В этом слове есть что-то неверное,Драматическое что-то есть,Что-то трогательное и нервное, —Есть оправдываемая месть.В этом слове есть томик шагреневый,На бумаге веленевой станс.В этом слове есть тайна ТургеневаИ сиреневый вешний романс.Благодатно до гроба запомнитсяОзаряющее бытиёГрустно-нежное слово «любовница»,Обласкавшее сердце твое.3Если же слово этоМожет быть применимоК собственной – не другогоИ не к чужой – жене,Счастье тебе готово,Равное власти РимаВ эру его расцвета,Можешь поверить мне!<p>Стихи октябрьского заката</p>Ты чутко читала Сергея ВолконскогоНа синей тахте у стены голубой.Я только что кончил работу с эстонского,И мы говорили о книге с тобой.– Ведь это не часто, чтоб книга претолстаяБыла целиком и умна, и тонка, —Сказала так славно, и хлынули волосыКаштановым ливнем на край дневника.Луч солнца упал на склоненную талию,На женственный шелк старомодных волос.И нас, северян, потянуло в Италию,И южное в северном сердце зажглось!Ты вспомнила строфы священные Блоковы,Шепнула: «И нашим бы музам на юг…»А луч западающий двигался около,Как будто обрадовался: «Узнаю!»<p>Как хорошо…</p>Как хорошо, что вспыхнут снова этиЦветы в полях под небом голубым!Как хорошо, что ты живешь на светеИ красишь мир присутствием своим!Как хорошо, что в общем внешнем шумеМилей всего твой голос голубой,Что, умирая, я еще не умерИ перед смертью встретился с тобой!<p>На колокола</p><p>На колокола</p>Ко всенощной зовут колокола,Когда, в путь вышедшие на рассвете,Мы различаем в далях монастырь.Окончен лес, и пыльная белаВ полях дорога к церкви, где на третьейВерсте гора, вокруг которой ширь.Там, за полями, на горе соборВ лучах печалящегося заката,И не печальные ли купола?Нам, проозеренный оставив бор,Где встретилась с утра одна лишь хата,Идти на нежные колокола.У башенки зубчатого кремля,Воздвигнутой над позаросшим скатом,Свернув с пути, через калитку мыВступаем в монастырь. Его земляОзарена печалящим закатом,И в воздухе сгущенье белой тьмы.Монашенки бесшумны и черны.Прозрачны взоры. Восковые лики.Куда земные дели вы сердца?Обету – в скорби данному – верны,Как вы в крови своей смирили клики?Куда соблазн убрали из лица?Иль, может быть, покойницы на вид,Иных живых вы, девушки, живее,И молодость повсюду молода?И в ночь, когда сирень зашевелитСвой аромат и вас весной овеет,Не ищете ли повод для стыда?..<p>Молитва</p>
