- Да, это так. Это моя любимейшая работа. Что скажете о ней? Мне важно любое мнение. - заинтересовался я. Может она увидит ту же красоту, что и мне явились несколько недель назад.
- Знаете, как-то посредственно. Да, девушка нарисована отлично, будто живая. Но я не чувствую больше ничего. У вас имеются и лучше работы. Взять хоть картину соседнюю, на которой изображена железная дорога посреди поля... - ответила она. После её слов, я замялся. Все то, что она мне говорила, пролетало мимо моих ушей. Быть такого не может. Почему они не видят то, что я изобразил? Зимний пейзаж, выполненный в холодных красках натюрморт, портрет какого-то человека. Мне абсолютно все равно на подобное. Мне важна лишь одна единственная картина. Почему они её не понимают? Что я нарисовал не так?
Мысли кружились ураганом в моей голове. Я не знал как из него выбраться. Мне стало плохо, и решил выйти на улицу прогуляться, вдруг лучше станет. Выйдя из помещения выставки, я услышал разговор двух парней, одетых в пальто и курящих сигареты у выхода.
- Прекрасная выставка. Может купить у него пару картин? Как думаешь?
- Не знаю даже. Видно, что долго трудится над картинами. Наверное, много денег за них попросит.
- Да? А как те картина, которая в центре была? На ней ещё девушка в пальто нарисована.
- Да как-то не очень. Мне показалось, что это самая слабая работа. Наверное, сестру свою нарисовал, или девушку какого-то богача. Не цепляет. Да и внешность так себе у девушки.
Услышав это, я ушёл ещё глубже в себя. Не цепляет. Столь огромная работа, в которую я вложил всю душу. Несколько недель бессонных ночей. Не цепляет. Посредственная работа. Эти слова кружились к меня голове, будто танцевали вальс. Плавно, безмятежно. Я направился в ближайший магазин за виски. Грусть, тоска, разочарование - все что у меня было. Единственное, что хоть чуточку согревало - это её лицо. Эти контуры лица, этот взгляд, устремлённый в даль.
Сидя на краю заброшенного железнодорожного моста с бутылкой виски в руках, я думал лишь о ней. Где она сейчас? Все ли у неё хорошо? Как её зовут? Мои мысли были только о ней. Даже смотря вниз на ночную реку, я будто видел её силуэт в ней. Бутылка кончилась. Боль осталась. Я больше никогда её не увижу. Шанс упущен. Выставка провалилась. Я больше не хочу рисовать. Ничего не хочу. Мое творчество никто не понял. Важна была лишь одна картина. Одна единственная. Меня будто ничего не держит. Все то, что я делал, ничего не стоит. Расстояние между рекой и мостом было достаточное приличное, и плавать я не умел. Прекрасно. Нет ничего такого, что меня бы держало здесь.
Шаги. В такое время? Хотя, какое мне дело кто это. Меня уже ничего не интересует.
- Это ваша выставка работ сегодня состоялась в городе? - услышал я тёплый женский голос.
- Да, моя. Но это уже не важно. Никто не оценил мои лучшие работы. Видимо, я - бездарность. - ответил я, даже не глядя на неё. Мне все равно, кто бы это не был.
- Бездарность? С какой стати? У вас прекрасные работы. Я чувствую, как вы вкладывали душу в каждую из них. Это многого стоит. Таких картин в наше время не пишут. - ответила мне незнакомка. Её ответ лишь раздражил меня.
- Да? И какая вам картина больше всего понравилась? Может зимняя деревня? О нет, конечно, нет, наверное, железная дорога в поле. Прекрасные работы, лучше не делал. - спросил я её саркастично. Мне было все равно на её ответ, но она продолжила говорить.
- Нет, вы не угадали. Ваша лучшая работа стоит на самом видном месте. Та девушка в пальто. Это моя любимая картина. На ней девушка очень точно нарисована. Каждая деталь учтена. Она будто позировала вам.
- Если бы так. Я встретил её на улице несколько недель назад. Никогда не забуду ту встречу. Её лицо, фигура, все идеально. - ответил я грустным тоном. Больше я её не увижу.
- Вы, видимо, влюбились в неё? - спросила меня незнакомка.
- Не знаю. Раньше я не испытывал подобного чувства. Эта эйфория, тёплое чувство, исходящее прямо из сердца и пронизывающая все тело. Вы об этом чувстве? Если так, то видимо да, я влюбился. Но это уже не имеет значение. Какие бы чувства у меня к ней не были, я их никак не смогу их передать ей. - ответил я.
- Да? А если бы смогли, то что? Сделали бы это? Признались ей в этом? - спросила меня девушка.
В этот момент я решил взглянуть на неё. Мое сердце будто упало. Страх и радость одновременно меня захлестали. Я не верил свои глазам. Это была она, та самая девушка в пальто с картины.
- Мои знакомые сообщили мне, что увидели мой портер на вашей выставке. Сначала, честно говоря, я не поверила, но лично в этом убедилась. Вы очень точно меня нарисовали. Каждую деталь. После лишь того, как мы на секунду увиделись на улице. Вы поразительный человек. Я очень тронута вашими словами о моей внешности. - сказала она, не отрывая от меня взгляда. Её глаза будто излучали сама жизнь, и сияли в эту темную ночь.
- Мне никто подобных слов не говорил... - продолжила она, не договорив. Камень с души будто упал. Она передо мной. Настоящая. Не нарисованная. Живая.