<p>1</p>Тишина. уже много часов.Небо с Землею слились в этот миг.Сижу тихо, как зверолов,Подбираю слова, рождается стих.Словно часть вещего пространства, Передо мною лист бумаги белеет.Растет во мне дух бунтарства Сказать свое слово, пока мысль не тлеет.Слова бредут снова неспешно,Словно шаги каравана в пустыне.Кроме шороха ничего не слышно. Сказанное слово, как копыто в пути.В каждом слове груз памяти Силою притяжения ложится в стих. Тишина прислушивается к их святости, Чтобы отзвук слов никогда не стих.<p>2</p>Огромна власть Тишины,Вся Вселенная в объятиях ее нег.В белом безмолвии рождены — От первых звезд до дальних планет.Человек. Тишина. Разум природы.Дух единый для обретения слова. Кружатся по земле ветра свободы,И мысль людская просыпается от их воя.Стою на земле, как ковыль седая, Выросшая в степях древней Хилганы. Воспеваю предков глубокие следы я,И мне сладко слушать шепот Тишины.Земля, уставшая от наших глупостей, Ищет защиту у цветов и травы.Но поднимается серая пыль окрестностей, Разрывая робкое дыхание Тишины.О чем идут раздоры и разговоры,Не поймет даже мудрый вожак.Только Тишина разведет споры,Чтобы понял цену слова любой простак.Кочует эхо земное над материками, Повторяя молитвы племен и народов. Человек стоит под облаками,Шлет свои думы синему небосводу.Он верит, что за хмурью неба Светит солнце каждому из нас,Что от него справа и слева Мир ищет словесный альянс.<p>3</p>Слова, сплетенные в лавровый венок,Для человечества спасительный круг. Человек без него горько одинок,Слово честное не на каждый день друг.Слова, идущие из глубин веков,Диктуют мне не быть немою.Но их дух не для всех одинаков,Он связан с совестью земною.Отголоски слов еще не рожденных Плывут вольно на просторах в выси. Слова встают в строй стреноженных Золотых коней, мечтающих о воле.<p>4</p>Написать стишок — не большая проблема, Кто-нибудь назовет тебя поэтом,Но это всего лишь некая эмблема.У которой ничего общего с полетом.Во сне и наяву лететь и лететь Поэту суждено с колыбельных песен.Если он боится от жизни сгореть,То его кровь мутнеет от плесени.Грешно и глупо в поэта играть,Святость его души обмануть.В недрах сердца искать кровинки,Где поэзия рождается в искринках.Невозможно стать поэтом по прихоти, Невозможно стать поэтом по милости,Так же, как солнечный луч поймать,Так же, как круг вечности обнять.
