Выкладываю фанфик. В шапке ВОТ ТАКИМИ БУКВАМИ написано, что это слэш, то есть про геев. Тут же всплывает в комментах кактусоед-антислэшер: «Ах, какую гадость вы написали! Как вам не стыдно, один-один-один». Родной мой, я понимаю, что слэш — жанр специфический, на любителя. Но для того и предупреждают же заранее, что именно он, чтобы такие вот нелюбители сразу могли спокойно идти мимо. Но нет, ты зайдёшь и прочитаешь! Зачем?
Кактусоеды, вы задолбали! Я бы поняла ещё, если бы то, что вам не нравится смотреть, читать и слушать, навязывалось бы насильно. Но когда вы сами это выбираете, а потом начинаете ныть, что вас задолбало, хочется вас чем-нибудь стукнуть. Или хотя бы отойти подальше, чтобы не жрать кактус в виде вас.
12:45 22.10.2012, Они задолбали!
В час пик влезаю в битком набитый автобус. Видите ли, я бедная студентка, которая не может позволить себе такси. За плечами у меня гитара в чехле. Вокруг плотно спрессовавшиеся пассажиры.
Разумеется, я попадаю в жаркий эпицентр яростно продирающихся сквозь толпу людей с объёмными «чумаданами» и возмущённых воплей о зажатых сумках, оцарапанных частях тела и выдернутых волосах. Терпеливо повисаю на поручне у самой двери и даже не пытаюсь возмущаться на довольно чувствительные пинки и тычки по мне и, что хуже, по инструменту.
Кому-то нужно выйти. Меня довольно грубо пропихивают вглубь салона. Уже начинаю валиться куда-то и думать: «Кранты гитаре…» — но тут мой инструмент бережно подхватывают сразу три руки. С трудом сохранив равновесие, замечаю, что гитару мне подают трое улыбающихся студентов из Китая, а один из них уступает мне место.
С каждым вот таким мелким случаем всё больше задумываешься над достоверностью утверждений о наглости и беспардонности «этих понаехавших». А ведь в такую ситуацию может попасть любой.
13:15 22.10.2012, Они задолбали!
Работаем с супругой промышленными альпинистами — дома красим. На всех подъездах развесили объявления: «В связи с покраской фасада просьба накрывать подоконники и бла-бла-бла». Кто поумнее да повнимательней, конечно, всё накрыли, а остальные забили — обойдётся, мол.
И вот открывается как-то окно восьмого этажа, оттуда выглядывает тётушка и давай причитать: подоконник, дескать, новый, дорогой, а теперь весь в краске, ай-яй-яй, что же делать… «Может, растворитель какой посоветуете?» А краска уже засохла намертво.
— Нет, — честно отвечаем мы, — теперь только механическим путём.
Окно с тяжким вздохом закрывается, тётка исчезает. Мы продолжаем трудиться, спускаемся ещё на пару этажей. И вдруг то же самое окно над нами открывается снова, и оттуда высовывается рука с ножом!
Представьте себе ужас человека, висящего между небом и землёй на довольно-таки тонких верёвках, который понимает, что вот прямо сейчас в качестве кары за покрашенный подоконник эти верёвки обрежут на хрен! Мы моментально разлетаемся в разные стороны, цепляясь за малейшие неровности фасада чуть ли не зубами, лишь бы подальше от жуткого окна.
Думаете, почему я всё ещё пишу? Просто тётка, вняв умному совету специалистов, взяла нож и, как ей было сказано, принялась очищать свой бедный подоконник «механическим путём», то есть попросту скоблить его ножом. Так что закончилось всё благополучно, хотя тряслись мы от пережитого страха аж до вечернего пива.
Уважаемые жильцы! Пожалуйста, внимательно читайте объявления на подъездах и не пугайте нас ножами, тянущимися к верёвкам.
13:45 22.10.2012, Они задолбали!
Мой муж — военный. Месяц назад его перевели на новое место службы в небольшой город. Пока что у мужа очень напряжённый график работы, знакомыми на новом месте мы ещё не обзавелись, его родители живут за пятьдесят километров, мои — за сто. У нас шестимесячный ребёнок. Живем на съёмной квартире, в нормальном состоянии и сравнительно дешёвой. Одним из условий нашего проживания является отсутствие долгов по коммунальным платежам.
Сразу после получения счетов я отправилась платить. Ребёнка мне оставить не с кем, таскать его по местам скопления людей в период гриппа не очень улыбается, но делать нечего. В банке из трёх окошечек по приему коммунальных платежей работающим оказалось только одно с огромной очередью. Ну что ж, ребёнок спокойно спит в рюкзачке и по моим подсчётам должен проспать ещё часа полтора. Пристраиваюсь в конец очереди, открываю книгу на мобильном телефоне и в недобрый час привлекаю внимание одной из женщин.
— Девушка, а вы чего стоите? Проходите без очереди!
— Спасибо, я постою, мне не тяжело.
— Да чего вы, проходите! (
Люди начинают оборачиваться. С улыбкой отказываюсь и… чувствую увесистый тычок в бок. Оборачиваюсь.
— Ты чё сюда припёрлась? — шипит мне старушка и толкает ещё раз. — Понарожают и прут без очереди!
— Да что вы, бабушка! — пытаюсь купировать скандал. — Я постою, правда!
