Как элегантна осень в городе,Где в ратуше дух моды внедрен!Куда вы только ни посмотрите —Везде на клумбах рододендрон… Как лоско матовы и дымчаты Пласты смолового асфальта, И как корректно-переливчаты Слова констэблевого альта!Маркизы, древья улиц стриженных,Блестят кокетливо и ало;В лиловом инее – их, выжженныхУлыбкой солнца, тишь спаяла. Надменен вылощенный памятник (И глуповат! – прибавлю в скобках…) Из пыли летней вынут громотник Рукой детей, от лени робких.А в лиловеющие сумерки, —Торцами вздорного проспекта, —Зевают в фаэтонах грумики,Окукленные для эффекта… Костюм кокоток так аляповат… Картавый смех под блесткий веер… И Фантазер на пунце Запада Зовет в страну своих феерий!..<p>Оскар Уайльд</p><p>Ассо-сонет</p>Его душа – заплеванный Грааль,Его уста – орозенная язва…Так: ядосмех сменяла скорби спазма,Без слёз рыдал иронящий Уайльд.У знатных дам, смакуя Ривезальт,Он ощущал, как едкая миазмаЩекочет мозг, – щемящего сарказмаЗмея ползла в сигарную вуаль…Вселенец, заключенный в смокинг дэнди,Он тропик перенес на вечный ледник, —И солнечна была его тоска!Палач-эстет и фанатичный патер,По лабиринту шхер к морям фарватер,За Красоту покаранный Оскар!<p>Гюи да Мопассан</p><p>Сонет</p>Трагичный юморист, юмористичный трагик,Лукавый гуманист, гуманный ловелас,На Францию смотря прищуром зорких глаз,Он тек по ней, как ключ – в одебренном овраге.Входил ли в форт Beaumonde[5], пред ним спускались флаги,Спускался ли в Разврат – дышал как водолаз,Смотрел, шутил, вздыхал и после вел рассказСловами между букв, пером не по бумаге.Маркиза ль, нищая, кокотка ль, буржуа, —Но женщина его пленительно свежа,Незримой, изнутри, лазорью осиянна…Художник-ювелир сердец и тела дам,Садовник девьих грёз, он зрил в шантане храм,И в этом – творчество Гюи де Мопассана.<p>Памяти Амбруаза Тома</p><p>Сонет</p>Его мотив – для сердца амулет,А мой сонет – его челу корона.Поют шаги: Офелия, Гамлет,Вильгельм, Раймонд, Филина и Миньона.И тени их баюкают мой сонВ ночь летнюю, колдуя мозг певучий.Им флейтой сердце трелит в унисон,Лия лучи сверкающих созвучий.Слух пьет узор ньюансов увертюр.Крыла ажурной грацией амурКолышет грудь кокетливой Филины.А вот страна, где звонок аромат,Где персики влюбляются в гранат,Где взоры женщин сочны, как маслины.<p>На смерть Масснэ</p>
