Чем дальше машина от нового коттеджного городка, тем сильнее меня затапливает тихое раздражение. Оно неохотно перекатывается внутри, бухтит, требует его выплеснуть.
Находиться с Тимуром в замкнутом пространстве вновь становится тяжело. Может, это бессилие? Осознание того, что стремительно катишься вниз и ничего нельзя изменить?
Раздражает все: его спокойствие, то, как он управляет машиной, ноты одеколона, которые до этого казались приятными. Молчание. Сосредоточенность на дороге. То, что он может позволить себе строить планы. В отличие от меня.
И то, что он принимает решения, а я могу их лишь исполнять. И то, что мы вновь возвращаемся в город. И серость бесконечной дороги. И то, что мы сворачиваем к какому-то ресторанчику. А уже на парковке Тимур бросает взгляд на меня, мол, чего сидим, кого ждем?
– Обед в ресторане? Не помню, чтобы вносила это в твой план.
Не знаю, чувствует ли он мое настроение, голос вроде бы звучит ровно. Но его слова в ответ ощущаются как ледяные осколки.
– Если бы ты посмотрела мое расписание, как я советовал, ты бы не задавала таких вопросов.
Сжимаю сумочку, чтобы не сорваться.
Да, я знаю, что неправа. Он – генеральный директор, имеет право обедать и устраивать себе отдых, когда ему вздумается. Тем более что перерыва ни у него, ни у меня сегодня не было точно.
Знаю, но не могу успокоиться.
– Я есть не хочу, – с моего языка не без труда срывается ложь. – Если ты не против, я останусь в машине.
– Это деловая встреча. Поэтому, конечно, я против. Но заставлять тебя есть не буду, на этот счет можешь не беспокоиться.
Он первым выходит из машины. «Глупо, глупо», – уговариваю себя… несколько секунд на то, чтобы взять себя в руки…
Он идет неспешно, поэтому, даже слегка прихрамывая из-за новых туфель, которые вздумали меня подвести, я все равно оказываюсь у двери ресторана одновременно с Тимуром. Это избавляет меня от унижения искать его в ресторане, как побитая собачонка.
Он открывает дверь и пропускает меня вперед. Мне кажется, в нем говорит не только привычка, но и желание и дальше жечь своим взглядом мне спину.
Я обращаю мало внимания на обстановку – дорого, хорошо, достаточно уютно.
– Вас уже ждут, – радостно сообщает администратор и провожает нас в отдельный кабинет.
Значит, со стороны Тимура это не было уловкой: у него здесь действительно встреча.
– Ну наконец-то! – заметив нас, усмехается незнакомый мужчина.
– Извини, что заставили тебя ждать, – пожимая ему руку, отвечает мой босс и отодвигает стул для меня.
Первым делом я снимаю пиджак. Может, причина того, что мне сегодня так часто становится жарко, именно в нем?
– Да ничего, – отмахивается дружелюбно незнакомец. – Если бы знал, что ты приедешь с такой красивой спутницей, я бы и дольше мог подождать.
Взгляд мужчины проходится по мне с интересом. И я тоже рассматриваю его: лет сорок навскидку, улыбается, а глаза колкие, много чего повидавшего человека.
– Александр, – представляется он, продолжая меня рассматривать.
– Это Анита, мой личный помощник, – отвечает Тимур, и я тут же перевожу взгляд на него.
Меня поражает не то, что он не дает мне возможности самой назвать свое имя. А то, как именно он меня представляет.
– Что-то закажешь? – Тимур спокойно встречает мой взгляд. – Или и сейчас доверишься моему вкусу?
Так как я не проявляю интереса к меню, он открывает его. Едва взглянув на пару страниц, передает официанту, который тихо вошел в кабинет почти следом за нами, но стоял тенью в углу.
Тимур и Александр делают заказ и обмениваются обычными фразами двух приятелей, пока кабинет не пустеет. А вот потом напускное слетает, и я понимаю цель этой встречи. Тимур пытается пробить почву, как сделать так, чтобы разрешение на застройку нового лакомого кусочка закрепилось за ним, и как можно скорее. Александр вроде бы имеет выходы на каких-то нужных людей, но сомневается, что стоит в это ввязываться.
Они настолько увлекаются, что на меня перестают обращать внимание, и я незаметно освобождаюсь от туфель. Ноющая боль отступает. Отвыкла от неудобной обуви, кожа разнежилась. Или надо постараться и припомнить, откуда у меня эта пара, – может, опять чей-то подарок по случаю.
– Попробуй, это довольно вкусно, – предлагает Тимур, когда приносят заказ.
Я не планирую есть. Ровно до тех пор, пока не замечаю перед собой утиное филе с… судя по всему, с карамелизированными персиками. Аромат блюда настолько приятный, что я беру вилку раньше, чем успеваю отговорить себя.
Тимур наливает в мой бокал вино, и я опять не отказываюсь. Несколько глотков явно не помешают, может быть, мне удастся чуть приглушить свое спонтанное раздражение.
Спустя бокал я понимаю, что решение было ошибочным. Если до этого раздражение тихо кипело внутри, то сейчас оно жаждет, буквально требует выхода. Особенно когда я начинаю все чаще ловить на себе взгляды этого Александра.
И нет, его интересуют отнюдь не глаза. Декольте, которое явно кажется слишком скромным, потому что его взгляд постоянно спотыкается о третью пуговицу, которую так долго сегодня мучил Тимур в своем кабинете.
