Джеральд Маклин-младший не удержался и вытаращил глаза на своего в три раза младше подчиненного. Тот сидел невозмутимо, не спуская своих пытливых карих глаз с шефа. Черт побери, мальчик начитался фэнтези - сам ты старый дурак, молча обменялись мнениями друг о друге, шеф справился со своими глазами и вернув их на должное место, кивнул - интересно-интересно, продолжай-продолжай.
-Я проиграл тысячи и десятки тысяч вариантов... Скорей всего парень действительно не знает, чем владеет... Я не думаю, что это дискета или чемодан с килограммами макулатуры, он бы давно или бы понял или бы выбросил ненужное ему... Понял бы секрет секрета... Я же думаю секрет скорей всего в нем самом, шеф.
-В нем самом?! -
Джеральд вновь не справился с собственными глазами - старею, и даже попытался от неожиданности предположения подчиненного привстать.
-Да шеф, я думаю так и есть. Парень сам является по каким-то причинам ценностью или может быть носителем какого-то секрета, о котором он и сам не знает. Что именно - я не знаю. Мало информации. Может быть на его имя упрятано в швейцарских банках золото коммунистической партии или ему вшили чип с полным перечислением наших сенаторов, работающих на русских, ну или он просто внук последнего русского царя Майкла... Я не знаю. А может быть и такое, о чем мы даже и не можем догадаться...
Джеральд смотрел на своего любимца потрясенный, не находя слов для восхищения. Да, парень мог бы далеко пойти, если бы не его хвост, если бы родился бы в другой семье и был бы хоть немного не так темнокож... Ну и не столь яйцеголов. В Фирме умников держат, но не любят.
-Ну что же Арчи... Я думаю, нам нужно заняться этим делом. Набросай мне, на одну страницу, записку для Директора и мы вырвем из него и людей, и средства. Операцию назовем, -
Джеральд пожевал тонкие старческие губы и широко улыбнулся.
-...назовем "Наследник Майкла". Просто и загадочно. Только Арчи, договорились, -
Джеральд заговорщицки подмигнул отвисшим морщинистым веком.
-Награда пополам!..
МОСКВА.
В Москве мела настоящая метель, какую уже не видели - в связи с мировым потеплением, москвичи и гости столицы вот уже без малого двадцать лет. Огромные хлопья снега, размером со страницу А4 с отжеванными углами и такого же цвета, плотно засыпали все подряд. Например от постамента торчащего из сугробов, остаток из-под основателя Конторы, гордого поляка, виднелось лишь верхушка, но так же с нахлобученной как-то набок снежной шапкой. На подоконнике или как его там называют, за стеклом громоздился тоже приличных размеров сугроб. Ни зданий напротив, ни машин с прохожими не наблюдалось сквозь эту взбаламученную небесным миксером снежную непроглядываемую муть. В такую погоду в самый раз с телкой в сауне-бассейне за толстым стеклом оттягиваться - подумалось полковнику ФСБ Георгию Сергевичу Маркову, подумалось с горечью, а тут сиди в кабинете позорном, как бюрократ и жди окончания рабочего дня... А может начальство уже и свалило? А я тут стены караулю, врагу не пожелаешь такого, и как на такую херню клюнул-польстился, совсем не понятно...
Полковник ФСБ Георгий Сергевич Марков лукавил сам перед собой. Все произошло просто и совершенно естественно - об симбиозе его махонькой брокерской конторки и огромнейшей корпорации господина Березовского узнал сам господин Березовский... Вообще-то в таких случаях да еще с такими мелкими, как Георгий Сергеевич, такие большие господа как Березовский, даже не трут. Не перетирают. Даже не через адвокатов... Заказ братве, пара-тройка дней и на первых страницах всех московских газет твой портрет в рубрике "Криминальное обозрение" - еще одно заказное убийство... А ему повезло.
Георгий Сергеевич до сих пор сам себе не верил, как же удачно все сложилось, так только в американском кино бывает, ну с этими хепи эндами которые. Вечером ему один знакомый "мылом" информацию сбросил - мол г.Б. уже в курсах, советую принять меры... Какие меры! Какие меры!! Какие... Георгий Сергеевич как сейчас помнил - до сортира он не добежал. Да черт с ним, с костюмом и ковром то же, тут на кону собственная жизнь молодая, руки тряслись листая записную книжку в поисках хоть какой-нибудь фамилии, хоть какого-нибудь адреска, ну не ужели ни одна блядь не поможет, ведь цивилизованные люди мы еб вашу...
Георгий Сергеевич вытер вспотевший лоб, месяц пролетел с того паскудного дня, а вомпоминания свежи, как булочки с французкого магазина... Трясущимися руками полковник плеснул в бокал виски и опрокинул в рот. Да... И если бы не звонок бывшего куратора, с предложением встретиться с начальником ФСБ по одному возможно интересному для него, Стиляги, вопросу... Лежал бы он сейчас на кладбище, под мраморной плитой за двенадцать тысяч зелени с бронзовым профилем и парящим ангелом... А сверху сыпало бы с неба снегом...
