Закатное солнце повисло над лесом,купая лучи за зелёной стеной,и облаком серым, как дымной завесой,скрывая побег свой с работы дневной.Ещё не витает над нами прохлада,и воздух остаточным жаром палит.И кажется, скоро шестая палатанам боль головную одна утолит.Но быстро пройдёт беспощадное лето:трава порыжеет, а в небе – темней.Горячего времени песенка спета,как жизни бездарной и глупой твоей.<p>ФОТОАЛЬБОМ</p>Сникли фотографии в альбоме,что давным печатались давно.И теперь осталось в старом домелет минувших смутное пятно.Хоть его проветривай, хоть стисни —фото не становятся ясней.В каждом взгляд уже ушедшей жизни,в каждом звук почти забытых дней.Блеклость и размытость чёрно-белых,с цветом неестественным цветных.А когда-то с них душа гляделавсех друзей, знакомых и родных.Время потрудилось, постаралось,чтобы с прошлым связь разорваласьи в альбоме медленно стиралосьто, что помнить надо бы сейчас.Потому что в лицах и фигурах,в складках напряжённого челаотразился дух эпохи хмурой,той, в которой наша жизнь прошла.Всё ж бумаги хрупкая основасохранила чей-то светлый лик.А вот снимки века цифровогоможно пальцем уничтожить вмиг.Так что пусть на памятных страницахпод обложкой дольше проживутгоря испытавшие сторицейи счастливых несколько минут.<p>«Снова день сгорает, как свеча…»</p>Снова день сгорает, как свеча,в темноту стекает, утомлённый.Не суди о прошлом сгоряча,ты его наследник и поклонник.Но по правде, я давно устал,над минувшим раздвигая тучи,чтобы возвести на пьедестал,что-нибудь из древности дремучей.Вроде смог о чём-то рассказать,где-то сносно, где-то слишком скудно.А теперь себя мне не узнать:замолчал, то хмурясь, то тоскуя.Кажется, всё близкое, твоё,не спеша написано и честно.Но кому сегодня интереснонаше стариковское нытьё…Потускнел тех лет иконостас,так зачем же на него молиться.Будем жить и здравствовать сейчас,расправляя сморщенные лица.Осень в тёплом свете октябряголовой качнула златокудрой.Может, в прошлом бродим и не зря,но живём, вставая с новым утром.<p>«Был инфантильным и был молодым…»</p>
