Мы в открытом море и тут до проблем с двигателем дав полный ход успели от него оторваться. Сейчас идём справа к берегу. Но с этого подранка всё равно продолжают нас обстреливать. Правда по нам уже не попадают, снаряды ложатся по бокам от Варяга поднимая вверх огромные водяные столбы.
— Слива наша та – кричу ему кивая на дальнюю зенитку.
— Я тогда к нему – орёт Туман.
Бежим, зенитка замолкает, руки уже от тяжести ниже колен. За первой зениткой яростные маты Тумана и клацанье железа, заряжают. Подбегаем к нашей зенитке, в кресле ещё один труп. Слива хватает его за руку и выдёргивает со своего места.
— Извини, братан – говорит Слива и оттаскивает его за угол.
Я уже открываю патронный ящик, пустой, они высадили всё до железки. Заряжаю пулемёт, подбегает Слива. По кораблю стреляют из таких же зениток с катеров, плюс пулемёты, плюс автоматчики, Архи там до хрена и все по стреляют по Варягу. То и дело слышим сильный грохот от попаданий и визг, то и дело пригибаемся, хотя это больше инстинктивно, попадёт, пикнуть не успеешь.
Успеваю заметить, что Варягу очень хорошо досталось. Кормовые надстройки, рубка, все как решето, и он во многих местах дымиться, вон спрятавшись за надстройку кто-то поливает дым, вырывающийся из дыры в палубе. Рубка тоже дымиться. Как там Риф? Как там пацаны? Штурман? Всё это мгновенно пролетает в голове. Неожиданно слышим усиленный мегафоном голос Рифа.
— Саня, Туман, стреляйте по катерам. Кто уцелел, заряжайте «Грады», идём к берегу, выбрасываемся, надо добить второй корабль, он нас с пушек расхерачит, работаем мужики.
— Жив чертяка – обрадовался Слива.
Млять, автомат этот ещё мешается, каска болтается, в разгрузке ни хрена не удобно, да всё мешается. Бросаю калаш на палубу, следом скидываю с себя разгрузку, набитую магазинами, стало легче.
Топот ног, человек 10 уже вывалились из люка и прут ракеты к ракетной установке, вон она метрах в пяти от люка. Один из матросов тут же падает, хватается за ногу и орёт от боли. Другой его хватает и волочёт к люку назад, остальные, не обращая внимания тащат ракеты к установке, щелк, щёлк, щёлк, первые три засунули, бегут назад к люку, оттуда подают ещё ракеты.
— Готово – орёт Слива захлопнув патронный ящик.
Падаю в кресло, перед глазами большой щиток от пуль и узкая щель для прицеливания, на многих местах у него выпуклости от попаданий. Где-то есть дырки, где-то нет. Итить, страшно-то как, пули по корпусу корабля только так попадают.
Раз, два, три, в щиток снова попадают, снова этот противный звук, снова инстинктивно пригибаемся. Вижу на ручках зенитки кровь, пацаны тут стреляли до последнего. Слива уже крутит ручки, доворачивая ствол правее. Одному с этой зениткой справиться сложновато, можно, но сложно.
Туман и тот стрелок уже стреляют. Вон дорожка от пуль по воде приближается к левому катеру, ага, всё правильно, наш правый. Катера постоянно маневрируют. Стараюсь поймать в прицел правый, хрена два, вертится как уж на сковородке. Он конечно и своим стрелкам прицел сбивает, но у нас то корабль большой, попасть легче, а эта хрень мелкая и там стрелков больше 10 штук, и они лупят из всего что у них есть.
Вижу двое наушников для стрелка и наводчика. Хватаю первые, они в крови, уже пох, снимаю с себя каску, наушники на голову, каску сверху, неудобно пипец, но лучше так. Каска из арканита, от осколков и мелких пуль она точно защитит, проверено. Хватаю вторые, дёргаю Сливу за его каску, чуть башку ему не оторвал, у него же ремешок застёгнут.
Слива опять матерится, растягивает ремешок, снимает каску, так же, как и я наушники с микрофоном на голову, сверху каску.
— Есть кто епта? – тут же слышу его голос.
Через несколько секунд.
— Да, приём, на связи – посыпались слова пацанов.
Уже хорошо, значит мы не одни и тут же голос Тумана.
— Стреляйте, чё вы там телитесь? Ваш катер правый.
Жму спуск. Если бы не наушники, оглохли бы на хрен сразу, грохот от этой зенитки будь здоров. Первая моя очередь ушла в молоко, вторая тоже. И тут соображаю, моя цель, этот катер чтоб его, виляет с периодичностью в несколько секунд. Значит, что? Значит надо стрелять туда, где он появится.
И тут неожиданно слышу в наушниках.
— Врагу не сдаётся наш гордый Варяг и мы вместе с ним погибаем.
Слива запел, вот же мля. В наушниках тишина, а потом чей-то голос.
— Слива, это не та песня, мы ещё живём.
Думал он недолго и снова запел.
— Пусть мама услышит, пусть мама придёт.
Слышу хохот мужиков и голос Тумана.
— Слива, мы же не на льдине, другую давай.
Тут же.
— А когда на море качка и бушует ураган.
Взрыв, что-то затрещало.
— Саня, Саня ты меня слышишь? – услыхал я его голос между своими очередями. Голос не в наушниках, а вон он рядом сидит и орёт как потерпевший.
— Нет – ору в ответ.
— Всё, баста, концерт по заявкам окончен.
