- Тц, Арс? – прищуривается Олег. Цокнув укоризненно, сжимает переносицу и качает головой. – Балбес.
- Арсений, - зову его и взмахиваю рукой, пока он не заблудился в полумраке.
Темный силуэт разворачивается, расправляет плечи и вальяжно направляется к нам. Замечаю в его руке очертания букета. Заранее готовлю платочки и задерживаю дыхание, потому что с каждым днем моя реакция на пыльцу становится невыносимой.
- У Саши аллергия на цветы, идиот, - цедит сквозь зубы младший Высоцкий, когда старший протягивает мне букет.
Хватаю его машинально, прижимаю к себе, делаю рваный вдох. Собираюсь чихнуть, но…
- Ой, колбаски охотничьи. И сулугуни, - определяю на запах, подбирая слюнки. – Спасибо, вкуснятина.
- Съедобный букет. На здоровье, сестренка, - победно сообщает Арс. - Учись, студент! – хлопает брата по спине.
По-родственному чмокнув меня в макушку, садится с противоположной стороны стола. Словно по щелчку пальцев, меняет настроение, погружаясь в свои мысли. Снимает маску шута и паяца, когда уверен, что за ним никто не следит. Однако мы сдружились за последнее время, и я сразу замечаю неладное.
Убедившись, что на экране транслируется пилотная серия шоу, а не какое-нибудь домашнее видео, я целую Олега в висок, предупреждаю, что отлучусь на минуточку, и направляюсь к его брату.
- Ты сегодня один? – бросаю как бы невзначай, садясь рядом. – А как же твоя помощница? Помню, ты ни на шаг ее не отпускал.
- Финансист, - угрюмо поправляет меня Арсений. – Всего лишь моя подчиненная. Мне весь отель надо было к вам привести? – откровенно хамит, опрокидывая в себя стопку и наполняя следующую. Косится на меня, размышляет о чем-то, но, качнув головой, вновь берет бутылку.
- Ты хочешь что-то спросить?
- Нет… - дергается, и алкоголь проливается на тканевую салфетку. – Да, - крутит стопку в пальцах. - Забудь, ерунда, - отмахнувшись, выпивает все содержимое, не поморщившись.
- Арс, говори уже, как есть! У нас мало времени, пока Олег не спохватился, - заговорщически толкаю его в плечо. - Меня уличит в измене, а тебя кастрирует.
- Хм, а это бы решило большинство моих проблем, - неожиданно хмыкает и задумчиво почесывает небритый подбородок.
- В смысле? Ты чего?
- Скажи мне как женщина… беременная, - выгибает бровь, покосившись на мой живот. - Что бы ты выбрала: растить ребенка вообще без отца, но в спокойной обстановке, или с его жалким подобием, который ни хрена не готов к семейной жизни и с вероятностью девяносто девять процентов будет ходить налево?
- М? – хлопаю ресницами, переваривая его вопрос. – Арс, ты малыша кому-то сделал? Помощнице своей? А она тебя бросила и сбежала? К жениху обратно? - тараторю без умолку.
- Тш-ш, Саш-ш! Тихо, ну! – шикает на меня, но я уже не могу остановиться.
- Как так вышло? – задаю дурацкий вопрос и получаю соответствующий ответ…
- Я был не в себе.
- Это у вас семейное? – выплевываю гневно. - Сначала напиться и натворить дел в бессознательном состоянии, а потом сделать лицо кирпичом и сказать, что вы просто мимо проходили?
- Я не пил, там другое… Я даже предложение успел сделать и с родителями ее познакомиться, а потом… все вспомнил.
- Что вспомнил? – недоумеваю, а он молчит. - Не знаю, о чем ты, но тебе надо срочно возвращать свою женщину и ребенка.
- Ну, Сашка, на хрена я им? – морщится, будто тонну лимонов съел. - У меня диагноз. Я не могу сконцентрироваться на чем-то конкретном, устаю от рутины. Да я ни с одной бабой дольше пары недель не задерживался. Надоедают они быстро, даже самые яркие «акробатки», - криво ухмыляется, но я улавливаю нотки горечи.
- И что, много у тебя их было после Славы?
- Никого, но мне просто не до этого. Голова другим забита.
- Ты сам ответил на свой вопрос, - поднимаюсь, чтобы вернуться к Олегу, который с подозрением поглядывает на нас, однако задерживаюсь на доли секунды. – Арс, а своего психоаналитика уволь к чертям. Я и без него могу тебе диагноз поставить.
- Какой?
- Любовь, братишка, - по-доброму подмигиваю ему и, рассмеявшись, спешу к мужу. – Дочку в честь меня назови, - возвращаю его же шутку.
Оказываюсь рядом с Олегом до того, как закончится видео. Прильнув к нему, укладываю голову на плечо. Опускаю ладонь на бедро, успокаивающе поглаживаю, усыпляю бдительность мужа, а сама смотрю в сторону кухни, откуда после показа должны вынести торт с секретом.
- Ну что, готов, папочка? – хитро смотрю исподлобья.
- Не особо, - малодушно признается.
Серия обрывается, слово берет главный редактор проекта, благодарит всех участников и рассыпается в дифирамбах Высоцкому, а тот сидит как на иголках над жерлом извергающегося вулкана. Лицо каменное и серое, губы сжаты в прямую линию, брови сведены к переносице. В таком виде он и встречает виляющую бедрами официантку с подносом.
Пока я мысленно проклинаю эту красотку и слежу, чтобы она не соблазнила моего мужа, сам Олег испепеляет взглядом торт. Полностью девчачий: покрытый розовым кремом, украшенный огненно-рыжими цветами, усыпанный сладкими бусинами.
- Девочка, - хрипло бубнит Высоцкий. Не спрашивает, а озвучивает факт и лихорадочно пытается с ним смириться.
