- Не знаю, мистер Смит, я себя помню только на этой работе гвардейцем, меня рафинировали пятнадцать лет назад.
- За что?
- За нарушение этикета, - Дэн неопределенно пожал плечами, - наверное.
- Глупцы. Я разберусь. А хочешь узнать, кем был при жизни?
- Нет, мистер Смит, не хочу, меня устраивает то, что есть.
- А зря... Сейчас пойдешь со мной.
- Есть сэр. Куда?
- В реал, детектив, в реал. Отныне ты - не мертвец, отныне ты - потомок мертвеца. Я дарую тебе жизнь.
- Нет! - Испуганно вскрикнул Дэн, поперхнувшись от того, что слишком резко выразил протест и уже снизив тон добавил, - не стоит...
- Это не ты говоришь, детектив, это говорит программа заложенная при рафинации. Кто же не хочет быть живым, кроме очищенных? А теперь, приказ: ты принят на государственную службу. И ты мне нужен там, в реале, расследовать преступление. Авраам Деергольц пропал без вести.
- Значит, он уже мертвый,- предпринял слабую попытку Дэн, образумить свихнувшегося "живого" не делать такие дорогие подарки, - мы его сможем допросить здесь.
- Не сможем. Его идентификационный ДжиПиЭс перестал откликаться вчера, а код ДНК в сети не зарегистрирован. Его могли только сжечь дотла, мы не нашли тела.
- Значит, всё же не инсценировка, а нечто большее? Тогда нам нужно проверить все чипы в хранилище, чтобы понять мотивы преступников.
- Невозможно! В ближайшее время - невозможно. Во-первых, склад в призрачной плоскости, во-вторых, частная собственность мистера Деергольца. Его нет ни в живых, ни в мертвых, значит и разрешения нет. А наследники пока прав не заявили. К тому же, в-третьих, помещение опечатано и никто отсюда не выйдет до выяснения, кроме нас, можешь оставаться здесь и сдохнуть с голоду либо собирайся в реал. Я тебе пищу таскать не намерен. Личные вещи есть?
- Какие личные вещи у мертвецов?
- Ну, не знаю, некоторые имеет здесь, всё что пожелают.
- А я... всё своё, ношу с собой, - Дэн поправил фетровую шляпу щепотью за кончик потертой тульи.
- Хорошо, меньше проблем. Все личные вещи останутся здесь, пока не закроем дело.
- Без шляпы... никуда не пойду, - упрямо мотнул головой Дэн.
- Надеюсь не обделаешься с непривычки, - усмехнулся Смит проигнорировав протест, щелкнул пальцами в воздухе и на Дэна навалилась темнота с дикой болью.
Низкочастотная вибрация, липкая пустота, пронзительный холод и перманентная боль в теле, до последней клеточки, длиною в вечность. Страх одиночества, которого Дэн никогда не боялся, но сейчас вдруг его накрыло ужасом, что никогда не выйдет из этого зудящего, неприятного состояния. Никогда. Вспышка. Туман. Едкий запах его собственных экскрементов. Открывающаяся крышка криогенной ванны. Мертвец восстает из праха. Он не помнил как умирал, но теперь запомнит навсегда как родился. А ещё, он навсегда запомнит разницу в ощущении живого тела, беспомощного, хрупкого, слабого.
- Где моя шляпа? - наконец выдохнул Дэн онемевшими губами, озираясь, ещё пребывая в шоке от трудного перемещения.
- Она арестована, мистер Райн, - агент Смит поморщился, - и останется на месте, я подарю вам новую.
- Нет... мне нужна моя шляпа...
- Приведите детектива в порядок, - приказал Смит киборгам обслуживающих криогенный принтер, будто не слышал, кому-то в пустоту добавил, - мистер Киреев, вы тщательно проверили её? Как это, невозможно? Как это, в призрачной плоскости? Как она туда попала? Выяснить! Отвечаете головой! Ясно?
Киборги осторожно извлекли размякшего Дэна из чрева принтера.
- Вам неслыханно повезло! - шепнула единственная женская особь из роботов, когда обмывала Дэна тёплой, ароматной водой.
- Это почему же?
- Вам подарили жизнь, редко кому так везет, - шепнула она и опасливо бросила взгляд на углубившегося изучением документов агента.
- Но ведь и тебе повезло, подруга - ты управляешь киборгом в реале, мало кому так везет.
- Не так, как Вам, сэр...
Дэн был не согласен с этой несчастной из Преисподней в силиконовой оболочке, лучше бы оставаться мертвым и незаметным на дне, чем сдуру всплыть на поверхность. Но делиться соображениями с киборгом не рискнул, даже не из осторожности, а по банальной причине, просто не знал, почему.
- Меня зовут Джамиля, - доверительно на ухо прошептала девушка, - мистер Райн.
- Поторопитесь, там, - нетерпеливо пресек агент Смит попытки киборга завести дружбу с детективом, - Усадите мистера Райна в гравион.
- Купите меня, Вам прислуживать, - торопливо шептала киборг Джамиля Дэну усаживая в гравион и пристегивая ремнями к сидению, - пожалуйста!
- Но мне не нужна прислуга... - Дэн взглянул киборгу в её стеклянные глаза и ему привиделось в них отчаяние с мольбой. Не стоило бы, конечно, но он впервые проникся доверием хоть к кому-то. Возможно, она ищет через Дэна способ вытянуть свой счастливый билет, тоже получить живое тело, и такая предприимчивость вызывает уважение. А ему действительно нужна прислуга, он сейчас будто медуза на песке прибоя, раздавленный бессердечной, безжалостной гравитацией. И он принял решение:
- Мистер Смит, мне нужна прислуга.
