<p>Старый переулок</p>На воротах барельеф.Зимний холод.То ли кошка, то ли лев,—Нос обколот.Вечер. Тени от колонн.Светлый портик.Не сказать, что слишком онДело портит.Дверью грохает подъезд.И согретый,Выйдет парень, как поест,С сигаретой.Источает свежий снегЗапах йода.Чей-то голос, чей-то смех…Время чье-то.<p>Младенец</p>Итак, отчасти подытожим:Стучала по окну капель.А рядом с их семейным ложемБыла младенца колыбель.Он спал, закутан в одеяло,Беззвучно, как ему дано.И это что-то добавлялоК их ночи, длящейся давно.<p>«Ни лишнего посула…»</p>Ни лишнего посула,Ни собственных обид.Ушибся — мать подула,И сразу не болит.И вновь небес полоска,Безоблачная синь…Святая заморозка,Венец анестезий.Наука всем наукам.А день плывет звеня.И коротко над ухом —Смычковый звук слепня.<p>Памяти товарища</p>Жизнь с этой ранью зеленою,С ношей, быть может, двойной,С самой пристрелянной зоною —Вечною нашей войной.С краткой дорогою этою,Что ты прошел не один,И с молодежной газетою,Где протрубил до седин.С вьюгой, дубравы шатающей,Стелющей по снегу дым.С подписью «Группа товарищей»Под некрологом твоим.<p>Прощанье с редакцией</p>До свиданья,Друзья и подруги.ЗаседаньяВ час ливня и вьюги.Потускневшей побелкиИзвестка.Все проделки,И гранки, и верстка.Все, хотя быИ глупые, ссоры.Все ухабы,А также рессоры.Взрывы пыла.Наш смех и невзгоды.Все, что былоЗа долгие годы.Все родное —И наши потери,И иное,Чего мы хотели.…Вдоль канавкиКудрявится травка,Как вдоль главкиРедактора правка.<p>Закон вертикали</p>Бор. Опушка. Первый рядМощных сосен, что наклонноВ синем воздухе парят,Как колонны Парфенона,—Чуть откинувшись назад.Но о том не знает взгляд.<p>Магнит</p>Что нам в опыте чужом!Не особо много толкуНамагниченным ножомНа полу искать иголку.Ведь в ближайшие часы,Топоча неверным кругом,Намагнитятся часы,Стрелки склеятся друг с другом.<p>«Воспоминанья женщины одной…»</p>Воспоминанья женщины однойО нашем замечательном поэте,Пронизанные смутною виной,Усиленные общею войной,—Я их прочел, воспоминанья эти.Не для печати и не для родных,А для себя она их написала,И веет бескорыстием от нихИ искренностью с самого начала.Срок действия не только не истек,Но словно устремлен еще куда-то,Как в почве угнездившийся росток,Как в треугольник сложенный листок,Что в дымных безднах ищет адресата.<p>Строчка</p>Поверил вашей строчкеИ даже не одной, —Как верят малой дочкеИ женщине родной.Иное в бездну канет,И вообще вранье…А эта не обманет,И верится в нее.<p>«Милый Митя Голубков…»</p>
