Все кончено, и про́пасть — предо мною…Как гончими затравленный зверек,Мечусь по краю с дикой головою,И вскрикнуть бы, но сжался крик в комок.Что вопли стихотворным повтореньемО юноше, стремившемся к добру!Как верил он за миг перед паденьем,Что выстоит!.. Довольно! Я — умру!И, заживо зарытому в неволе,Средь сверстников, отверженных собой,Останется мне в облике — людское,А в памяти — карающий разбой…Я выдохся и грязь не отчищаю,И, значит, — не достоин чистоты;И, значит, — устоявшим завещаюВеликие мальчишечьи мечты!Есть шаг еще — отчаянный, последний!И — мрак за ним, злорадствующий мрак…Ну что же я, измученный и бледный?Есть шаг еще, есть шаг еще, есть шаг!..9.09.76 г.<p>II. В убежище</p><p>«Тишина, тишина…»</p>Тишина, тишина, что со мною — не знаю,Отгуляли друзья, отгремели деньки…Тишина, тишина, никого не ругаю,Просто мне, тишина, сновиденья горьки́.Я до срока спасен от прямого ответа:Бесполезно бежать от надзора судьбы.Тишина, тишина, мне не надо совета,Тишина, тишина, мне бы честной борьбы!Я за все и всегда поплатиться сумею!Эта клятва моя не сегодня дана!Но, моя тишина, как я рано жалею!Видишь слезы? Прости… и — смолчи, тишина.14.09.76 г.<p>Самолет</p>Слышу гул самолета в пространстве небесном,Удаляясь, он тает, как эхо, — до дна…Я теперь вдалеке… Мне в укрытье безвестном —И покой, и стихи, и… бутылка вина.Сын заблудший! — я к дому с повинной вернулся…Вот рождается отзвук и гаснет опять…Я в сентябрьском рассвете тревожно проснулся,И до слез засмотрелся на спящую мать.Спит она, подоткнув под себя одеяльце…После утренней дойки, с зарею придя,Прикорнула на час… Лишь бессонные пальцыВсе коровьи соски невпопад теребят.Пусть ей дремлется сладко в не долгом затишье!..Чтоб неслышно — сажусь я за письменный стол,Но из верха незримого — грохот по крышеНарастает и сыплет известку на пол!Он и матери чуткой прервал сновиденья!Проклиная работу и ферму, онаСуетится в веранде — и вскоре за дверьюИсчезает… И снова со мной — тишина…Но — еще самолет! В дребезжании стекла!..Свист турбинный визжит, он пронзает мозги!И в глазах моих мутных — и жгуче, и мокро,И сжимаю кулак!.. Я, заложник тоски,Что́ ищу? Что́ хочу? Че́м, безумный, спасаюсь?!Все равно эту муку никто не прочтет!Затыкаю я уши, к столу прижимаясь…Раздирающий рев! Пропади, самолет!..15.09.76 г.<p>29 сентября</p>
