Вета Билитис
ЖЕНСКИЕ СТИХИ
Снова в форточку ночью никто не залез,
снова утром одна просыпаюсь в постели.
Мужиков что ли в городе стало в обрез?
Я-то - женщина видная, в теле.
Я читаю, вяжу когда все уже спят.
Свет горит. (Ну хоть кто бы поднялся).
Появился один две недели назад,
но он странный такой оказался:
Я в тот день почему-то пораньше легла.
Свет, конечно, уже погасила.
Но ворочалась все и уснуть не могла.
(Вспоминала где шляпку забыла).
Появляется в форточке чья-то нога.
Вот он весь. Не мужчина - скульптура.
Как увидел меня - попытался в бега,
только я не пустила. Не дура.
Он меня целовал, целовал, целовал
где ночнушки кончается вырез.
А потом почему-то все деньги забрал
и назад через форточку вылез.
Снова в форточку ночью никто не залез.
Я вчера помечтала немножко.
Видно нужен мужчинам прогресс.
Я сегодня открою окошко...
Умерла Любовь, умерла.
Как-то буднично, неумело...
Все кружилась, плясала, пела,
а полгода назад слегла...
Ей казалось, что молода,
что чуток полежит и встанет.
Колет сердце? То - ерунда...
Ну поколет... Да перестанет.
Но обидою обожгло...
Но насмешкою остудило...
И скрутило.... Потом ушло...
И опять до слезы скрутило...
...Все хотелось вернуть назад...
...В пямять куталась - в одеяло.
Но, последнее время - взгляд
в потолок. И все дни молчала...
А потом даже боль ушла.
И уже ничего не хотела...
...Умерла Любовь. Умерла.
Как-то буднично. Неумело.
Я ласкала тебя, как ласкает весенний ветер,
Я с таким же успехом могла приласкать забор…
Ты смотрел в монитор, ты меня даже не заметил.
Ты в какого-то монстра все время стрелял в упор…
Чтобы в саму себя влюбиться,
Чтоб… мыслей карусель…
Чтобы себя самой добиться
и затащить в постель…!
* * * * * * *
Ты так нежен со мной, так нежен…
Слишком нежен, мой милый друг..
Я хочу, чтобы ты был грешен,
чтобы страстью рождал испуг…
Чтоб ни ласк, ни прелюдий долгих,
чтоб рабой, хоть на пять минут..
Секса дикого, как восторг! И
чтоб потом.. на тебе уснуть…
Ах, как же ты меня хотел!
Но вдруг уснул... Однако, мило...
Но я б простила. Да, простила,
когда б так громко не храпел... 02.03
У меня сегодня дочь забрала помаду...
А казалось, что вчера только родила...
Значит, скоро институт, женихи, наряды,
свадьба, внуки, геркулес, клизма... умерла... 02.03
* * * * * * *
Я страшно запах DENIMа* любила,
за то лишь, что и он его любил...
Зачем расстались? Нет... Не разлюбила...
Он пил. И, кстати, DENIM тоже пил...
Он импозантен был и мил.
Он по-французски говорил,
как я по-русски не сумею...
Ни водки и ни папирос...
Сводить в театр? Не вопрос...
Дарил цветы, любил гостей...
Не звал намеками в постель...
Слегка небрит, но чист и свеж,
как воплощение надежд...
И мама, счастья не тая,
красавца прочила в мужья...
Я с ним знакомила друзей...
...........................
...Вы догадались?! Точно! Гей...
Он был умен, хорош лицом,
при этом не был подлецом,
и я так думаю, отцом
был тоже неплохим...
Но я была сильней его.
Казаться слабой!!! Каково?
Я не сумела одного:
казаться слабой с ним...
Я дорогущее белье
взяла на всякий случай,
а мало ли придется где
снимать его потом...
И этот вечер, ё-моё,
казалось, самый лучший.
И я, забыв о ерунде,
пошла крутить хвостом...
Объектов не было, хоть плачь.
Все парами бродили...
С шампанским кто-то подошел
и научил летать...
И пузырьки гуляли вскачь
меж мозговых извилин,
и заставляли встать на стол
и румбу танцевать...
..........................
(тут что-то было...)
..........................
А с утреца притопал брат,
плюс пива три бутылки... -
У братика на мой "синдром"
отличное чутье...
И триста двадцать пять солдат
плясали на затылке...
...Но виновато-то во всем
проклятое белье...
Тело долго не при деле –
Значит нервы на пределе…
* * * * * * *
Ты все думаешь про это?
Ты опять лежишь без сна?
Это просто бабье лето!
Бабье лето – не весна!
Не пожар в тайге до солнца,
и не угольки в печи,
А уютное оконце,
что зовет тебя в ночи…
Ты – уютное оконце,
что зовет меня в ночи!
* * * * * * *
Да, оба мы дуростей наговорили,
но все остальное простить я сумела.
Мы оба кричали, что мы разлюбили…
Но ты дал понять мне, что я постарела…
Я – замерзающий человек.
Сегодня – понедельник, завтра – вторник.
Каждое утро под окном скребет дворник,
собирая в сугробы снег.
Я знаю, что он начинает в пять.
Я просыпаюсь на два часа позже.
Но вот сегодня проснулась тоже
в пять. И не могу больше спать.
Холодно! Боже, как холодно мне
одиноко лежать в постели мятой.
Просто старым любовям нет возврата,
а новые – где-то путешествуют по стране…
По выходным я греюсь у дочки в постели,
засыпая вместе с ней. Ненадолго –
она не любит, когда кто-то под боком.
И я плачу на кухне. И жду весенней капели,
когда дворник метлой будет скрести асфальт…
Нескоро… Еще так далеко до мая…
Замерзаю я от душевного холода. Замерзаю…
А у соседа каждое утро тихонько музыка играет…
Я сегодня улыбаюсь на работе целый час...
Вот и кофе, и конфеты, все, любимые, для вас!
Вам нужна, большая, книга*? Да, конечно, вот она!
