Фулгрим... жалкий предатель и трус. Подобные его действия были ожидаемы. Но не стоит питать каких-то надежд о его помощи какой-то стороне. Он дождётся пока появится победитель, а затем попробует его убить, в момент ослабленности после схватки. На больше у него не хватит ни ума, ни чести.
Тем не менее он был полезен Слаанеш, как и его постоянные страдания нравились Тёмному Князю. Убогий, называющий себя лучшим из лучших, но при этом в глубине души понимающий, что он хуже большинства. Его трясло от мелочей, а для его Бога это было забавным развлечением. Как и в целом Фулгрим всё ещё оставался примархом с огромной силой, легионом и следовательно был полезен.
Вдруг Король Демонов решил оглядеться. Слишком много всякого происходило сейчас, странно вели себя даже тени. Ещё и Вашторр кажется реально способен стать богом. Можно было бы ему позавидовать, хотя этого Король Демонов не стал делать. Ведь понимал, что лишён всякой воли и даже путь в его руках Ключ, а перед ним Замок, то толку бы не было никакого. Слаанеш бы просто забрала бы Оружие и всё на этом.
Ничего своего у него не было. Поэтому он в конечном итоге и собрал вместо войска, способного бросить вызов сразу всей Четвёрки, лишь войско которое... которое так бесило.
– Смерть... – прошептал Король Демонов и голос его стал приказом, после чего все в тронном зале погибли, вернув тишину.
Не было уже смысла что-то делать, ничего нельзя было изменить, оставалось лишь принять свою судьбу, какой бы она не была.
***
– Я ВОПЛОЩЕНИЕ ВОЙНЫ!!! – взревел Вестгот, врываясь прямо в гущу сражения, не обращая внимания каких демонов он давит и рубит: союзных или вражеских.
Удары его двуручного меча были настолько быстрыми и сокрушительными, что он превратился в ураган. Во все стороны летели части тел, ничто не могло остановить лезвие меча. И казалось бы при такой нагрузке он должен был вымотаться, но с каждым убийством наоборот будто бы становился сильнее. От магии его хранила вражья кровь, которой он упивался. От ударов защищала броня, чтобы была крепка, как и его честь. А силу давала вера в себя и в то, что воля человеческая безгранична.
Дрожали своды дворца, проход в тронный зал уже был близок. Кровью умывались враги, их души рвались прямо на месте и мало кто мог надеяться на то, что ему позволят сбежать и переродиться. Хищные птицы из хрусталя словно падальщики рыскали среди колонн у потолка, а в это же время чёрное пламя Аримана невозможно было потушить обычными заклинаниями.
Знали ли те глупые демоны куда сунулись? Этого никто у них не спрашивал, впрочем, всё сказанное было верно и для моих сил. Ведь за каждый метр мы платили огромную цену. И даже с моей магией исцеления души большинства в целом были... были душами людей, которые лишь благодаря чёткой цели и желании её достичь, задерживались в Имматериуме для ещё одного боя, в лучшем случае нескольких.
– Очередной глупец возомнил себя королём войны?! – возгласам Вестгота ответил крик последней твари из тёмной триады Короля Демона.
Покрытая чёрной чешуёй с драконьими крыльями и хвостом, демоница вихрем вступила в битву, быстро двигаясь к Вестготу, что шёл впереди всех. Её когти также рвали на своём пути всех без исключения. А аура её распространялась вокруг вместе с пламенем, которое своим касанием взывало к боли. К боли, которая не знала границ и которой так боялись все кхорниты.
Берущая начало из последних дней, когда ужас покинул Рыцаря и обратился гневом. Гневом, который разрушал саму его душу и заставлял идти всё дальше, сводя с ума и ослепляя тщеславными надеждами. Он ещё не понимал с чем ему придётся столкнуться и что душа его любимой уже никогда не вернётся.
Именно эта боль и этот гнев дали ему сил дойти до самого конца. Именно их Король Демонов взращивал дольше других. И теперь эта боль могла стать частью любого глупца, что хотел бросить ему вызов.
– СДОХНИ!!! – взревела Мисса и когти столкнулись с клинком меча.
Меч не сломался, но несмотря на разницу в габаритах... именно Вестгот отлетел словно его сбил поезд. Мисса же гордо выпрямилась, стряхнула кровь, ведь вторая её рука нанесла ещё и удар в бок, добравшись до печени. От такой раны душа могла просто взорваться, не выдержав страданий. На это и рассчитывала Мисса, уже уверовавшая в свою победу.
– Жалкая пародия, что возомнила себя королём войны... – прыснула она, взглядом уже ища новую цель.
– Королём войны? – тихо раздался вопрос истекающего кровью Вестгота, что поднимался и броня на котором трещала.
Шлем его развалился, осыпавшись на землю осколками, после чего взгляд налившихся кровью глаз начал давить на Миссу. Словно свирепый тур уже готовый к атаке, Вестгот внушал ощущение опасности даже врагам, которые были заведомо сильнее его. Ведь даже в случае своего поражения, он вполне мог нанести такую рану, которая заберёт врага в могилу.
– Нет... я и есть война... – прохрипел Вестгот, а из пасти его полилась кровь, создавая реку прямо под его ногами.
