…Случилась бедапосле третьего акта.Спросил у менявозбужденно герой:— А вам в самом деленисколько не жалко?Ведь что-то же естьу меня за душой?— Конечно, — сказал я, —есть много решений,но мы, воле автора вопреки,решили идти по путиобобщений.чтоб выполоть разомвсе сорняки…— Но я ведь живой?!— Ты — лишь образ,сужденье,и наш режиссергениально сказал,что суть не в герое совсем,а в явленье,и это явление я показал.— А как же со мной?— А с тобою все ясно!Ты нужен был нам,чтоб ударить в набат —без всяких оттенков,лишь черная краска.Суровая муза —комедия, брат!Должно быть все четко:что плохо — то плохо…— Но автор мне верил…— Ив том виноват!Не терпит сюсюканьянаша эпоха.Он взял колокольчик,а нужен — набат!Ты слышишь,как нас поздравляют с успехом,как громко звучитвожделенное «бис»?Смеясь над тобой,очищаем мы смехомсебя и других, ну,а значит — и жизнь!…Пока что в случившемсямного не ясно.Быть может, единственныйслучай такой:со мной,с режиссером моимнесогласный,пощечину дал мне публично герой…— Неужто и вправдузаснули, маэстро? —тряхнула менярежиссера рука…О, как я играл —вдохновенно и дерзко,и странно —гореть перестала щека…<p>НЕ БЕДА</p><empty-line></empty-line><p><image l:href="#i_010.png"/></p><empty-line></empty-line>Хлынул дождь.О какой вдруг случился поток!Показалось на миг, что всемирный потоп…Задохнулась от радости странной рекаИ метнулась, оставив свои берега,И пошла,И пошла…Ах, какие бега! —Через рощи.Дороги,Овраги,Луга —Все сметая с пути,Проносилась легка.Разлилась широкоИ, как море, леглаНа огромных просторах она —На века?!Но вот кончился дождь,И, дожив до зари,Тыщи луж стали в небоПускать пузыри…Ветер к солнцуСушиться поднял облака… Безымянной в поляхУмирала река,Не вернуться уже —Расплескалась до дна…Все как прежде.На месте стоят берега.И чисты и прозрачныГлаза родника…Детский лепетБегущего вновь ручейка:Не беда.Не беда,Не беда,Не беда!»<p>ПЕЧАЛЬНЫЕ СТИХИ</p><p>С ОПТИМИСТИЧЕСКИМИ ВОПРОСАМИ</p>Окончен спор наш.Жизнь свое берет —Не как хотелось, нет, наоборот.На гвоздик — крылья,В тот последний ряд.Откуда не снимают.Там — висят.Мечты…О бог ты мой, какой эфир!Катком гигантскимНабегает мирНа два крыла.Что сделаны из воска…Катку, конечно, не хватает лоска,Зато тяжел он и неотвратим,И что-то там уже хрустит под ним…Но в стену гвоздик кем-то кстати вбит.Он для того,Который отпаритИ сложит крылья,И повесит крылья.Чтобы потом не вспомнить без усилья.Что был крылат.И вроде бы летал.И чувства нет,Что много потерял…Но кем-то в стену гвоздик все же вбит?Но для кого-то крылья жизнь хранит?!<p>О КОВРЕ-САМОЛЕТЕ</p>
