IТут жлоб картошку волочет,Полубезумно улыбаясь,А здесь в лицо дубиной бьетБесстыдный мент,в войну играясь.Там – шлюха в струпьях на лицеБухого хахаля целует,Что прячет язву на концеИ как блатной небрежно курит.IIВот этот адЯ не люблю,Но связан, связан, связан,СвязанСуществованьем с нимИ глазом,Потрескавшимся во хмелю,И каждой красной жилкой окаЯ поглощаю зрелищ смрад…………………………………….И мрачный прадедов парадМне сердце трогает глубоко.IIIРевущий транспорт, треск в ушах,Багровоглазые химеры…………………………………….Сырые трещины в церквах,Потративших остатки веры.IVИз трещин шарфом голубымРазверзнутое небо бросилНещадный Бог в горящий дым…В каналах эхо раздалося…VНа Пряжке криками больныхПолна небесная отрава,И кажется – мыхуже их,Глядящих сквозь миры лукаво.VIВ Коломнеметрах лишь в трехстахОт мест, где домик плыл убогийГнилой развалочкой в волнах,Где прыгали единорогиС гитарных струнпо вечерам,Голландец Ханс пил с нами мрачный,Сенной же рынок гарью злачнойБьет по чувствительным ноздрям.VIIА посреди Сенного рынка —Харчевня.Что за хрень? Войдем!Средневековая начинка,Все, все кругом полно ворьем.В харчевню Ты, еврей, ведешь нас,Хотя мошна твоя пуста,Но счастлив уличный найденыш:Ведь здесь восточный суп, пита.Танцуют все: азербайджанцы,Татары, русские и чудь.И весь. Вся хрень. Всё танцы-шманцы.Всё рынок. Рынок – не вздохнуть.VIIIЯ жрал харчо или питуС Вергилием Советских Буден,И мысли были на спирту,Неведомы и чужды людям.IXС тех дней я не люблю себяЗа маловерье, за мельканьеВ чужих глазах. И, жизнь сгубяЛишь за короткое дыханье,Чем оправдаться мне потом?Тем, что в харчевне ел с Тобою?X«Там били женщину кнутом».Прости мне. Я ее не стою.Крестился, подрабатывал. Потом чуть не сел.
Переводил Шекспира, Эсхила, Вийона.
Запил. Был одним из создателей и был изгнан из издательства Симпозиум.
Перебивался с хлеба на квас в младших компаньонах, создал «Летний сад» с Сашей Ерофеевым.
Развелся. Расстался. Вернулся. Женился. Венчался. Завязал пить.
<p>К Хельге</p>Расплата, Оля, грешников нашла.Но как же шевелила ты мозгами,Слив «голубиное гнездо» и… «пламя»?Не слишком ли метафора смела?Ну что ж ты, Оль! Ну как ты, Оль, могла? —Что сочинила ты над голубямиГрозой Любви, в экстазе поля брани?..Воробушки горели без числа.Когда Писанье ты иссохшими глазамиЧитала, было поздно: всю до тлаСожгло листву в России птичье пламя.Боян напутал, скоморох глумливый!Была «Голубка с ветвью»: в час ОтливаС вершины птица ветку сорвала…<p>Потеря</p><p>Памяти Бродского</p>Что за песня? Чарльстон раздается…
Присказка 
