Я провожу рукой по его губам. Отрезаю его. «Сказанное не делает это правдой», -
шепчу я.
Дилан виновато отводит взгляд.
«Мы ненавидим друг друга», - настаиваю я, хотя слова кажутся жалкими и
пустыми. «Помнишь?»
Раздражение вспыхивает на его лице. Он полностью отстраняется, позволяя
прохладному воздуху закружиться между нами. «Ты все еще так ко мне
относишься?» - огрызается он.
Я приподнимаюсь на локтях. «Разве смысл всего этого не в том, чтобы сделать так, чтобы нам больше не пришлось разговаривать друг с другом?» слабо спрашиваю я.
Дилан отступает от кровати, переориентируясь. «Неважно», - бормочет он.
Он выходит из комнаты.
Я заползаю под его простыни, зарываясь в пух его матраса. Это Дилан Рамирес, думаю я, несмотря на покрасневшее лицо. Это Дилан Присси Принц Рамирес. Но
неважно, сколько раз я мысленно оскорбляю его или напоминаю себе о своей
неприязни.
ДИЛАН
Хотя почему? Но почему?
Я сгорбился над раковиной в ванной, обдавая свое взволнованное лицо холодной
водой. Хорошо, что Джона нас остановил, иначе все могло бы зайти слишком
далеко.
Но что заставило нас вообще потерять рассудок? Точнее, меня? Я был
инициатором. Я подкрался ближе, привлеченный серебром, отражающимся в его
глазах, запахом моего средства для мытья тела на его коже. Жемчужная гладкость
его ключиц под окном. Рукава моей футболки сползают с его плеч, его волосы
взъерошены водой из душа. Его лицо сияло ярче луны, когда я спрашивал о
космических фактах.
Я вытираю себя насухо и вздыхаю.
Я не могу сейчас смотреть ему в глаза, поэтому спускаюсь вниз. Сейчас два часа
ночи, но это еще никогда не мешало мне панически печь.
Мои ноги заскрежетали. Я узнаю ее затылок. На самом деле, он мне более знаком, чем передняя часть. Она достает что-то из сумочки - новую молькахиту, которую
мне, вероятно, придется вылечить самому, если мы вообще захотим что-то в ней
приготовить. Она всегда привозит из поездок домой эти бесполезные безделушки и
предметы. Она ставит его рядом с моей тарелкой кахузиньо.
Я отодвигаюсь назад, и пол скрипит.
Она заглядывает через плечо. «Дилан».
«...Привет, мам».
Она поворачивается ко мне. На ней черный брючный костюм и туфли на каблуках,
а ее локоны собраны в строгий пучок. Ее глаза аналитически осматривают мое
лицо, но выражение лица нейтральное, как всегда. «Ты игнорируешь мои
сообщения», - говорит она.
«Не игнорирую», - вру я. «Ты просто... пишешь, когда я не могу ответить. Я
забываю отвечать».
«Ах». Я не уверен, что она поверила. «Как твой парень?»
Я отпрянул назад. Это не входит в ее обычный список вопросов, которыми она меня
донимает. «А?»
«Энрике сказал, что у тебя есть парень». Ее глаза сурово смотрят на меня.
«Это его машина на улице?»
Конечно же, ему не терпится выложить маме подробности моей личной жизни.
«Да», - говорю я.
Она делает паузу. Затем, как ни ужасно, говорит: «Ты практикуешь безопасный
секс, я полагаю?»
«О Боже!» Я вздрагиваю, вытирая лицо руками. «Я ухожу».
«Очень хорошо». Она звучит почти разочарованно. Едва ли. Ее голос не часто
поднимается выше монотонности. «Я приглашаю подругу на завтрак, так что мы не
увидимся до полудня».
Если только после обеда. Я даже не знал, что у нее есть друзья.
Я прыгаю обратно на лестницу, спасаясь от неуютной энергии. Забегаю в спальню и
вспоминаю, что там меня ждет совершенно другая неуютная энергия.
Джона прячется под моим одеялом.
«Ты не спишь?» - шепчу я, прекрасно зная, что он не спит. «Я . . . Я не знаю, как до
этого дошло. Но это моя вина».
Он не отвечает.
«Наверное, просто... гормоны и алкоголь». Я ложусь под одеяло, как можно дальше
от него. «Это не оправдывает меня. Я заставил тебя чувствовать себя неловко, не
так ли? Мне жаль...»
«У меня есть один.» Джона выглядывает на меня из-под одеяла. «Забавный факт о
галактике».
Забавный...? Ох.
«Знал ли ты... что Млечный Путь пахнет малиной?» Его лицо высовывается над
одеялом. «Астрономы обнаружили этилформиат в этом пылевом облаке в центре
галактики. То самое вещество, которое придает малине аромат. Так что, да. Разве
это не интересно?»
Он ждет моего ответа.
Я никогда не уделял ночному небу особого внимания. Оно слишком подавляющее, слишком вызывающее панику. Слишком одинокое. «Это потрясающе», - шепчу я.
Джона поворачивается ко мне спиной. Я поворачиваюсь к нему спиной.
Нет, мне никогда не нравились звезды.
Хотя, может быть, они не так уж и плохи.
. . .
Когда я просыпаюсь, на кухонном столе лежит записка.
Не знаю, как Джона умудрился встать с кровати и закрыть за собой дверь, не
разбудив меня. Должно быть, он старательно пытался уйти, не разговаривая со
мной.
Я вздыхаю, прислонившись к стойке, где мы делали сэндвичи. Там он спрашивал о