— Согласен с тобой, — захохотал он. — Погибли невиновные люди. Мамка моя! Сестрёнка! И я вот тут сдыхаю на твоих глазах. Что ты ещё хочешь от меня услышать?
Я достал из кармана куртки небольшую баночку с прозрачной желтоватой жидкостью и открыл крышку.
— Знаешь, что это? — спросил я.
— Что?
— Соляная кислота.
— Ты не посмеешь!
— Почему? Ведь месть — это так круто!
Я наклонил банку, и пару капель упала на его одеяло.
— Не надо! — завопил он.
Но я не стал себя останавливать и вылил всё на его лицо. В палате тут же завоняло мочой. Мелко, подло, но хоть что-то!
— Живи, падла, — сказал я.
А в это время в городе Слоним возле двери VIP-палаты номер шесть травматологического отделения остановился Чалый. Он был в стильном деловом костюме с папкой в руках. Прежде, чем войти в палату, он постучался.
— Кто там? Входите! — раздался мужской голос, в котором чувствовались боль и страдания.
Чалый вошёл в палату и сел возле мужчины, лишившегося из-за аварии двух ног.
— Здравствуйте, Валентин Петрович! Как ваши дела?
— Не спрашивай! — рявкнул тот в ответ. — Давай сразу к делу, я чувствую, что надолго меня не хватит. Я сдохнуть хочу и как можно быстрее. Этот подонок отобрал у меня всё. Теперь я уже никогда не смогу играть в футбол. Это просто безумие какое-то, совсем недавно я ещё был лучшим игроком в своей команде, а сегодня я никто и даже ничто.
— Деньги мы ваши получили, всё, как и договаривались. Теперь я хочу поговорить о деталях. Расскажите мне, как бы вы хотели организовать свою месть…
Как только я вышел из здания Хосписа, зазвонил мобильный телефон. Я вытянул его из кармана и прислонил к уху.
— Как там Жанка? — завопил в трубку Сашка так громко, что у меня чуть не лопнула ушная перепонка.
— У неё всё нормально. Подозрения по поводу туберкулёза не подтвердились.
— А как там моя моча?! — завопил он ещё громче.
— Тебя ещё не выписали?
— Не-а.
— Тогда готовь ещё одну банку.
Сашка засмеялся. Правда, смех его был непродолжительным. Парень моей дочери неожиданно замолчал. А затем как-то совсем несмело проговорил:
— Дядя Андрей, я вот что хотел спросить.
— Спрашивай, раз хотел.
— Вы простили дядю Вадима?
Я остановился, всё моё хорошее настроение тут же улетучилось.
— Нет, такое я не могу простить.
— Но ведь его можно понять. Представьте, если б вам пришлось делать точно такой же выбор, как и ему.
— У него не было никакого выбора! Его ему не дали! А если завтра возьмут в заложники твою мать и скажут тебе, бери автомат, иди на улицу и стреляй во всех, кого видишь, ты возьмёшь автомат и пойдёшь убивать всех подряд?
— Это как посмотреть. Ведь благодаря его выбору, жена его и ребёнок остались в живых. Они вернулись домой.
— Саня!!! Ты понял, что я тебе сказал?! Не было у него никакого выбора!
— Понял я! Понял!
