Счастливых мало на земле,Помилуй, Боже!Рубеж беды преодолетьНе каждый может.И из руин себя поднятьСомнений сложных,И выстоять, и засиятьНе каждый сможет!Означить можно свой пределПо бездорожью…Быть несчастливым не удел,Понятье ложно!В себя до глубины взглянуть,До самой сути:Там новый обозначен путь,Не обессудьте!На грани света и добраИ личной лени:Жизнь – это вовсе не игра –Преодоленье!В любой судьбе есть что принять,Чему поверить,И вариант счастливым статьСтучится в двери.Всё, что ты принял – тем богат:Не так уж сложно…Преодоление преградВ себе – поможет!<p>Лариса Дегтярева</p>* * *Это было где-то в памятии застряло между строк.Улетал на запад маятник,возвращался на восток.Он укачивал сомнения,убаюкивал печаль.На любое дуновениесквозняка он отвечалтихим стуком, воспарением.По привычке вековойон летал, летал над временемкак бессменный часовой.Что отпущено, то прожитои осталось между строк.Сторожил он наше прошлое,ни минутки не сберег.* * *Под веками во тьме бездоннойспрятался мой сон.Пошит по новой выкройке.Невиданный фасон.Края его оборваныи полы разошлись.Ветра, влетая стаямив проемы длинных шлиц,то всхлипнут легким трепетом,то шепотом вздохнуто том, что сну отмеренолишь несколько минут.* * *Бегут по спицам петли.Носок растет на спицах.До вечера успеть ли?С узора бы не сбиться…Изнаночная, дальшенакид и лицевая.Запутавшись, я дажек утру не успеваю.А что случится, еслик зиме я не успею?Останусь в этом кресле,старея постепенно,твои упреки слушать,стяжать свои обиды,осознавать, что лучшездесь вовсе и не быть мне…Клубок под ноги брошу,уйду за ним куда-то,легко оставив в прошломлюбовь с открытой датой.* * *Прости, что не смогла тебя простить.Я вышиваю синие крестына белом ситце.Никто не скажет, что узор красив.Никто не сядет рядышком, спросив:«Тебе не спится?»Никто-никто в звенящей тишинеотныне нежно не прошепчет мне:«Как ты прекрасна!Ну, хочешь, поцелую, обниму?»И мне уже не надо никомукивать согласно.* * *
Памяти Е. Тернового
Всё на ниточке висит –старый дом и куст сирени.Из моих стихотворенийвид на запад, где веснытолько-только след простыл,наступает в лужу лето,где проходит без билетавремя с именем простым(будто это только частьслова, будь то век ли, год ли,или час – да что угодно…).Может быть, пришел твой часуходить в последний путьпрочь от дома, от сирени…От моих стихотворенийлишь на запад повернуть…* * *
