В этой книге есть не только стихи, но и поэт. Он просто и бесхитростно описывает свою жизнь. Но говорит он явно не о себе и своей любимой, но о том, кем бы он мог быть и о том, как бы мог любить. Пока это не еще окружающий мир, а слегка надуманный. В его произведениях явно чувствуется влияние классиков. Это указывает на верность традициям и заставляет верить в будущее автора. Ведь, только пройдя общий для всех путь, можно обрести свою индивидуальность. И, хотя в его произведениях много срывов и шероховатостей, но это уже материал, над которым можно и нужно поработать. Своей книгой он заявил только, что существует, но надо еще доказать, что он поэт.
Он часто ей читал стихи,
Дарил цветы, но правда, редко.
И в мыслях правильных своих
Всегда считал ее кокеткой.
Она дарила ему сны –
Пушистые, как чистый иней.
И там, в объятьях тишины,
Являлась юною богиней.
Так шли года и жизнь была
Как солнца луч, что светит ясно, –
Как снег искриста и светла,
Всегда желанна и прекрасна.
2009
Вот снова бессонница треплет жестоко –
Всю ночь, беспрестанно, до самой зари.
Хожу и читаю, зеваю, но только
Нигде мне не деться от глупой хандры.
Так что же случилось, какая причина?
Быть может, от кофе, а может болезнь…
Нет, лучше склероз, дистрофия, ангина,
Но только не новой любви дребедень.
Из всех безобидных, несносных болезней,
Что только на свете терзают людей,
Нет хуже ее и борьба бесполезна.
И в этом трагедия жизни моей.
2009
Причудливая вязь заветных слов
Безропотно ложится на бумагу.
Я посвящаю их тебе, – моя любовь
В порыве дерзком пламенной отваги.
Ты заслужила их хотя бы тем,
Что ты одна из всех на белом свете
Дарила мне любовь, не требуя взамен
Быть навсегда в моих стихах воспета.
Вот почему лишь ты живешь в стихах.
И пусть другие звезды ярче светят,
Но те сияют ярко лишь впотьмах,
А ты всегда, – прекрасней всех на свете.
2009
Ты молча присела за стол под окном,-
Букет хризантем уж отцвел;
И целый день думала только о нем, –
О том, кто сегодня ушел.
Остались и стены, и шкаф, и диван,
Ворсистый ковер на полу.
И даже забытый его чемодан
Стоит сиротливо в углу.
Здесь раньше царила всегда лишь весна,
И часто – признанья в любви.
Теперь только ты и вокруг тишина;
Ни звука – зови, не зови.
Ты смотришь в окно, обрывая цветок,
Глаза утирая платком.
Вдали исчезают следы его ног
Под льющим упрямо дождем.
Не смей замыкаться, носить все в себе,
Прости ему прошлый обман.
А, может, вернется он снова к тебе –
Хотя бы забрать чемодан?
2010
Как хорошо, когда не надо
Мне помнить, как тебя зовут.
Пусть будет радостной награда
И легким одинокий путь.
Пускай с тобой, в холодном мире
Печаль моя, как тень живет.
Не сотвори себе кумира.
Всему свой срок и свой черед.
В саду все так же ветер бродит,
Кружась в тени густых ветвей.
Ничто не вечно, все проходит,
Оставив шрам в душе твоей.
2009
Вот снова дождь идет устало,
На окнах выбивая дробь.
Приходит осень запоздало,
В душе рождая грусть и скорбь.
Намокли листья сиротливо,
Уже готовые опасть.
Такая, друг мой, перспектива:
Дать прошлому над сердцем власть.
Или опять мечтать от скуки
Под шепот капель дождевых.
Томит любовь и боль разлуки.
И жаль желаний молодых.
Что остается в самом деле,
Когда все ночи так глухи,
А звезды тлеют еле-еле?
Писать задумчиво стихи.
И возникают на бумаге
Ее знакомые черты.
Но хватит ли руке отваги,
Прочтешь ли эти строчки ты?
2009
Он все курил, курил, как ненормальный.
И все в глаза заглядывал с мольбой.
Как он хотел любви моей печальной.
Как он боялся участи иной.
И все ходил, шагами робко мерил
Весь этот, им же созданный, уют.
Я все молчала, глаз поднять не смея,
Считая бег томительных минут.
Но я могла лишь дать ему надежду:
Холодную, как лунный, бледный свет.
Он говорил, что будет все как прежде:
Жизнь по привычке – много, много лет.
А я хотела только лишь вниманья,
Немного ласки, счастья хоть глоток,
Почаще слышать сладкие признанья –
Всего того, что дать он мне не смог.
2009
Пусть ты прошла надменно и небрежно,
В моей душе оставив горький след;
И близок час разлуки неизбежной
В цепи твоих блистательных побед;
Пусть говорят, что я тебя не стою,
Пускай клянут за плач моей души;
За то, что я, покой твой беспокоя,
Напрасно снов пленительных лишил.
Я все равно с печалью безнадежной,
В минувших днях свой находя покой,
Их буду помнить радостно и нежно –
Ведь счастья нет… Как нет любви иной…
2009
А. Ахматова
Не прощу, не вернусь, позабуду,
Опустело, сгорело дотла.
Пусть я лучше умру от простуды.
Пусть на шее сомкнется петля.
Ты хотел, чтобы рабски, покорно
За тобой безрассудно я шла.
Чтоб смеялась я звонко, задорно.
Жизнь свою всю тебе отдала?
Не дождешься, мой сладкий приятель.
Не моли, не проси, ну и пусть…
Ты с ума окончательно спятил.
Я к тебе никогда не вернусь.
Ты подумал: я тоже такая –
Буду плакать, не спать по ночам,
Буду молча смотреть, как другая
Будет сердце мне рвать пополам?
Ошибаешься, пупсик мой милый,
Лучше ты не играй, не шути.
Все давно уж с годами остыло.
Я тебя ненавижу… Прости.
2009
Когда последнего свиданья
Поспешен быстрый бег минут,
Когда любви воспоминанья
Внезапно сердце захлестнут,
Когда дрожат ревниво руки,
А тихий голос твой как стон
И ожидание разлуки
Застыло в воздухе густом, –
Тогда напрасно слов звучанье.
Их смысл бесплодный здесь угас.
Что мне осталось на прощанье?
Взглянуть на Вас последний раз…
2009
