Не дрогнула моя рука,Когда писала после встречиТебе «люблю»… И облакаПриплыли вдруг издалека.Дождём залитый был тот вечер.О чём-то пела мне вода,Стекая на асфальт по трубам.Всё непроглядней пелена,И тусклым стал свет фонаря,А лёгкий ветер – резким, грубым.Закрыл полмира долгий дождьХолодной водяной завесой,Смывал границы, правду, ложь…Быть может, ты ко мне придёшь,Уставший, в поисках навеса.Но я гнала надежду прочь,А дождь играл во тьме «К Элизе»,И звуки улетали в ночь,На вальс похожие точь-в-точь,Вальс самый быстрый в моей жизни.Потом настала тишина.Она казалась звонче капельВо тьму ушедшего дождя.Был прост и скромен, как всегда,Моего платья синий штапель.<p>В такси</p>Я еду вечером в такси,Холодным вечером осенним.Мне сердце скажет: «Не просиЛюбви взаимной». ВдохновеньемНе наполняется душа,А листья красные кружатся,Играя с каплями дождя,Что на стекло авто ложатся.Пустынно. Светят фонари.Скамейки. Мокрая дорога.Жизнь опустеет без любви.Любовь моя – подарок Бога.Я еду вечером в такси,Холодным вечером осенним.Шьёт осень красные плащиОсинам в парке с вдохновеньем.<p>Я помню всё</p>Букет голландских красных роз.Дубовый стол. Веранда. Лето.В лучах заката – пять берез.Я помню всё. Я помню: где-тоШуршал камыш, звучал азан.Твои слова… Ах! Я забыла:«Её люблю я», – ты сказал.Ты знал, что я тебя любила.<p>Фатеев Сергей Валентинович</p>Окончил романо-германское отделение филологического факультета Саратовского госуниверситета имени Н. Г. Чернышевского. После окончания университета служил в армии на офицерских должностях. После увольнения в запас работал учителем английского языка. В настоящее время руководит детским музыкальным театром «Маленькие ангелы», для которого пишет песни и мюзиклы.
<p>Их было восемь</p>Клином овраг, словно змейка ползущая.Травы упрямые склоны взлохматили.Вроде вокруг только мирное сущее,Эта земля нам была вроде матери.Тот человек говорил не по-нашему —Лающей речью, немецкою, грубою.Им было восемь, а девочке старшенькойБыло двенадцать. Её звали Любою.Двигатель смолк, как канон недосказанный,Словно последний молебен на Троицу.Спрыгнуть на землю им было приказаноИ на краю у оврага построиться.Китель с крестами, погоны мышиные,Тот офицер был одетым с иголочки.Вышел, в руках пистолет, из машины он,Взглядом окинул растущие ёлочки.Ствол пистолета, металлом окованный,Жалит затылок, висок, переносицу.Выстрел сухой, словно ветка надломана.Падает тело, душа же возносится.Выстрел за выстрелом. Мальчики, девочки…Склоны оврага, крутые и чёрствые,Смерть поднесли им на чёрной тарелочке.Были живые, стали же мёртвые.<p>Романенко Виктор Андреевич</p> 
