Не тревожьтесь – всё случится,Что-то ждёт нас впереди.Не исчезнут в бездне лица,Не сгорит огонь в груди.Просто жизнью наслаждайтесьИ стремитесь к высоте.Ну а где-то мы уж в глянцеНа граните и кресте.
2001
<p>«По лету мы мчимся вспять…»</p>По лету мы мчимся вспятьВ троллейбусе хмурым утром,Чтоб небом весенним опятьДышать, укутавшись в куртки;Чтоб лопнули почки ольхиИ сосны свежестью били,И нежность касанья рукиНа коже мурашками стыла.И было бы чисто в душе,И были б прозрачными взгляды.Троллейбус нас мчит по шоссеСквозь утро – назад, к звездопаду…
2002
<p>Крымский синдром</p>Шероховатый приступ югаВ сосудах, жилах и душеВозник из вин, подобно вьюге,Пробившей лазы в шалаше.И, заболев в тяжёлой формеНедугом крымским навсегда,Стремлюсь лечиться летним штормомИ взглядом вечным в никуда.Туда, где небо слилось с гладью,Где прошлое пришло простыть,Спустился с гор и бросил кладь я,Чтоб камнем на песке застыть.
2003
<p>В оправе пальцев</p>Мороз заставил в декабреВсех завернуться в тёплый кокон,Весенний луг запечатлевВ глазах потухших на ночь окон…И нам приятно и теплоКартиной этой наслаждаться,И трогать мёрзлое стекло,Чтоб видеть мир в оправе пальцев…
2004
<p>«Воспоминания той любви…»</p>Воспоминания той любвиДо глубины души тревожат,То льдом – в сосуды, по крови,То дрожью пробегут по коже.За многоликостью стоитОдин и тот же верный образ,В переживаниях зашитАрхив событий – вместе, порознь.И каждый день наносит штрихНа полотно, что было белым…Аллея обнажённых пихт,И я шагаю, цвета мела.Вот дом, окно – я вижу свет,Подъезд таинственно мерцает…Звонок, порог – барьеров нет,И в прошлом я навеки таю.
2004
<p>По ломкому насту</p>Вечереет… Устало и суетно,По промозглому, ломкому насту,Продираются люди сквозь будни —Оказаться в объятиях праздника.Продавщица, с глазами корейскими,Сыплет сдачу в ладошки озябшие,Её сердце втайне надеетсяНа хорошее и настоящее.Заколдованы улицы транспортом,Перекрёстки разбудоражены.Город ждёт исцеленья лекарствомИ томим новогоднею жаждою…
2005
<p>Приближение весны</p>Запоздала весна, разрубленаВдоль просевшего серого настаПолноводными, тёмными струямиНа неравные, ломкие части.И на каждой леса разбросаныС чуть припухшими, сонными веками.Не умыты и не расчёсаныДо дождей проливных с ветрами.Переводят часы водителиВ бесконечных простоях на улочках,Одевают детей родителиВ разноцветных и пёстрых курочек.Дышит небо неистовой свежестью,Затыкаешь уши от щебета,Межсезонье томимо надеждою,Что всё будет – и будет трепетно…
