«Лучше хитрость, чем битва», — промолвила грекам Медея.И пошли аргонавты за женщиной пылкой и милой.Пусть я в битве погибну и буду лежать, холодея,Но от хитрости женской меня сохрани и помилуй.Я ночами с тобой говорил как поэт и как воин.Никогда не воскреснут спасенные женщиной греки.Я не знаю, достоин ли славы, но правды достоин —Перед тем как с тобой и с Отчизной проститься навеки.
1943
<p>«Все было б так, как я сказал…»</p>Все было б так, как я сказал:С людьми не споря и с судьбою,Я просто за руку бы взялИ навсегда увел с собоюВ тот сильный и беспечный мирКоторый в битвах не уступим,Который всем поэтам милИ только храброму доступен.Но как тебя я сохранюТеперь, когда, по воле рока,Навстречу смерти и огнюОпять пойдет моя дорога?А там, где ты живешь сейчас,Там и живут — как умирают,Там и стихи мои о насКак сплетню новую читают.О, если бы сквозь эту тьмуНа миг один тебя увидеть,Пробиться к сердцу твоемуИ мертвецам его не выдать…
1943
<p>«И даже это не от зла…»</p>И даже это не от зла,А так — для прямоты.Хочу, чтоб дочь у нас была,Да не такой, как ты.Почти такой, любовь моя,Не то чтобы милей,А только — чуть добрей тебя,А только — чуть смелей.И пусть тот странник на пути,Что станет сердцу мил,Ее полюбит так, почти,Как я тебя любил.Но чтобы, горя не кляня,Он был в любви своейНе то чтобы смелей меня,А хоть немного злей.
1943
<p>«Не плачь, моя милая. Разве ты раньше не знала…»</p>Не плачь, моя милая. Разве ты раньше не знала.Что пир наш недолог, что рано приходит похмелье…Как в дальнем тумане — и город, и дом у канала,И темное счастье, и храброе наше веселье.А если тебе и приснились леса и равнины,И путник на белой дороге, весь в облаке пыли, —Забудь, моя милая. Фары проезжей машиныЕго — и во сне — лишь на миг для тебя осветили.
1943
<p>«Алые полоски догорели…»</p>Алые полоски догорели,Лес дымится, темен и высок.Ель да ель. Не здесь ли, в самом деле,Низкий дом — начало всех тревог?Уж такую тут мы песню пели —Шапку сняв, ступаешь на порог.Кто певал ее — тот пьян доселе,А кто слышал — позабыть не смог.
1943
<p>«Осенний снег летит и тает…»</p>Осенний снег летит и тает,С утра одолевает грусть.Товарищ целый день читаетСтихи чужие наизусть.Лежит, накрывшись плащ-палаткой,Переживая вновь и вновь,Как в детстве, где-нибудь украдкойИз книги взятую любовь.Его душа чужому рада,Пока свое не подошло…А мне чужих стихов не надо —Мне со своими тяжело.
