На исходе последнего месяцаУходящего в прошлое годаСовершенно свихнулась погодаИ несёт день за днём околесицу.Припугнув поначалу морозамиИ снежку набросав по колено,Передумала и постепенноОзаботилась метаморфозами.Снег зимой? Далеко не в диковинку!И мороз в декабре – тривиально.Надо что-то менять. Кардинально.Удивлять – так уж чем-нибудь новеньким.Пусть зимой будет осень, а осеньюБудет лето. Не правда ли, круто?А весной… Тут заминка как будто…Что с весной, мол, придумаю после я.А пока, будто в пику синоптикам,Ежедневно тепло бьёт рекорды,Дождь на окнах рисует кроссворды…Не зима, а какой-то… паноптикум.Поневоле приходит настойчивоМысль о том, что не только погодаПроявляет себя год от годаСтоль бессмысленно и неустойчиво.<p>Вместе шли…</p>По мокрым улицам столицыПривычным курсом, как всегда,Я шёл… Мы шли! Как говорится,Мы были не разлей вода.Мы вместе шли. Но, откровенно,Ходьбе такой я не был рад:Идти мне с ним одновременно —Не самый лучший променад.Какая радость? В небе – тучи,А под ногами – линзы луж.Да и ходить он не обучен.Но шёл. И не был неуклюж.Альтернативы нет, похоже, —Совпали время и пути.Я не идти не мог. Он тожеНе мог сегодня не идти.Необходимость – не охота:Не выбрать то, что хорошо.Мы вместе шли. Я – на работу.А он… Он шёл. Дождь просто шёл.<p>Не лечит…</p>Ты вправду думаешь, что времяспособно вылечить кого-то?Ты просто-напросто не в теме.Наверное, в водовороты,что в русле жизни затаились,не попадал? И на порогине выносило, где на милостьи на подобие подмогисо стороны надежда тщетна?Живым бы выбраться, а раныподзаживут, сомнений нет, нокогда-то, поздно или рано,наполнят вновь фантомной больюне тело – душу, память, разумтак, словно их натёрли сольюодновременно, жёстко, разом.И повторяться может этов любое время, а с годами —острее, чаще. Нет секрета:с годами беспощадней память.Не верь, что с возрастом, когда-топройдёт, утихнет, станет легче.А время… лишь меняет датыв календарях. Оно не лечит.<p>Игра на вылет</p>
