Пусто. Прекрасно. Впрочем, чего я ожидала? Кажется, ещё по приезду мне стоило понять – или отель вымер, или в нём начался комендантский час. Здесь нет никого, кроме меня и ночного портье ни черта не понимающего по-английски и откровенно отлынивающего от своих обязанностей.Скажите, он не должен сидеть на рецепции в пустом холле всю ночь? Но ведь это его работа.- Полное самообслуживание, - говорю я своему отражению в зеркале лифта и ударяю кулачком по кнопке первого этажа. – Отель по системе «всё выключено».Наивная, я ожидала обнаружить чемодан с вещами под дверью номера (как во всех «нормальных» гостиницах), но ведь я в Брюсселе. Уже ненормально то, что я здесь оказалась так незапланированно. И так же незапланированно познакомилась с чудесным европейским сервисом.- Это же «Бе-е-ентли».Я сдуваю невидимые пылинки с ногтей.Ирония просится наружу, но у меня нет зрителей, остаётся высказывать всё своему отражению.Двери с лёгким перезвоном закрываются. Кабина тесная, максимум для двоих. Воображение оживает так не вовремя, подкидывая картинки меня и портье в замкнутом пространстве лифта.Алкоголь. Тормоза. Помните?Не стоит меня осуждать слишком сильно. Кто из вас не фантазировал о небольшом сексуальном приключении с незнакомцем? А с неговорящем на вашем языке незнакомцем?Будете отрицать и соврёте.В холле никого. И, кажется, я уже не нахожу это странным. Мой прекрасный чемодан стоит там же, где я его оставила: у дивана. Я чуть ли не рычу и подлетаю к стойке.- Я-хочу-получить-свой-багаж-к-себе-в-номер! – разделяя слова, произношу я и остервенело стучу по звонку на столешнице, разбивая мёртвую тишину фойе. – Такси от аэропорта – сорок евро, пожалуйста. Комфортабельный одноместный номер на сутки – восемьдесят евро, пожалуйста. Сервис… о, нет, только самообслуживание. По-жай-лу-ста!- Madame?- Дэмиан! – вспоминаю я его имя.Он опять возникает из ниоткуда. На этот раз без газеты и в рубашке, расстёгнутой на три (три!!!) пуговицы. Его волосы взъерошены пуще прежнего, вероятно, за последний час он не раз пропускал их сквозь пятерню.Он замирает, и я замираю, и, кажется, сглатываю слишком громко, наблюдая за тем, как его взгляд ощупывает моё тело, скрытое простым отельным покрывалом. Пальцы ног поджимаются, и я уговариваю себя не краснеть, ибо слишком поздно, и не думать о том, что под покрывалом на мне ничего нет.Абсолютно ничего!Я молча указываю на себя, на чемодан, на лифт и на потолок, в надежде, что до него дойдёт, что я имею в виду.До него доходит.И вот мы в тесной кабине лифта. Вдвоём. Как я и мечтала. Только под белой люминесцентной лампой я уже не нахожу в ситуации ничего сексуального. Свет слишком яркий, мой вид слишком неприличный, лифт слишком медленный. Всё слишком не так… не так, как в фантазии.Да и портье чересчур застенчив. Он старательно отводит взгляд и смотрит на двери, словно астронавт, считающий секунды до выхода в открытый космос. Шлюзы открываются, и мужчина пулей вылетает в пространство коридора, а я выплываю следом и семеню до своего номера. Мы неловко мнёмся у двери. Вся ситуация оказывается вовсе не забавной. Эффект от алкоголя окончательно улетучивается, я не просто краснею, мне неудобно за своё поведение.Проведя картой по слоту в замке, я отпираю дверь и разворачиваюсь к портье.- Спасибо, извините, - бормочу я, пытаясь дотянуться до чемодана и отобрать его, но мужчина отрицательно качает головой.- Non-non.- Да, не стоит утруждаться, я сама.Я не смотрю на него, он не смотрит на меня. Борьба за чемодан продолжается. Кажется, он твёрдо вознамерился быть джентльменом или следовать рабочей инструкции и донести багаж до цели. Со вздохом я уступаю и, отвернувшись, захожу в номер, слыша шаги за своей спиной. А дальше…А дальше всё происходит так быстро, что я не успеваю понять, как оно так получается.Я продвигаюсь всего лишь на пару метров вглубь номера, когда портье наступает на кусок волочащегося за мной покрывала, а я не успеваю придержать его, и ткань бесшумно падает к моим ногам.Я замираю, он замирает… Замирает всё вокруг нас: время, мир, дыхание, звуки улицы за окном…И секундой позже я оказываюсь прижата Дэмианом к стене номера. Его рот на моей шее, его руки на моих ногах, груди, талии, плечах, коленях, ягодицах… везде.- О, Боже! – сдавленно выкрикиваю я.- C'est le bon moment pour prier.
