За какие кровные коврижки,Поддаваясь слепо на обман,Собирал я ссадины и шишкиВ свой дырявый жизненный карман?Я чурался мысли, словно рясы,А ногами в гульбище сучил,Расточал угодливые лясыИ любовь сквозь пальцы проточил.Я в сердцах, как спящую царевну,Не от моды праздной, не со злаСлавил простодырую деревню,Но моя деревня померла.Журавли гортанно оттрубили,Разбрелись крестьяне от хулы.Голубую речку запрудили,Будто бы надели кандалы.Навалились страхи и напасти,Расплодились мыши в коробах.На руках ни козыря, ни масти,Я остался ровно на бобах.Мне осилить торную дорогуНету силы больше ни хрена.Да и то отрадно – слава богу,Со двора не выгнала жена.Но душа не спряталась в кубышке,И висит над темечком вина,Потому бесчисленные шишкиЯ ношу, как воин ордена!<p>Летник</p>Какое счастье – посеред степиУвидеть лес глухой и разномастный.Он топору с пилою неподвластный,И ты в него торжественно вступи.О, как вольготно стонут дереваИ заяц держит ушки на макушке,Да собирают ушлые старушкиСплошной сушняк с прикидкой на дрова.Затеют лоси ль громогласный гон,Витютень ли запутается в кроне,Ведун-лесник спокоен на кордоне,Он звероватый гонит самогон.К нему по старой памяти зайди —Пройдешь на крепость славную проверку,Совет получишь, как тебе жалмеркуПригреть на обмирающей груди.И, будто бы подслушав разговор,Лес зашумит тягуче и согласно,И ты бредешь обратно безопасно,Качнув кипрея ветреный вихор.Осинки впрямь мурашково знобит,Поддатый дуб скрипит, как старый сплетник.Укромный лес с прозваньем здешним — летник,Как хорошо, что он полузабыт,Что понапрасну тень не растоптал,Взаправду пахнет свежестью и летом,Что на опушке с ржавым бересклетомТебе свистит разбойный краснотал…<p>«Почки набухают, как соски…»</p>Почки набухают, как соски,От весны поспешной набухают.На сырой веранде от тоскиДачники заклятые бухают.Отмечают праздные денькиСкупо, без куражного угара,Примостив закуску на пеньки,И гитара стонет, как гагара.Шебаршит береза-дерезаНавсегда в небесном непокое.Плачет виноградная лоза,Сломанная вольною рукою.И навозом прет, как от курца,И колодцем пахнет от солений,И чернеют жутко у крыльцаКисти прошлогодние сирени.Свистнет наспех во поле сурок,Воробьи завозятся не в духе.Мужикам прощаться невдомекОт такой печальной заварухи.Все ж туман таится у рекиИ сулит податливые ночки,Коль кругом, как девичьи соски,На деревьях набухают почки.<p>«Как давно я не валял дурака…»</p>
