Любовь и смерть стоят передо мною,Их лица одинаково прекрасны.Пиши, художник, кистью роковоюПортрет судьбы – императрицы страстной.Ты у любви возьми тревогу взгляда,В излучины бровей вложи разлуку,Пусть держит розу – говорят, так надо,И пусть шипы до крови ранят руку.Возьми у смерти мертвенную бледность —Пусть будет белым твой мазок последний,Возьми свободу, равенство и бедность:Все братья мы, когда она в передней.Ведь мы в России. Положив морщины,Смени, художник, розы на морозы,Пиши портрет Марии Магдалины,Спасителя не видящей сквозь слезы.<p>«Пусть я забыл и ты забыла…»</p>Пусть я забыл и ты забыла:Когда-нибудь вдруг вспомним мыПобег наш из Москвы постылойВ Пальмиру на краю зимы.Laternam magicam вращая,Мы вновь увидим дальний годИ попадём в преддверье рая —В осенний невский небосвод.Ты помнишь вечер в коридореИ отражения в воде?Ты помнишь утреннее мореИ пробуждение в нигде?Ты помнишь за окном мерцаньеЧужих созвездий и дворовИ крошечное расстояньеДвух слов, двух мыслей, двух миров?И петербургскую погоду —От холода ли эта дрожь?Как чудом не свалились в воду,Как вид с Исакия хорош,Когда по лестнице кружащейМы вознеслись, увидев вдругКак на ладони, настоящейГрядущей жизни крест и круг.<p>«Уже стемнело. Летним садом…»</p>Уже стемнело. Летним садомПройдёмся мы в последний раз.Белеют боги. Странным взглядом,Как нищие, глядят на нас.Давай на память. Две монеткиИсчезли в зеркале воды.И весело шуршали веткиЗа две минуты до беды.<p>Саврасов «Грачи прилетели»</p>Погода начала к весне ломаться,Теплее стало – вот и прилетели,И, словно дети малые, резвятсяНа зимней неразобранной постели.Земля и небо, церковь, снег и воды,Три домика, над ними колокольня,А за забором даль и ширь природы,Душа глядит – и ей уже не больно.Ей чудится возвышенная силаВ берёзах тонких, в очертаньи храма,И кажется, что всё в себя вместилаКакая-то невидимая рама.То ль прилетели, то ль во сне приснились —Постойте, колокольни, не трезвоньте! —И словно бы нечаянно скрестилисьДве веточки на тёмном горизонте.<p>«Мелькнёт любимое лицо…»</p>Мелькнёт любимое лицоВ последний раз, как бы случайно, —И сделаешься подлецом,И нет прощенья на прощанье.И вспомнишь 108-й псалом:Злодея не ведут на плаху, —Проклятье сам наденет онИ подпояшет, как рубаху.И неожиданно поймёшьПод лампою дневного света,Что жизнь прожитая есть ложьИ что ты поздно понял это.<p>«В воздухе, забытом на перроне…"</p>
