— Ты серьёзно считаешь себя благородным воином, когда готов забивать безобидных чучел-обдолбышей, которых какой-то жирный Высший Демон создал исключительно для траха? Они же, чёрт побери, озабоченные хиппи.
— Кто? — Оранж не понимает, хмурит лоб.
— Дебилы безобидные, — отрезаю я.
Оранж пытается возразить, голос его звучит слабее обычного, но он упорно тянет свою линию:
— Наши предки завещали, что любых Демонов нужно убивать. Заветы ясно указывают, как поступать, и мы обязаны им следовать. Так было всегда, и так должно быть.
— Нахрена?
— Что нахрена?
— Нахрена слушать заповедей тех, кто просрал свои земли и дворцы? — я киваю на окружающее запустение.
— Мои предки были лордами, и я тоже…
Я холодно усмехаюсь:
— Не льсти себе. Ты всего лишь послушный баран, Оранж. Послушный, готовый убивать безобидных чучел с клешнями, сам не понимая зачем, просто потому что привык плыть по течению.
Оранж молчит. Его крылья чуть дёрнулись, но слов он не находит. Ему просто нечего ответить. Да и злиться у него нет то ли сил, то ли настроения.
— И все же мои предки ничего не просрали. Оно само…
Я смотрю на руины города и скептически хмыкаю:
— Не понял. Этот мегаполис сам смылся в унитаз? Да что там мелочиться, все ваши города, целых полмира, само унесло в сливную трубу? Нет, Оранж, взгляни правде в глаз. Всё из-за вашей же тупой непрактичности и привычки заниматься хренью.
Оранж хмурится, голос у него ломается, но он пытается оправдаться:
— Это Астрал пришёл! Тут никто не мог устоять…
Я качаю головой и усмехаюсь:
— Не гони. Я общался с Лесником.
— С кем?
— С Демоном, нынче мертвым. Он мне сказал прямо: сотни лет назад вы, херувимы, настолько обленились и оскотинились, что целыми днями только и делали, что страдали пошлой хренью. Пирушки, оргии, гульба привела к тому, что мир затрещал по швам. В итоге вы сами же создали эмоциональный взрыв, сами выдернули щеколду и призвали Астрал. Неудивительно, что вас Грандбомж давил, как мух на стенке.
Оранж моргает:
— Кто?
— Принц Кровавой Луны.
— Он-то тут вообще причем?
— Не причем. Так, к слову.
Разговор мне поднадоел, и как раз вовремя ментальные щупы засекли засаду Демонов.
— Нас караулят, сиди…вернее, лежи тут.
— Куда я денусь, — вздыхает ослабленный лорд.
Пригибаюсь за выступ грубзовской шкуры, скольжу вниз со спины зверя на противоположную от засады сторону и мягко приземляюсь на огрызок бордюра. Сразу ухожу в руины, прячусь за упавшую башенку. Быстро обегаю завалы по кускам базальта и потрескавшимся плитам, перескакиваю через проломы и одним телепортом пересекаю улицу. В следующий миг оказываюсь внутри полуразрушенного здания на ее другой стороне. Когда-то здесь, похоже, был то ли парадный холл, то ли какой-нибудь дом культуры. Колонны ещё держатся, но мозаика на стенах давно осыпалась и превратилась в бесформенные пятна.
Демоны и глазом моргнуть не успевают, как я перемещаюсь телепортом им за спину. Первого насаживаю без лишних церемоний: пси-клинок проходит сквозь живот, прошивает все нервные окончания, и он, дёрнувшись, хрипит и падает замертво, даже не издав крика. Второй только поворачивает голову на этот хрип — я уже хватаю тяжёлый котёл, висевший на жерди прямо посреди зала над костром. Внутри что-то шипит и плещется: целая куча зубастых тварей, напоминающих пиявок с пастями. Я с размаху обрушиваю котёл на Демона, щедро расплескав содержимое. В итоге его начинает жрать собственный ужин: твари облепляют его морду и плечи, вгрызаются в плоть, и Демон катится по полу, истерично пытаясь содрать с себя собственный хавчик.
Третий, развалившийся в гамаке и лениво прищурившийся, только дёргается, когда я тем же самым котлом впечатываю ему в морду. Раздаётся смачный хруст, и он тут же уходит в глубокий отрубон. Сила физики — не шутка: чуть притиснешь — и капут.
Полусъеденного Демона на полу я добиваю, щедро проливая псионикой: твари, рвущие его тело, тоже дохнут на месте. Потом глухо бросаю в сторону гамака, где стонет недобиток, вцепившись в расплющенную башку:
— Вы кого-то ждали? Патрульные вы, или просто ошиваетесь тут?
— Рррр, сожррру! — недобиток дёргается, упирается локтем в прогнившую верёвку и кое-как приподнимается, но тут же получает от меня ещё один удар чугунным котелком по черепу. Отшвыриваю посудину и теневым клинком перерезаю веревки гамака.
— Патрульные или засада?
Бухнувшийся на пол и запутавшийся в тряпье Демон лепечет, с трудом выдавливая слова:
— Зассада…Не бей! Кто ты⁈ Кто?.. — вызволяет он морду из тряпок и зыркает на меня. — У тебя нет рогов!
— Я в курсе. И кого ждёте? — холодно уточняю я.
