Дышать мучительно легко,Когда шуршит лесная опадь,И видно очень далеко,И холодСтаи птиц торопит.Такое время подошло —Последний лист летит отвесно.В душеИ тихо, и светло,Как в облетевшем перелеске.1966<p>«У крутояра вдоль тропы…»</p>У крутояра вдоль тропы,Где голубые блики тают,Добро червонноеДубыСчитают – не пересчитают!Под ними сумрак золотист,И густ, и крепок, как заварка.А сверху – крыльев быстрый свист,И наш костер бушует жарко.И свежесть осени остраДо отрезвляющего вздоха.И словно в детстве, из костраВкусна, рассыпчата картоха.А друг в урему забредетИ мне — хоть в ножки поклонишься! —На верхосытку принесетОтборной красной княженицы.Мол, там не то, что на ветру —Не окрошилась в заувее.И я по ягодке беру,От красоты благоговея.И славно, что не знает друг:В нем доброта и бескорыстье —Как эта красота вокруг,Как этот звон червонных листьев…1999<p>«День золотой зародился…»</p>День золотой зародился и встал из туманов окольных,Вышел, поднялся сияющий,Красным на синем горя.Острый чернеет пихтач да белеет вдали колокольня —Сладкая воля до боли,Пронзительный свет сентября!Сладкая воля до болиБродить в этом свете высоком.Ветер свистит на лугах,И, как время мое надо мной, —Бронзовый рокот дубравыИ шепот сонливый осоки,Ивы серебряный шелест над синей бегущей волной!Время мое!В этом свете,Пронзительном свете осеннем,Разве минувшее только —Грядущее видно насквозь.Вот они – знаки былых и грядущих моих потрясений —Черной крушины печальИ калины горючая гроздь.Лишь одного я хочу,Если смеркнется свет мой высокий:Вечно бы длился,Когда и не будет меня,Надо мной —Бронзовый рокот дубравыИ шепот сонливый осоки,Ивы серебряный шелест над синей бегущей волной!1992<p>На распутье</p>Родной простор, простор былинный,Что делать мне с моей душой?Прошел я поля половинуИ не заметил, как прошел.В зените солнце государит,И все в цвету до стебелька.Но вдруг ударит,Вдруг ударитПод сердце самое тоска!И в то, что будет, веришь смутно,А то, что было, – не вернуть.И, словно витязь на распутье,Уронишь голову на грудь.Какой ни выбери дороги,Куда ни кинься, ни пойди —За августовским перелогомМаячит осень впереди.Ну что ж,Свою встречая осень,Не будь садовой, голова:Не загуби в снегу колосья,А в сердце – зрелые слова.1977<p>Зима – не лето</p>
