В задумчивости, она облокотилась на его стол.
- Так. Так. А ссылки на аккаунты ты проверял? Они работают?
- Понятия не имею, - Сандро ухмыльнулся, - Давай глянем.
Ловкими и какими-то привычными движениями, он выдернул из пыльного коммутатора на стене несколько проводов и подключил их к другому – куда менее навороченному и кустарному.
Первая же ссылка прояснила, почему все их с Карстеном поиски не увенчались успехом.
Со страницы в LinkedUp на них смотрел насквозь фальшивый… Макс Мустерманн.
Сдержать смешок не удалось, и Сандро вопросительно посмотрел на нее.
- На немецком Макс Мустерманн – это то же самое, что у нас Тицио[3], - пояснила Виттория, - Не имя. Заглушка.
- А, - усмехнулся Сандро, - Ну так, что у нас тут…
Виттория подтянула стул для себя. Кто его знает, насколько глубока эта кроличья нора.
Все ссылки были живыми, но не совсем. Почти пустые списки друзей – не больше десятка таких же обезличенных аккаунтов. Сгенерированные ИИ фотографии. Пустые стены. Единицы групп. Самое интересное должно было быть в личках, но, к сожалению, в хакерской базе не было ни единой пары реквизитов для входа.
И все аккаунты последний раз были онлайн… Первого марта.
А четвертого Раске жаловался, что Риттер не выходит на связь.
- Все сходится… - ошеломленно протянула Виттория.
Время пролетело незаметно, пока они – Виттория в белом интернете, Сандро – в черном, - пытались выжать из этих несчастных аккаунтов все.
Без толку. Все контакты Риттера не выходили онлайн с начала марта – кто-то пропал раньше, кто-то позже – и мимоходом брошенная Раске еще в той, другой жизни догадка постепенно заняла пьедестал основной рабочей версией.
В начале марта внутри Фонда что-то произошло – и это что-то запустило снежный ком бедствий в свободный полет.
Виттория украдкой посмотрела на Сандро. Совсем молодой парнишка, даже как-то неудобно было задавать ему такой не просто граничащий с криминалом, но напрямую к нему относящийся вопрос – но, возможно, он был единственным их шансом.
- Сандро, а скажи мне… - наконец, решилась она, - А там, где ты достал эту базу, можно достать поддельные документы?
Сандро фыркнул:
- Да как два пальца. Ну… Точнее, не как два пальца. Точнее, я только слышал. Но, поговаривают, для этого нужно найти paple.
Paple… Paple… Ник звучал знакомо, но Виттория никак не могла вспомнить, где слышала его раньше.
- Это еще кто такой?
- Да ты что! – Сандро разве что не выпрыгнул из кресла от удивления, - Это же легенда! Никто не знает кто он, откуда, но он знает абсолютно все обо всех. Если тебе нужна информация – ищи paple. Если тебе нужны фальшивые документы – ищи paple. Поговаривают, что он вообще не человек, а взбунтовавшийся мониторинговый ИИ. Экспериментальная разработка, специально для слежки за черным интернетом. Его уже лет тридцать поймать не могут, он постоянно ускользает.
- И как же его найти, если он такой неуловимый?
- Если бы я знал…
Задача найти этого то ли человека-то ли ИИ оказалась сложнее, чем могло показаться на первый взгляд. Непохожий на обычный интернет, даркнет представлял собой малопонятную и абсолютно не интуитивную мешанину из чатрумов, устаревших форумов и странных, мерзких, криминальных, а иногда и откровенно пугающих сайтов. Нечитаемые ссылки, отсутствие любого подобия поиска – и люди, отчаянно не желающие делиться никакой информацией.
Ценой неимоверных усилий за неделю удалось только накопать упоминания paple на нескольких мертвых форумах по ИИ – и даже это можно было расценивать как победу.
Как минимум, Сандро его не выдумал, чтобы покрасоваться какой он крутой нетдайвер.
Впрочем, одна положительная сторона у этих поисков все-таки была. Цезарь наконец-то отвлекся от своего увлекательного путешествия по глубинам моря депрессии и подключился к путешествию в глубины интернета.
Вряд ли из этого могло хоть что-нибудь получиться – если уж у нее дело шло с таким скрипом, на него надежды вообще не было, - но уж лучше так, чем изо дня в день наблюдать за тем, как он систематически пытается выяснить, что спровоцирует у него разрыв аневризмы раньше – стресс, курение или алкоголь, и не иметь возможности ничего с этим поделать.
Телевизор мирно бубнил на стене. Внимая каждому его слову, София с каким-то блаженным выражением лица чистила автомат – и было в этой картине что-то странное.
Очередной чатрум закрылся, оставляя после себя только пустоту – и горький привкус на губах. Ни один человек в этом проклятом болоте просто не хотел говорить. От этого хотелось рвать, метать и вышвырнуть ноутбук в окно, но Виттория только невнятно выругалась себе под нос.
Взгляд скользнул по Софии – и осознание со всей дури ударило по голове. Крутившийся все эти дни на задворках сознания позабытый вопрос наконец-то кристаллизировался, и…
- София, где ты научилась обращаться с оружием?
Старушка отвлеклась от телевизора и недоуменно ответила:
- Меня муж научил, я же рассказывала.
- А еще ты рассказывала, что он передал тебе автомат вечером, а утром за ним пришли – и ты больше его не видела.
София громко выдохнула и, одёрнувшись, выронила автомат из своих морщинистых рук.
