Не теряя времени на продолжение беседы, я принялась откапывать птичку. Сколько осталось до прибытия гостей? Минут тридцать-сорок? Я никогда не видела техники, которая мчалась навстречу ветру с такой скоростью. Впрочем, много ли снегоходов я видела?
А вот я и в кабине. Щёлкаю тумблером. Ничего не происходит. Ястреб в спячке. Пытаюсь подключить запасной блок питания. Глухо. Аварийный. Не срабатывает. Я теряю счёт времени. Сколько я пыхчу?
─ Ну же, милый, выручай! ─ Глажу рычаг, точно он живой. Снежную завесу пронзает свет сигналки. ─ Ну же, родной, давай! ─ Чувствую спиной приближение террористов. Дорога к базе, пусть и заснеженная, одна. Именно по ней со скоростью света мчится моя смерть. ─ Малыш! Помоги мне! ─ Слёзы катятся по щекам, падают на панель управления. ─ Ты можешь! Ты сильный! Ты же русский, а русские не сдаются!
Щелчок. Ещё один. О, чудо! Вертолёт вздрагивает и оживает. Тусклый свет лампочек становится всё ярче. Я смеюсь, зло и громко. Наверное, это истерика.
─ Я верила в тебя. Ты самый крутой! ─ Шепчу пересохшими губами, а руки делают своё дело, вводят код запуска, активируют тот самый запуск. Всё! Пора! Указательный палец нажимает красную кнопку. ─ Поехали!
Ястреб подпрыгивает, сбрасывая с корпуса тонну снега. А из его чрева вырывается огненная смерть. Самонаводящаяся ракета не нуждается в корректировке цели. Три, два, один… Взрыв!
Я опускаю голову на панель управления и реву в голос. Хорошо, рядом никого нет. Никто и никогда не узнает, что я простая баба с расшатанной нервной системой. Наверное, пора в отставку. Торжественно клянусь подать рапорт, как только увижу генерала. Распахиваю дверь, вываливаюсь из кабины в сугроб. Лицо тут же покрывается коркой льда. Ресницы сковывает панцирь. Ничего. Оттаю! Сейчас дело за малым ─ дождаться своих.
Иваныч стоит на том, что когда-то было крыльцом, и активно машет руками.
─ Там ещё два снегохода. Будут тут минут через двадцать и тридцать!
Что? Ещё два? Да чтоб тебя разорвало, Рашид! Два снегохода и одна ракета! Рычу, как раненый зверь. Чёрт! Что же делать?
Возвращаюсь в кабину. Автономка работает, как часы. Итак, у меня остался один выстрел. А дальше будь, что будет! Сквозь снежную пелену ничего не видно, но скоро боевики появятся.
Вновь активирую код запуска.
─ Три, два, один… Пуск!
Надеюсь, попала. Сколько у меня осталось минут на подготовку к встрече гостей? Понимаю, уйти живой на этот раз не получится. Или меня пристрелят, или…
Механизм самоуничтожения Ястреба прост до безобразия. Достаточно снять панель и дёрнуть за любой проводок. Отчего же я медлю? Пальцы, словно окаменели. Не слушаются. Собираю остатки сил и мужества, вынимаю из чехла, пристёгнутого к бедру, армейский нож, начинаю откручивать винты, один за другим. С шуруповёртом получилось быстрей бы, да где ж его взять! Последний винт падает под ноги, я аккуратно снимаю прочный пластик. Смеюсь. Вот чего я столько возилась, боясь поцарапать панель, если скоро всё взлетит на воздух! Тупо пялюсь в паутину проводов. Вот и всё. Конец!
О чём думает человек в последние минуты жизни? О том, что он сделал, или о том, что не успел? Раскаивается? Просит прощения у близких? Взывает к Богу?
Ничего подобного. Я чувствую не страх, а усталость. Смертельную усталость. Вот ещё немного, и всё закончится, и я обрету покой.
Странный звук возвращает меня в реальность. Я выпускаю из пальцев провод и пялюсь на верхний динамик. Рация заработала. Кто-то пытается связаться со мной. Треск, шипение, и, наконец, голос генерала.
─ Алекс! Ты слышишь? Приём! Мы рядом. Держись!
И снова помехи.
Рядом! Но насколько рядом? И смогу ли я продержаться? Не знаю, зачем, опускаю тяжеленную панель на место. Принимаюсь за работу в обратном порядке. Дрожащими пальцами закручиваю винты, бормоча под нос:
─ Ничего, Птичка, мы ещё повоюем. Нам рано уходить в вечность.
Понимаю, что очень хочется жить. А ещё… спасти Ястреб. Он стал, воистину, родным. Эх, жаль, взлететь не может. Энергии маловато!
Открываю дверь и попадаю в объятия метели. Бегу в дом, если то, что я делаю, можно назвать бегом. Спина мокрая. Несмотря на мороз мне жарко. Не заболеть бы! Странная мысль. Странная и неуместная. Врываюсь в светлицу, запуская хорошую порцию северного ветра.
Иваныч сидит за мониторами, следит за обстановкой, американец на ногах, точнее, на одной. Осматривает старое ружьё с каким-то мальчишеским интересом.
─ У гостей заминка. ─ Полярник указывает на точку. ─ Может, топливо закончилось?
─ Или подкрепления ждут. ─ Киваю я.
─ Буря уходит на восток. Ещё минут двадцать, и ветер стихнет. ─ Кривые линии на соседнем экране неумолимо выравниваются.
─ Значит, ─ цежу сквозь зубы, ─ не хотят рисковать. Уверены, что мы никуда не денемся.
Иваныч смеётся.
─ А куда мы денемся? Вокруг ледяная пустыня.
Смотрю на американца, а он на меня. Интересно, о чём он думает? Верит ли в успех? Вряд ли. В отличие от старика, Стив знает, с кем мы имеем дело.
─ Патроны есть?
Нет, ну серьезно? Вот с этим ружьишком против автоматчиков?
Иваныч кивает.