Какой тяжелый мрак, он давит, как чугунный, И звездочки тяжка сургучная печать, И странно говорит стихом Жуковский юный: "С каким весельем я буду умирать". Завидую ему: знал, что и за могилой Он снова будет жить среди верховных сил, Где собеседники — то ангел шестикрылый, То маленькая та, которую любил. Там слава не нужна, там нет садов Белева, Там петербургские не блещут острова, Но Пушкина и там пророчествует слово И тень ученика убитого жива.
