Сегодня был очередной урок музыки. Нам были продемонстрированы простейшие этюды. Затем преподаватель показал и объяснил каким образом устроен инструмент. Сделал акцент на том, какой замечательный мы сделали выбор, волшебный инструмент – фортепиано. Он был создан более 200 лет назад итальянским музыкантом Бартоломео Кристофори. Этот инструмент издаёт громкие звуки «форте» и тихие «пиано», поэтому и называется – фортепиано. Это инструмент для домашнего музицирования, для маленького помещения, а вот в концертных залах стоит его старший брат – рояль, что в переводе с итальянского означает – «королевский». И действительно, среди музыкальных инструментов по умению звучать разнообразно – ему нет равных. Он умеет петь красивые мелодии, умеет звучать с виртуозным блеском, рассыпаясь пассажами.
В конце урока Витя сыграл нам свою любимую мелодию, и пока я слушала, то внимательно наблюдала за ним. Он был сосредоточен на своих руках, и по его выражению лица было понятно, что он испытывает настоящее наслаждение.
15.03.1968.
Моя подруга все время говорит только о нём. Я же стараюсь не обращать на него никакого внимания, точнее, я хочу, чтобы все остальные так думали.
Сегодня урока не будет, а следующий только во вторник.
Даже не знаю, почему я так сильно жду этот урок, чтобы научиться играть, или чтобы Витя обратил на меня внимание первый?
19.03.1968.
Поверить не могу, оказалось, что я ему нравлюсь. Сегодня после урока он проводил меня домой. Марина широко округлила глаза, когда он подошёл ко мне возле дверей класса, и не замечая её, попытался завязать со мной простой разговор.
21.03.1968.
Сегодня урока музыки не было, но Витя нашел меня в школе. После уроков, он подкараулил меня возле главного выхода и снова предложил проводить до дома.
Он мне рассказал, что живёт в соседнем районе и нам все равно по пути. Мне с ним очень интересно.
Я отрываюсь от чтения. По крайней мере, все его слова подтвердились. Он говорил мне правду.
Далее следуют ещё несколько записей о том, как они проводили время вместе, первый поцелуй и совместные уроки музыки.
Мне становится не по себе все это читать. Ревность к собственной бабуле – это что-то за гранью нормальности. С горечью отмечаю, что у неё есть явное преимущество – она его неоднократно целовала, а я нет.
Такие откровения мне точно ни к чему, зажмуриваюсь и пропускаю несколько страниц, перелистывая на ту дату, что больше всего меня интересует.
24.04.1971.
Привет дневник, прости, что так давно не писала. Сегодня у меня был не самый лучший день. Мы очень сильно поссорились, он уезжает, а я остаюсь.
25.04.1971.
Его больше нет. Я не могу в это поверить.
Это страшный сон. Завтра я проснусь, и все будет, как раньше! Он незаметно пройдет к нам в дом, и мы спрячемся на чердаке, мы будем там только вдвоем.
Стоп. Вот это интересно. Витя мне об этом ничего не говорил, что место их тайных свиданий было на нашем чердаке. Такое ощущение, что история словно повторяется, даёт второй шанс, чтобы что-то исправить.
26.04.1971.
Сегодня я была на месте происшествия. Там было очень много милиционеров. Мельком мне удалось рассмотреть комнату, и я увидела то самое зеркало, возле которого мы первый раз поцеловались. Оно висело прямо напротив его кровати. Даже страшно представить, что оно отражало совсем недавно. Я тут же пошла в мебельный магазин возле фабрики и купила точно такое же зеркало себе на память. Я установила его на чердаке в нашем доме. Теперь я могу смотреться в него и вспоминать, как мы были вместе и счастливы.
Дальше записей нет, две чистые страницы.
Можно сделать выводы, что Виктор умер напротив зеркала, таким образом, его душа попала в ловушку.
Но ведь бабушка купила совсем другое зеркало – опять загадка.
Я вспоминаю, что ещё вытащила из шкатулки старые письма для бабушки от моего деда. Беру их в руки. Любопытство пробирает меня с новой волной. Достаю первое письмо, разворачиваю давно пожелтевшие тетрадные страницы и начинаю читать:
"Дорогая Вера, я очень скучаю. Каждый день думаю только о тебе. Напиши мне, пожалуйста, хотя бы пару строчек, умоляю"
Далее он делится о своей службе, рассказывает о том, как ему тяжело переживать разлуку, что он безумно завидует товарищам, которые ежедневно получают письма от своих любимых.
Беру второе письмо. Его содержание примерно такое же, как и первое. Читаю ещё парочку – в каждом признания в любви, тоска, боль.
Пропускаю несколько писем.
Беру последнее.
"Вера, большое спасибо, что прислала мне свою фотографию, как я тебя и просил. Как же я её целовал! Но почему ты так жестока ко мне? Почему ты вложила её в чистый лист? Написала бы мне хоть что-нибудь, хоть одно словечко"
Да уж, от такого равнодушия мне стало не по себе ещё больше, на глаза навернулись слезы. Слишком много информации для одного дня.
