Mass Effect.
Mass Effect.
Биотик. Стремление жить.
Пролог.
Темнота... Боль... Черт, парю где-то в темноте, и не чувствую своего тела. Тогда что у меня болит? Что, если судить по боли, окунают в кипяток?! Блин, голова кружиться, но саму голову не ощущаю. Я знаю, что она должна быть, но я ее не ощущаю. Не знаю сколько это продолжается. По сугубо личном ощущениям -- вечность.
Свет... Откуда свет? Здесь есть только тьма и боль. А этот звук? Звук?! Откуда здесь звук?! Этот звук... это голос, нет это голоса. Но что они говорит?
-Вот. На мониторе. Что-то не в порядке, - этот голос женский. Кто это говорит?
-Он реагирует на внешние раздражители, - а этот принадлежит мужчине. Свет, который я вижу начинает сворачиваться, извиваться, он начинает превращаться в лицо. В лицо какого-то мужчины. Он был лысым, ну или бритым под нуль, с то ли короткой бородой, то ли со слишком отросшей щетиной. Кто, бл.. этот мужик? Что он делает? - Проявляет осведомленность о происходящем вокруг, - вот честно тебе промолчу, что ни черта я не проявляю, ни осведомленности, ни чего-либо еще. Что тут вообще происходит? - Боже мой, Миранда. Я думаю, он просыпается.
Просыпаюсь? Я спал?! Не знаю кто ты мужик, но диагност из тебя, как из меня покемон. Я не спал, я... А что я делал? Парил в темноте? А что было до этого? Я... Я куда-то ехал... в машине. Меня друзья везли из клуба, а потом... Потом были крики, визг тормозов... Все кружиться, вертится, а затем я помню стекло. Да, стекло. Очень быстро приближающееся к моему лицу стекло, а за стекло асфальт. А затем я вылетаю из лобового стекла наверное со скоростью ядра, вылетевшего из пушки. Кажется я сломал позвоночник, да наверное и не только его... Я что бл.. умер?! УМЕР?!! Черт возьми, вашу мать... Так стоп, а где я сейчас? В больнице? Да нет, это невозможно, то есть я хотел сказать, что с такими ранами.. да что там ранами, увечьями не выживают, в больницу, а скорее уж в морг, должны были привезти не очень аппетитный кусок мяса, бывший раньше мной. Я что тогда, на том свете?! В Раю? Хм.. Да нет, в Рай меня бы не взяли, не много за мной добрых дел, да и на путевку в Ад я еще не заработал, да и не хотел бы, если честно зарабатывать. Тогда что, Чистилище? И все-таки что это за мужик?
Я пытаюсь приподняться, чтобы оглядеть то место, где нахожусь.
-Черт возьми, Уилсон!,- опять женский голос. Ну ка посмотрим кто это. Хотя скорее попытаемся посмотреть, мало того, что тело как не родное, так еще и все вокруг кружиться и раздваивается. Так, краем глаза успел заметить лицо. Лицо девушки. Чертовски красивой девушки. Так, вариант с больницей отбрасываем, таких медсестер не бывает. А если это не больница, то что тогда что? Хм.. лицо девушки, повторюсь, что чертовски красивой... Тогда .. это что, Рай? Яхуу, я попал в Рай. О Господи, спасибо, не знаю из-за чего, за какие заслуги, но спасибо, я теперь наверное молиться тебе стану и скорее всего даже искренне. -Он еще не готов. Дай ему успокоительное.
Да-да, мой прекрасный ангел дай мне успокои.... Чегооо? Какое успокоительное? Не надо успокоительного, зачем оно мне? Все прекрасно. Мне оно не нужно. А если нужно, то проведи там рукой, спой песню, в лобик поцелуй, но только не надо пихать в меня длинные иглы.
Надо мной снова склоняется лысый мужик. Как она там его назвала? Уилсон? Да, точно Уилсон. Уилсон... что за собачье имя. Где там Михаилы, Петры, Метатроны? Да хоть бы Устрамиэль какой-нибудь, но Уилсон! Что это блин за Рай с ангелами, которых зовут Уилсон? Да нееет, ни черта подобного он не ангел, наверняка он лишь жалкий херувим.. да, точно херувим. Эй, херувим, только попробуй меня проткнуть, я тебя потом на твой первый слог насажу, будешь в Пекло бегать, показывать какой ты удалой. Да уж, жалко ни слова не получается сказать, язык у меня теперь как селезенка, вроде есть, а двигать им не могу.
-Шепард, не пытайтесь шевелиться.Лежите, не двигайтесь. Постарайтесь не нервничать.
Шепард?! Что за ху..я? Я не Шепард, даже не близко. Меня зовут Кирилл Соколов, я студент четвертого курса МИПа и я ничем не связан с однофамильцем бедного служаки, которым затыкают все дыры, и который не перестает искать приключений на свою пятую точку. Эм... о чем я сейчас подумал?!
-Пульс все еще растет. Мозговая активность невероятна!,- что то Уилсон истерит, неужто у херувимчика прорезались крылья и арфа? - Критически падает, ничего не получается,- а голос-то у него какой противный. Ну то есть противный не в смысле "праативный", а какой-то не приятный, не внушающий доверия голос.
-Еще дозу. Скорее!
