Он смеётся так заразительно, что я и сама улыбаюсь. Втыкает в доску острый нож, на котором я останавливаю взгляд всего на пару секунд, но он, кажется, это замечает и шагает ко мне, оттесняя от кухонной панели к столу.
– Массаж пяточек – это точно не про меня, красивая. А вот насчёт блинов… – Ловит одной рукой за талию и, преодолевая моё сопротивление, притягивает к себе. – Всегда обращайся. Я накормлю тебя. – Ага. И спать уложишь. В курсе я уже.
– Не надо, – качаю головой.
– Что не надо? – смеётся мне в губы и языком по верхней проводит.
Я делаю шаг назад, ускользаю из его объятий, а он, как ни странно, отпускает. Поворачивается к доске, продолжает нарезать продукты.
Странный. Необычный человек. Как и Имран. Либо я просто прежде не была знакома с людьми их круга. Их мира. Они словно из другой Вселенной.
– Чем-то помочь? – краем глаза отмечаю все детали. Например, где находится магнит, на котором крепятся ножи. Ну и доска тоже ничего такая. Мощная. Если ею с размаху да по башке, то можно и вырубить. Хотяяя… Поднимаю на него глаза. Нет. Не осилю. Придётся ножом, если что.
– Помоги, – отвечает Шамаев и подаёт мне нож, взяв его за лезвие и протягивая вперёд рукоятью. – Помой его.
Я принимаю предполагаемое орудие убийства, отмечаю его тяжесть. Опасный ножик. Таким и кость рассечь труда не составит. Но разве я решусь на подобное? У меня же духу не хватит.
После экскурсии по квартире Булата я окончательно убедилась, что сбежать отсюда будет нелегко. Сигнализация, куча замков… У мужика точно паранойя. И мне это нифига не помогает. Усыпить его бдительность сложно, если вообще возможно. Интересно, все бандюки такие напряжённые, или это только мне повезло встретить замечательную парочку двух умалишённых с маниакально-депрессивным психозом?
– Нож в раковину, красивая.
– Да, сейчас, – оживаю и иду к крану. Нет, не смогу убить. Надо искать другой выход.
***
– Ну как? – спрашивает Булат, когда я складываю приборы в опустевшую тарелку.
– Вкусно. У тебя и правда талант. Не думала, что мясо можно так обалденно приготовить, – я не скуплюсь на комплименты, потому что, должна признать, он замечательный повар. И раз уж решила играть в хорошую девочку, то и карты мне в руки. – Приготовишь что-нибудь на ужин?
Он усмехается. Повёлся на ласку, как телок.
– Разумеется. Если ты так хочешь, я могу готовить для тебя хоть каждый день. Но что я получу за это? Ну, что застыла? – он склоняется над тарелками, подставляет мне свои губы. – Целуй.
Я задумываюсь всего на секунду, а потом тянусь к нему и чмокаю. Почти как целуют брата или маму, без всякого сексуального подтекста.
Шамаев не в восторге от такого детского поцелуя, но отваливает, за что ему огромное, просто нечеловеческое спасибо.
– А погулять можно? – выпаливаю быстро, особо не задумываясь, чтобы эта просьба прозвучала как можно невиннее.
– Нет, – отвечает он, тоже, в общем-то, не потратив ни минуты на размышления.
– Будешь держать меня взаперти?
– Пока да.
– Не доверяешь?
– И это тоже.
Да. Мужик явно не мой бывший Антоша. Этого хрен проведёшь.
– Тогда…
– Тогда?
– Чем займёмся?
Только бы не предложил снова потрахаться. Чувствую, ещё пару дней в этой фешенебельной тюряге – и я соглашусь. Просто от скуки и тоски.
– Посмотрим фильм? Ты какой жанр предпочитаешь? – он сам собирает со стола тарелки, раскладывает грязную посуду в посудомоечной машине. Нажимает пару кнопок и снова поворачивается ко мне. Всё это время наблюдаю за ним не без интереса. Он действительно ничего такой мужик. С виду вообще красавчик. Странно даже, почему он в первые моменты показался мне страшным? Наверное, всё из-за взгляда. Это у них семейное, видать. Интересно, как там поживает Имран? Позабыл обо мне? Или ждёт, пока Булату наскучит со мной играть, а потом уже напомнит обо всех моих косяках? Что там у него в голове?
И вроде бы должна сейчас опасаться Шамаева, но почему-то думаю о его брате.
– Эй, красивая? Уснула?
– Ужасы. Мне нравятся ужасы, – отвечаю я. Хотя уже и не помню, когда в последний раз смотрела кино. Да и насчёт ужасов я слегка погорячилась. Их мне и так хватает. В реале…
– Отлично. У меня есть хорошая коллекция.
Было непривычно вот так сидеть и смотреть с ним кино. Как семейная пара прям.
Фильм хороший, судя по тому, как заинтересованно пялился в экран Булат. А я никак не могла сосредоточиться. Втихаря посматривала на него, отмечала, как хмурится, как касается губами стакана, отпивая из него воду. Как усмехается, когда я взбираюсь на диван с ногами, и обнимает, прижимая к себе.
– Страшно?
– Неа.
Страшно, к слову, не было только до тех пор, пока я не включилась в фильм.
Зомби выскакивали из разных закоулков, запрыгивали на бедных героев, то и дело уменьшая численность последних, и вкупе с огромным экраном домашнего кинотеатра и довольно реалистичным звуком это походило на какой-то жуткий вертеп. Нет, всё-таки стоило заказать комедию или мелодраму. Глядишь, Шамаева стошнило бы.
