Русский литературный журнал «Парус» приглашает любителей отечественной словесности на свои электронные страницы. Академичность, органично сочетающаяся с очарованием художественного слова, – наша особенность и сознательная установка. «Парус» объединяет авторов, живущих в разных уголках России: в Москве, Ярославле, Армавире. Статус издания как «учёно-литературного» (И. С. Аксаков) определяет то, что среди авторов и редколлегии есть представители университетской среды, даже определённой – южно-русской – литературоведческой школы. Рубрики «Паруса» призваны отразить в живых лицах текущий литературный процесс: поэзию и прозу, историю литературы, критику, встречи журнала с разными культурными деятелями, диалог с читателем. В наши планы входят поиск и поддержка новых талантливых прозаиков и поэтов, критиков и литературоведов, историков и философов. Мнение редакции не всегда совпадает с мнениями авторов.
Афанасий ФЕТ
***
Учись у них – у дуба, у березы.
Кругом зима. Жестокая пора!
Напрасные на них застыли слезы,
И треснула, сжимаяся, кора.
Всё злей метель и с каждою минутой
Сердито рвет последние листы,
И за сердце хватает холод лютый;
Они стоят, молчат; молчи и ты!
Но верь весне. Ее промчится гений,
Опять теплом и жизнию дыша.
Для ясных дней, для новых откровений
Переболит скорбящая душа.
СКОЛЬКО ВЕСЯТ СЛОВА
Невесомы слова. Произнёс и задумался. Нет:
Вот уже я пытаюсь представить, насколько они невесомы.
Ведь не только в словах, веса нет и в параде планет,
Потому как не падают, будто они нарисованы.
И слова мы рисуем – красивые, нежные – вот
Вам и вес! Неужели же не ощутимы? Вложите в них силу —
Тонны гравия, гнев, танки или семейный развод —
Ощутим ли их вес? Тяжело? Да, ужасно и невыносимо!
И без танков, поверьте, без самых могучих ракет
Можно жизнь раздавить, уничтожить – одним только словом.
Пусть не будет ни слова тяжёлым – ни в этой строке,
Ни в одном из стихов, но пусть каждое будет весомым.
***
Это место – веры в чудеса.
Ведь подумать только – сколько в жизни было
Разного, чтоб я поверил сам
И другим поведал небыли и были.
Вот стою на этой высоте
Над землёю всею и водою всею,
Над круженьем жизней и смертей
И вокруг себя свои сомненья сею.
Только – независимо от них —
Чудеса, как встарь, произрастают всюду.
Даже там, куда мой взгляд проник,
Где противлюсь я очередному чуду.
Это место чудесам сродни.
Даже если встать над ним забыло солнце,
Волшебством наполненные дни
Так милы, что сердце вновь с восторгом бьётся.
Верь не верь, а сила велика
Этих милых мест, меня здесь приютивших.
Подо мной и надо мной – века —
В кажущемся раннем утреннем затишье.
ВЕЧНЫЙ ПОИСК
Не знаю, что там ждёт, но я туда иду,
За тот вон поворот, за дом пятиэтажный.
Что встречу там сейчас – любовь или беду?
Или опять столкнусь с нетрезвым эпатажем?
Последнее почти всегда и всюду ждёт,
Порой и до угла дойти не успеваю —
Навстречу тупо прёт поддатый обормот.
Куда его сейчас мотнёт, к какому краю?
Но это – ерунда, опять навстречу мне
По тротуару, пыль вздымая, мчится
Крутой автомобиль. И кто из нас умней —
Я или за рулём сидящая волчица?
Буравит взглядом так, как будто это я
Наездом ей грожу, прохода не давая.
Что ж, в сторону шагну, сомнений не тая:
Прав тот ли, у кого машина дорогая?
Дойду ли до угла, увижу ли, что там,
Узнаю ли, что жизнь к поэту благосклонна?
По прежним судя дням, по их скупым чертам,
Сегодня я ещё смогу, пройдусь по стогнам.
По тем же судя дням, не встречу ничего,
Что мог бы ощутить в себе приливом счастья.
Но если в чей-то круг оно вовлечено,
То может, право, мне однажды повстречаться.
САМЫМ ЛАСКОВЫМ ДНЯМ
Как я ждал этих дней! Наконец-то
Отступила жара, ветер свеж,
Пыль прибита дождём, и на место
Водворилась царица надежд.
Успокоилась: в прошлом усталость,
Поиск ветра, прохладных теней.
Не дождусь я, мне раньше казалось,
Этих чудных заманчивых дней.
Вот они! Преисполнен восторгом
Я по улице влажной иду,
Овеваемый ветром с востока, —
Рад нежарким лучам и дождю.
И тому, что я жив, что дождался
Дней, пришедших на смену сухим,
Им читаю я с пятого класса
И свои и чужие стихи.
Самым ласковым дням, самым нежным
Те же чувства дарил и дарю,
С ними я не теряю надежды,
Что и новую встречу зарю.
Что и новая будет не хуже,
Будет так же свежа и светла,
Растворится в распластанной луже,
Что прозрачней и чище стекла.
Разобьётся на мелкие брызги,
На стеклянные бусы росы…
Как мне дороги эти сюрпризы
Среднерусской родной полосы!
ПЛОДЫ БЕСПАМЯТСТВА
Украина, любимая всеми земля,
Русский край, что же стало с тобой, что же стало?
Неужели Европа, открытость суля,
Превратила людей в одержимое стадо?
Неужели же вашу славянскую кровь,
Вашу память о славных достойнейших предках
Взбаламутили так, что не мил отчий кров,
Что готовы забыть о заветах-запретах.
Неужели Владимир, принёсший на Русь
Свет любви, дружбы, верности, вам ныне ворог?
Неужели Бандера – предатель и трус —
Ныне вам больше крова и совести дорог?
Нет, не верю, что вся Украина в таком
Безоглядном беспамятстве враз утонула,
Что над светлым, могучим, бессмертным Днепром
Одержала победу какая-то Нуланд.
Не поверю, но вижу, что тонет страна
Величайших подвижников духа, поэтов
В том кровавом тумане, что сам сатана
Расстелил над страною, стремящейся в Лету.
Миллионы бегут, с Украины бегут,
Что когда-то цвела и гордилась собою.
Но и здесь свой нашёлся завистливый Брут —
Нет убийствам конца, воровству и разбою.
СВЕТ МОЛНИИ
Жизнь не прошла и не остановилась,