снег…<p>4.</p>Опять — откуда неизвестноПолузабытый в полдень зной,Порхающая занавескаО нем по улице молвой.Он в творчестве воскресной лениДиктатором последний разНе в пестроряденье — в кримпленеВстает красивым без прикрас.Так снова старческие лица,Согреты радостью, цветут,Вдруг заставляя нас молитьсяНе на икону — рядом тут.И обжигают прежним зноемВ последний раз, в последний час.Мы обездоленно не знаемО тех, кто согревает нас.<p>5.</p>Листопад — это пестрый туман,Он творит ненароком обман,Опадет — и откроется сразу:Даль пуста, как дырявый карман.И деревья, как ниточки мглы,Одинаково черны стволы,Лишь, нисколько о том не заботясь,Как и прежде березки светлы.<p>6.</p>Обладатель и ценительБескорыстный меценат,Паутины этой нитиНефиксированный взгляд.И не кто-то и не фото,И не кино — все мякина.Листья тлеют и чернеют,Дневниковые листы,Я опять повенчан с нею…Повторения чисты.Мой хранитель, собиратель,Просвещения магнат,Долгожданным даром, к дате льНевозможно нам назад.Снова серая косынкаНа подкладке из дождя.Возвращаемся мы с рынка,Где расчеты погодя.Где года не спросишь сдачи,Не подсунешь сушь и гнильВот какая незадача,Вот она какая быль.<p>7.</p>В эти сени зимыЯ вхожу, не тревожась,Вот и дожили мы,Постоянно итожась.И не скурвились, нет,Хоть гремело над нами,И нам застило светДа какими дождями.Но смешались листыТолько с листьями лесаЭто наши висты,Ни богатства, ни веса.Но быть может, за то,То мы так облетали,Некто, кто-то, никто…Все же праведней стали.Ты, как лес, облетишь,Будешь вроде подранка,И не голо в путиКоли с болью изнанка.Не положена честьДа и плата за это,Но лишь в осени естьБабье лето.1988
