— Он лжет, — сказал Трей, встав позади Рейган, и взяв ее за плечи руками.
— Ты обвиняешь меня во лжи в моем собственном доме? — взревел папа.
— Именно так, — сказал Трей. — Есть кое-что, что Вам, вероятно, следует знать обо мне. Мне абсолютно наплевать, что Вы обо мне думаете. Я здесь ради Рейган и только ради Рейган. И ей не все равно, что Вы о ней думаете.
— Хорошо, — сказал папа.
— Это нехорошо, это ужасно. Вы пытались подавить ее дух всю ее жизнь или только с тех пор, как она начала думать самостоятельно?
— Я не...
— Это так! — крикнул Трей, вскинув руку для пущей убедительности. — Может быть, если бы вместо того, чтобы пытаться найти недостатки в своей дочери, Вы могли сосредоточиться на всем удивительном в ней — ее таланте, ее страсти, ее чувстве юмора, ее способности любить и прощать. Она даже простила бы Вас, если бы Вы дали ей такую возможность. Может быть, Вам следует отдать должное за то, что Вы воспитали ее идеальной, но, возможно, Вы не можете. Может быть, она идеальна, несмотря на Вас.
Папа уставился на него так, как будто не мог поверить, что кто-то был настолько глуп, чтобы думать, что она идеальна, что, по общему признанию, не было, но конечно, было удивительно, что кто-то, а тем более Трей — чертов ублюдок — Миллс, думал, что она была.
Когда Рейган поняла, что ее отец никогда не изменит своего мнения о ней, ее плечи опустились, и она повернулась лицом к Трею.
— Пойдем. Здесь для меня ничего нет. — Не только ее любимой виолончели. И уж точно не любви ее отца.
Замок за ее спиной щелкнул, а затем петли заскрипели, когда дверь в кабинет медленно открылась. Когда она повернулась, ее отец уставился на новый деревянный пол в коридоре. В кабинете все еще был потертый бежевый ковер. На самом деле, когда она переступила порог и огляделась, то обнаружила, что все в комнате было точно таким же, как и тогда, когда она ушла много лет назад. Единственной вещью, которой не хватало, была не виолончель ее бабушки, которая слегка запылилась на подставке, где она ее оставила, а табурет, на котором она часами сидела, играя. Она не понимала, почему он отсутствовал.
— Ты не продал ее, — тихо сказала она.
— Я бы никогда не смог. Она твоя. Возьми ее.
Она открыла шкаф и достала потертый футляр — тоже там, где она его оставила.
— Рейган?
Она взглянула на отца, смущенная дрожью в его голосе.
— Ты сыграешь на ней для меня в последний раз, прежде чем уйдешь?
Простая просьба, но странно весомая. Но она бы ему не отказала. Как бы ей ни хотелось отвергнуть его требования, она все равно хотела его одобрения, каким бы временным оно ни было.
— Мой стул пропал.
— Я взял его в школу.
— Снова сокращение бюджета? — Она улыбнулась.
Он покачал головой.
— Я все еще пытаюсь найти ученика, чтобы вырастить его, но, сколько бы ни старался, ни один из них не бывает достаточно талантлив, чтобы затмить моего первенца.
Рейган опустила подбородок, чтобы скрыть внезапно навернувшиеся на глаза слезы. Она не была расстроена тем, что он пытался найти ей замену. Она была тронута тем, что он скучал по ней настолько, чтобы попытаться. Она не поняла, что Трей вышел из комнаты, пока он не вернулся со стулом от кухонного стола. Опустившись на колени на пол, она ритуально полировала гладкую деревянную поверхность своей виолончели. Вынув свой смычок из футляра, она затянула винт, чтобы растянуть струны смычка до нужной прочности. Быстро проведя большим пальцем по банту, она потянулась за кусочком канифоли. Она скучала по этому, подумала она, настраивая струны. Во время тура гитарный техник вручал ей идеально настроенную гитару и указывал на сцену. Эта маленькая привилегия не давала ей того же ощущения личной связи со своим инструментом, которое она испытывала, когда сама готовила виолончель.
Она устроилась на стуле и подняла смычок, скользя им по четырем струнам, прислушиваясь к малейшим отклонениям от идеального тона.
— У нее идеальный слух, — сказал ее отец.
Злорадная ухмылка Трея подсказала ей, что он, как обычно, себе на уме, но он ничего не сказал.
Рейган глубоко вздохнула и начала играть. То, что начиналось как идеальное оркестровое исполнение Прелюдии Баха к сюите для виолончели № 1, вскоре превратилось во вдохновленный классикой метал- рифф, который она не могла выбросить из головы, тот, который она бесчисленное количество раз пыталась усовершенствовать на электрогитаре, хотя это никогда не казалось правильным. Как чувствовалось прямо сейчас. Ноты поглотили ее, затронув ту часть ее души, которая неразрывно связана с музыкой и звуком. Она наслаждалась ощущением струн под кончиками пальцев, дрожью восторга и возбуждения, танцующей вдоль ее спинного мозга, и знакомым резким движением правого плеча и локтя, когда ее смычок играл по струнам. Когда последняя нота затихла, она опустила смычок и глубоко вздохнула.
— Что это было? — спросил ее отец.
— Это было потрясающе! — сказал Трей, хлопая в ладоши. — Вот что это было.
— Кое-что, что я пыталась сочинить на гитаре.
— Слишком много струн, — сказал ее отец, качая головой.
Она засмеялась и кивнула.
