Щиты ему сбили полицейские, заплатив за это двумя своими кораблями, так что теперь я луплю изо всего по голой броне. Она летит клочьями, обнажая нежное нутро корабля.
Доворот. Альфа! Температура достигает 80 градусов. Охладитель! 40 градусов.
Всю энергию на стволы, огонь!
Замолкают пулемёты – перезарядка. Турели возобновляют огонь, пошла энергия в накопитель!
Вижу, как в дыре начинают скакать весёлые искорки. По мере продолжения стрельбы они растут и становятся небольшими молниями.
Он пытается уйти, замечая общее падение энергии, да и комп его должен был предупредить.
Поздно. Молнии окрепли и начинают вырываться за корпус. Анаконда прекращает маневрировать и бросается наутёк от нашей толпы.
Жму форсаж, полностью опустошая накопленный для двигателя запас энергии, и снова оказываюсь под ним.
Огонь!
Из брюха его Конды бьют толстые синие молнии. Скашиваю взгляд на экран, показывающий состояние его корабля, всё, отлетался брателло – реактор уничтожен. Сейчас он рванёт.
Анаконда резко прекращает движение и начинает хаотично вращаться. Понимаю, что оказался слишком близко, и при взрыве могу чувствительно словить от его обломков. Отворачиваю, выжимая газ, и жму форсаж. Тщетно, энергии в накопителе нет. В этот момент одна из толстых молний задевает мой корабль, и комп начинает истошно верещать о сбое.
Чёрт, чёрт, чёрт! Как не вовремя. Медленно отползаю, ожидая взрыва, но он не взрывается. Похоже, что такое поведение цели озадачивает не только меня, но и полицейских – на их волне видны активные переговоры, хоть и закрытые от меня.
– Вам начислена премия 58 тысяч, – радует меня комп.
Ага, значит, всё же решили засчитать его мне, как сбитый. Ну, и то гуд.
Убираю стволы и ложусь курсом на звезду, вокруг которой крутится моя станция, там ждут бериллий в моём трюме.
Разгон. Прыжок. Заправка. Курс на станцию. Гипер. Выход. Запрос посадки.
Оркестра не было. Да и пофиг. Сдаю груз и… и в ремонт. 300 тысяч Пофиг. Апатия. Оплачиваю ремонт и иду за наградой… да 58 к спасут меня. Да пофиг ещё раз.
Заваливаю в бар. Сегодня – тёмного. Буду его пить и думать о черноте пространства.
После четвертой кружки мир становится светлее.
Разгон. Прыжок. Выход у звезды. Новый курс. Разгон.
Внезапно комп начинает верещать о перегреве. Температура растёт: 70… 83… 92… 98… 101… 108… 116.
Что за напасть?
Начинает дымиться торпеда. А ведь манагер в лабазе базарил, что торпеда из негорючего материала. Может и не обманул – не загорелась – но вся кабинка, весь этот скворечник забит дымом.
Прыжок.
Вываливаюсь у звезды.
Патентованная система жизнеобеспечения с трудом вытягивает дым.
Смотрю на приборы, как тот баран. Целостность корпуса нарушена. Было 100 %, стало 92 %. Ничего себе, провёл первый рейс за день. Кое-как добираюсь до станции. Скидываю груз и на диагностику. Надо же что-то делать…
– Мда, – тянет дежурный механик, – подзапустил ты свой кораблик.
– А что с ним?
– Износ корпуса, накопленная усталость в каркасе. Такое впечатление, что ты его лет так тридцать уже гоняешь. Хотя, он сверяется с планшетом, – судя по номеру ему, – кивок на Семёрку, – ещё и месяца нет.
– Ярко выраженные каверны во всех конструкциях, p-n-p переходы во всей электронике выработаны на семьдесят процентов, – продолжает перечислять он, – я даже не представляю, как такое возможно.
Развожу руки, – ну, я-то тем более. – Что можно сделать?
Он чешет затылок, сдвинув на глаза форменное кепи.
– Не знаю. Продать на металлолом? В переплавку?
Продать? И с чем я останусь? Денег не то, чтобы мало – на Питона уже хватит, но я-то рассчитывал этот Тип-7 по полной загнать, вот тогда и на Питона, и на обвес, груз, страховку хватило бы с запасом. А так, вот просто купить Питона – стрёмно.
Благодарю механика и прошу его пока ничего не делать, типа думать буду.
Ну, а когда не знаешь, что делать – то в Бар. Снимать стресс и думать. Ещё раз снимаю, после третьей, вместе с курткой. Через столик сидит компашка, судя по замасленным рукам, механики. Они-то мне и нужны. Проставляюсь, знакомлюсь… Выбрав удачный момент, задаю вопрос:
– Семёрка, греется на прыге. Что посоветуете, уважаемые?
И тут разгорается дискуссия. К нам присоединяются другие механики, пилоты и даже пара наёмников. Стороны разделяются на несколько непримиримых лагерей.
– Тип 7 – говно! Следствие, Лакун – отстой!
– Меняй двигло!
– Ересь. Прыжковый модуль менять надо!
– Истину говорю вам, всё дело в проводке. Кабеля слабые!
– Бери Питона и не парься!
(делаю зарубку на память – про Питона).
– Питон – отстой!
Спор разгорается и усиливается. Бармен смотрит на меня неласково – позже узнал, что ТАКИЕ вопросы лучше не задавать, драка гарантирована. Алкоголь, помноженный на профессионализм звездопроходцев, даёт супер гремучую смесь.
