– Я вчера, гражданка Семирадова, ваши показания не записал. Давайте уж сейчас запишем.

Вот прямо сразу и гражданка. Обиделся.

Записал он мои показания и от чая с коньяком не отказался, и от тортовой кучи я ему здоровый кусман отвалила. Букетом закусывать не стал, врать не буду. О вчерашних событиях, тех, которых мне не досталось, Степан особо не распространялся, но кое-что я из него вытянула.

– Киднепинг? – спрашиваю.

– Скорее шантаж, – отвечает.

В общем, Вишнин отец, Прохоров, он какой-то чиновник, достаточно высокого полёта. И некие плохиши хотели, чтобы он бумаги подписал, чтоб им, значит, корзина печенья и бочка варенья отвалились. То ли госзаказы, то ли ещё какие сладости. А Прохоров не подписывал и денег не хотел. Ну они и решили на других клавишах Монтану сбацать.

– А чего это, – говорю, – чиновничья дочерь в свой колледж на метро мотается через полгорода, а не на «мазерати» с шофёром и группой поддержки в чёрных костюмах?

– На детский «мазерати» папаша-Прохоров не сбился, решил, что и на метро неплохо.

Прям фантастика, правда?

Вишня по-прежнему мотается на метро, и я тоже. Да, помимо баклажанного букета и муравьиного тортика мне с этой истории ещё один бонус откололся. Теперь по утрам мы со Стёпой едем на свои рабочие места вместе. Жаль только, после фразочки «Станция «Щёлковская». Конечная…» расставаться приходится. Но ведь это только до вечера.

<p>Роман Стрельцов</p>

29 лет.

Родился в небольшом городке Абай (Казахстан).

Сейчас проживает на Урале.

За плечами – художественная школа г. Ревды Свердловской области.

Стихи начал писать после армии; увлекся также музыкой, кино и художественным оформлением поэтических текстов.

<p>Мотыль</p>Я помню, как-то в восемь летСмотрел на белый лунный свет:В стекло стучал мотыль седой —Хотел лететь к себе домой.Я тихо встал, открыл окно(Мои все спят, немудрено):Мотыль блеснул крылом во тьмеИ – на Луну, к своей семье.«Вот это да! – подумал я. —Чтоб в космонавты – мотыля?Зачем вообще там строить дом?Там нет цветов… или пальто…Там только камни да песок,А здесь – река, поля, лесок».…С тех пор уж двадцать лет прошли.Как жаль, что мы – не мотыли…<p>Наталья Стрельцова</p>

Наталья родилась в Ревде. В шестилетием возрасте с семьей покинула Россию, уехав в Казахстан (сильно болел младший брат, врачи рекомендовали сухой и тёплый климат). В Казахстане окончила среднюю школу, Карагандинское культпросветучилище. Уже позже, вернувшись в Россию, окончила Челябинскую академию культуры и искусств. Библиотекарь – по профессии и призванию.

Писать начала с четырнадцати лет, первое стихотворение посвятила родному Уралу.

<p>Птицелов</p>Поймал однажды птичкуОхотник-птицелов,Пичугу-невеличку,Размером с ноготок.Ему взмолилась птичка:«Охотник, не губи!Взамен тебе я ценныхДарю совета три:Совет мой первый будет —Не очень ты жалей,Когда уйдёт, что было…То не вернешь, ей-ей!»Охотник любопытный(Какой совет второй?)Пичугу отпускает:«Лети себе домой!»Второй совет, взлетая,Щебечет: «Фьють-фьюить!Не веруй в то, охотник,Чего не может быть!»…Уселася на ветке:«Смешной ты человек!Во мне своё богатствоТы потерял навек!Ношу в своём я чревеКаменья-изумруд —Таких размеров яйцаЛишь страусы несут!»Тут стал совсем невеселОхотник-птицелов…И ждёт он, чуть не плача,Последних птичьих слов.«О чём совет твой третий?» —Уныло вопросил.«А нужен ли он, третий,Когда о двух забыл?»Ему пеняет пташка:«Ты пожалел о том,Что волю даровал мнеИ не вернёшь потом.Так ты забыл мой первыйСовет: чтоб не жалеть,Когда ушло, что было…И грустно мне смотреть,Как ты поверил, будтоВо мне, такой малой,Каменья-изумрудыПоместятся горой…»
Перейти на страницу:

Поиск

Книга жанров

Похожие книги