Только и помню – кличет ольха беду,тени за шторой, сумерки нарастают.Только и боли – ветер свечу задул,только и страха – звёздная волчья стая.Так и жила со звёздочкой в кулаке,нежно сжимая, не уколоться чтобы.Память уносит лишнее по реке —годы.Я ещё я, вторая стою в рядувоспоминаний на жёлтом, истлевшем фото.Что это было? Мухи летят в саду,и не прервать их тающего полёта.<p>Кто говорит о смерти перед сном…</p>Кто говорит о смерти перед сном,ныряя с головой под одеяло?Как это будет? Ночью или днём?Как будто в гору шла и вдруг устала?Как, из меня возникнув, прорастётпо всем законам физики печалитакая пустота, что ё-моё,как будто дома нет, а постучали.И, в общем, будет незачем жалеть,что небо курит ту же самокрутку,что тот же колыхающийся светстекает вниз на людную маршрутку.Так и уснёшь, не зная, что потом,свернувшись с краю, будто места мало.Пусть всё проходит, пусть проходит, нопусть повторится как-нибудь сначала.<p>Человек. Перрон. Птицы</p>чемодан перспектива перрончеловек не уехал покатает небо на радужках кронкараваны идут облакачеловек ещё жив и здоровон берёт бутерброд и коньякв привокзальном кафе за порогон выходит курить не взатягсколько жизни ещё про запассколько ветра попутного впрокбросить всё и уехать сейчаспаровоз серебрится гудокчеловек не уходит в запойему в общем и тут зашибиськурит долго одну за однойи шугает слетевшихся птиц<p>на честном слове на игле еловой…</p>на честном слове на игле еловойна тонкой нити первого лучажизнь собираетсяиз ничего по новойпролесками меж соснами бренчаони свечение картинно преломляютв бездонный синий будто бы шутяна стебельках коротких отражаявсё небо в сизых капельках дождягеройски воскресает в раме мухакакая жизнь гляди-ка лапки нега страстьвесне респект скажупролескам уважухаи мухе пожелаю не пропасть<p>На полпути</p>Как странен дождь на полпути зимы.Вот плащ промок до шёлковой подкладки.Волненье птиц. И с краешка волныберёзы тощей мертвенная складка.Берёшь в прихожей зонт – выходишь без,ничем не нужным рук не утруждая.Для птиц ты – человек и волнорез,стоишь, как пень, от вечера до мая.И дождь проходит сквозь тебя, как сон,и сон в тебя втекает постепенно,а ты не сводишь глаз с колючих крон,себя забыв, дурак обыкновенный.<p>Несёшься вдаль…</p>
